Espíritu Periodismo

Red Ovina

2011-02-04T10:39:00.002Z

Con más tropiezos que aciertos, debuta "Red Ovina": una editorial pobre, "pero honrada". "Red Ovina" surge de la necesidad de los autores que vieron su obra publicada en la Red, pero que se encuentran con la dificultad de publicar en el mundo físico.

"Red Ovina" es una editorial descentralizada, de organigrama horizontal, que busca publicar en España y los países iberoamericanos. Surge del modelo planteado en el anterior post, de una distribución centralizada, pero con una difusión libre, sin tropiezos, obstáculos, ni intermediarios abusivos.

Pronto habrás más novedades. Seguid visitando "Espiritu Periodismo"

La Ciudad de los Tullidos, ahora en tu mano

2010-12-18T18:11:00.010Z

Hola Amigos:

Supongo que la casualidad o vuestro interés os han traído a este enlace. Aquí os contaré cómo de manera práctica y sencilla podéis empezar a meteros en el rico mundo de la trilogía de "La Ciudad de los Tullidos". Conviene avisar, que lo que se planteará será sólo una opción de las muchas que disponéis para seguir la obra. Empecemos:

Jorge Salazar como autor de su primer libro "La Ciudad de los Tullidos" os ofrece la posibilidad de empezar a leer de manera controlada y sin compromiso su primera novela, de manera totalmente gratuita bajo derechos de Copyleft.
El método consiste en recibir, de manera voluntaria en tu e-mail, un paquete inicial de tres capítulos más una introducción y sinopsis de la obra. Tú te lees lo que te apetezca leerte, y si decides dejar la historia y no volver a recibir más correos, simplemente no contestas al emisor del mensaje, con lo cual se interpretará que no estás interesado en la obras y no se te presionará para que la leas.
En caso contrario, que quieras avanzar en el desarrollo de la historia, sólo tienes que contestar al único email que te ha llegado dando una opinión personal (de la extensión que prefieras) sobre la obra, extendiéndose así también a aspectos más técnicos como fallos de estilo detectados. Este feedback, si bien es importante, no es imprescindible a la hora de que tú recibas tus capítulos; basta con la recepción de un email de petición para continuar con el envío.
Además, tú decides en qué formato quieres recibir la obra:
Puedes elegir entre *.doc, *rtf, *.pdf, u *.odt.
Eliges el tamaño de letra y su fuente (depende de la disponibilidad local)
Interlineado: Sencillo, 1.5, o doble (Predeterminado como doble)

Elegir el formato te da libertad para encontrar cuál es el formato que mejor se ajusta a las necesidades de lectura. Un interlineado 1.5 es más recomendable para una impresión en papel, mientras que el doble es más agradecido en pantallas. Y los formatos vienen condicionados según las necesidades de cada dispositivo lector: Mac, Pc, eBook, Kindle, iPad...

Como último, también tienes la posibilidad de imprimir y distribuir de manera gratuita la obra ya sea entre tu número de allegados o a un nivel mayor. ¡Cuántos más seamos, mejor! Esta publicación está cobijada por Copyleft, con lo cual sólo es necesario, obligatoriamente, que el autor sea citado por la fuente distribuidora de la obra. En caso de que pretendas obtener un lucro con la obra, caso improbable, ponte en contacto con el autor, en lugar de hacerlo a escondidas, todos podríamos salir ganando si tu idea es buena.

No es más, compañeros. Espero que esta idea os haya llamado la atención, por lo menos. Si queréis empezar a recibir cuanto antes vuestros primeros capítulos, sólo tenéis que mandar un mensaje privado de Facebook a Jorge Salazar, o un e-mail a espirituperiodismo@gmail.com diciendo vuestro nombre y preferencias de edición. Si no indicas tu preferencia recibirás un formato estándar en *.doc, con interlineado doble, y fuente Times New Roman 12, la cual es perfecta para una lectura cómoda en pantalla y en papel. Ya sabes, date prisa por conseguir tus capítulos de "La Ciudad de los Tullidos". Puedes dejar tus inquietudes y dudas en el apartado de "comentarios".

Fraternal saludo.

Si eres impaciente, haz clic aquí

La Ciudad de los Tullidos

2010-08-11T04:20:00.004+01:00

Hola amig@s, después de varios años de silencio vuelvo para anunciaros la publicación de mi primera novela. Es un libro del que muchos ya habéis oído hablar. Pues bien, ya está publicado y listo para que os llevéis un ejemplar. Aquí está su ficha de Bubok:

http://www.bubok.es/libro/detalles/188423/La-Ciudad-de-los-Tullidos

Fue un libro que ya cumple su primer año desde la primera sílaba que puse el pasado septiembre, después de meses turbulentos en los que se especuló que nunca saldría a la luz, vio renovadas sus esperanzas gracias a la cafeína y la sangría del Mercadona. Es un orgullo presentároslo.

Isla de las Flores

2008-08-13T19:50:00.002+01:00

Aviso a veraneantes: Se suspende temporalmente el servicio.
Los dejamos con el minidocumental: "La Isla de las Flores"

Historias de amor y muerte

2008-07-27T17:59:00.002+01:00

Aquella noche era tan eterna que no quería amanecer, poco le importaba a él que ella fuera su compañera a las seis de la mañana cuando el Sol se desgarra en retazos rojizos y anaranjados sobre un lecho de hielo. María era simplemente bella: Sus ojos azul ciclón, sus piernas inagotables y blancas, su melena rubia y corta. Era perfecta.Respiraba suavemente y la sábana que la cubría se elevaba con ella levitando como si un halo de sensualidad y belleza la cubriera.

A él no le sobraba mucho tiempo: las deudas y los problemas habían venido a cobrarle la poca felicidad que le daba estar al lado de María. Pablo no recordaba dónde había guardado su revolver. Sintió calor, vertió sobre sí mismo una botella sudorosa de Chivas que tenía reservada para ese tipo de ocasiones. Sonó su móvil: era “el Zarco”. Se había acabado la dicha. El trabajo es el trabajo.

DiVendre

2008-07-18T16:02:00.004+01:00

El verano es calor, moscas, sudor, arena pegada a tu piel cuando vas a la playa, olores desagradables, basura en descomposición, mosquitos que nacen en el agua estancada, amores desechables, despechos inmediatos, sensaciones fugaces, cerveza, perros con calor, tortilla de patatas y paelllas playeras. Me gusta el verano.

Hay que luchar como los indios- Informe de GreenPeace sobre el estado de la Costa

La Herida Abierta

2008-07-11T02:15:00.005+01:00

Canción para una llaga sangrante que zozobra miseria. Tono luctuoso de despedida miserable, suenos liquidados a golpe de metal dorado. Silencio sepulcral por la ciudad que respira sin pulmones, que vuela sin aviones. Estar dorado para la ciudad del olvido donde quien llega no tiene mas que recordar. Canción del saco azul nadie te va a recordar. Siempre conmigo vas a estar.

Tu mano enorme en mi cara, gigante. Ya no lloro mas, toca, toca, acá. El mundo va a caer. Desaparecer.

La Vida

2008-07-08T21:44:00.002+01:00

Reencarnada sangre
coagulada en el ojo del ciego.
Reencarnada luz,
reencarnado fuego.
Por tí dibujaré,
miles de banderas de millones de manos,
por ti daría vida,
por ti daría muerte.
De ella me río
en mis mil noches de soledad,
de ella dependo,
dependes tú para ahuyentarla,
quiero que seas el motor,
quiero que seas vida,
quiero que seas verde,
quiero que seas amor.

Campeona de ligas y maratones inventadas.

Gimme La Batuta

2008-07-07T13:53:00.003+01:00

No hace falta pensar más. Está todo ya creado.

Sin Invento, ni Duda Alguna

2008-06-27T21:59:00.004+01:00

Recuerdo ese enero de 1998 mientras viajaba en Bussines Class de Iberia rumbo a Lisboa; me chiflaba ese aparato que tenía en las manos, era un control remoto que te equilibraba el sillón, te ponía películas, música, te traía azafatas sonrientes, y si te portabas bien te invitaban a ver la cabina de los pilotos. Recuerdo ese cielo claro que lucía sobre el Atlas marroquí, esas nubes de algodón y ese azul inmenso como los ojos de quien yo esperaba encontrar allí. Me toco estudiar durante un mes donde los salesianos, comía solo en el McDondals de Amoreiras, leía en las librerías del mall, y volvía a casa con olor a cigarrillo para reencontrarme en los brazos de mi solitaria madre. La recuerdo escandalizada, tanto tiempo fuera y ese olor a humo no era nada sano para un niño de once años; lo que no sabía era que yo fumaba desde los cinco años, cuando me pegué mi primera borrachera de Ron con CocaCola, y le robé un cigarrillo a algún amigo de mi padre. Durante el viaje me obsesioné con la canción que suena a continuación.

El Cáncer se cura con:
Tribuya
Piruletas: Meltroso
Fé
Paciencia.

Pfizer, Novartis, Monsanto, Bayer: Chupa Meltroso

Dedicado con especial aprecio a Arkaitz y a todos aquellos que alguna vez se estrellaron o se encontraron con el Sistema educativo torrevenejense. Hoy es el día de su Santo: Santa Benedicta, mártir y madre.

El pueblo unido podrá vencido

2008-06-27T00:32:00.003+01:00

"La Rosa Mosqueta" elixir de la vida y remedio a todos los males sin remedio. Recuerdo durante mi niñez despertarme con la teletienda anunciando el magnífico aceite multiusos. "Cuentos chinos", pensaría yo por aquella época... Ahora lo compraría... La aromateratia, el calendario maya, el yoga, los chakras, el mugambo, la santería cubana... tanto saber discriminado a causa de la religión y el negocio indiscriminado de las compañís farmacéuticas. Da qué pensar, ¿no? Yo me voy con el corazón contento de haber visto al famoso Filiu en persona... Es bonita la vida hasta cuando te trata a las patadas y como un perro. Hoy que ganó España cantemos la del toro: ¿no la conocéis? Mejor, jejeje.

Gio Vedi

2008-06-26T11:48:00.005+01:00

Donde quieran y cuando quieran. Contesten.

Cumbia sobre Torre Suena

2008-06-25T20:06:00.002+01:00

Gracias a la vida que me ha dado tanto. A la Muchachda torrevejense de cuore, jandemore. Gracias al Señor "R" por la percusión, a todos los B-Boys, los Mc's, a la gente sincera, a mi "ama", a mi "apa", y a mis patrocinadores. Les habla "Lucho Portugallo". Nos vemos donde Dios quiera.

A la Miércoles

2008-06-25T10:34:00.003+01:00

ALTALZOR "El viaje en Paracaidas", II Canto.
Fragmento original

Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos
Con la cabeza levantada
Y todo el cabello al viento
Eres más hermosa que el relincho de un potro en
la montaña
Que la sirena de un barco que deja escapar toda
su alma
Que un faro en la neblina buscando a quien
salvar
Eres más hermosa que la golondrina atravesada
por el viento
Eres el ruido del mar en verano
Eres el ruido de una calle populosa llena de
admiración
Mi gloria está en tus ojos
Vestida del lujo de tus ojos y de su brillo interno
Estoy sentado en el rincón más sensible de tu
mirada
Bajo el silencio estático de inmóviles pestañas
Viene saliendo un augurio del fondo de tus ojos
Y un viento de océano ondula tus pupilas
Nada se compara a esa leyenda de semillas que
deja tu presencia
A esa voz que busca un astro muerto que volver a
la vida
Tu voz hace un imperio en el espacio
Y esa mano que se levanta en ti como si fuera a
colgar soles en el aire
Y ese mirar que escribe mundos en el infinito
Y esa cabeza que se dobla para escuchar un murmullo en la eternidad
Y ese pie que es la fiesta de los caminos
encadenados
Y esos párpados donde vienen a vararse las centellas del éter
Y ese beso que hincha la proa de tus labios
Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu vida
Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho dormido a la sombra de tus senos

Si tú murieras
Las estrellas a pesar de su lámpara encendida
Perderían el camino
¿Qué sería del universo?

El lado Oscuro del corazón llora por no verte.
Las venas abiertas te reclaman

Perdido en Miami

2008-06-24T13:55:00.004+01:00

No me importa, al cabo, no quería Güei

Hoy iba de despertarse temprano con las ideas muy claras: estudio sin legañas en los ojos, pedir apuntes, prepararse el examen de Psicología, desayunar como un albañil, y con diez euritos en la mano correr a los brazos de mi querido Elche. A las siete de la mañana llegué y el tiempo parecía haberse detenido. Mi autobús parado al otro lado de la carretera, la parada de autobuses vacía, los taxis relevándose el turno, y observar incauto el ir y venir de los automóviles desde la Rotonda del McDonalds... Uno, Dos.... Taxis, Autobuses, cuadrillas de rumanos, cuadrillas de ecuatorianos, parejas, brokers, yuppies, hippies... Maldito Vegabus. El mástil de la bandera de España luce inclinado hacia el suelo, algún patriota consideró que sería una buena idea robarles la bandera a los del todopoderoso Carrefour... se equivocó: el mástil es de acero, y por ende más fuerte que su furia de borrachera dominguera. El Vegabús a Elche sigue sin aparecer: ¡A la Verga! Torrevieja me mandaba un recado: De aquí no se sale con vida... "Con Currito no se juega", pensé. Mandé una señal de humo a ver si alguien se dignaba a acercarme. Nadie. Volví a casa, dormí un par de horas, y a las diez en la calle.

Torrevieja es como una granada que estalló contra la Torre de la Mata con el furor del rublo soviético en los noventa, y que recompone sus trozos de metralla expulsados con la torpeza del mortecino dólar barato. Un francés, encargado del Banco Central Europeo, considera que es un excelente momento para mantener los tipos de intereses hipotecarios bien altos, de modo que todos los trabajadores sagradamente deben hacer cola ante los bancos de turno, bajarse los pantalones, quedarse sin nada, y volver cuando hayan conseguido dinero suficiente para comprarse unos nuevos. Tuve una profesora en el Instituto que decía orgullosa que sobre el colegio Cuba pasaba ortogonalmente el Meridiano de Grenwich, y lo partía en dos como una naranja. Cuentos a parte. En Torrevieja el asalariado lo pasa mal. Desdoblarse, Pluriemplearse, exhibirse, prostituirse... todo para que no falte la Mahou en la mesa. ¿En el banco? Existe un método automático llamado números rojos, te avisan si no te portas bien. El crédito es suyo. Y si a usted lo ahogan las culebras siempre habrá una refinanciadora que se alegrará de verle la cara... así la tenga descompuesta por los golpes que le da la vida.

De todos modos a Torrevieja se le guarda un extraño cariño, será por que no deja de ser un continuo gerundio imperfecto.

Dedicado a las Redactoras del Semanario Torrevieja Cultural -a sus pies-

Lunes al Sol

2008-06-23T18:36:00.003+01:00

Este lunes debería ser especial para todos los trabajadores del mundo. No importa el lugar, la procedencia, el color de su piel o de sus ojos. Son los auténticos dueños del mundo, la mano de obra que hace que las manecillas del reloj giren. El bien más importante del planeta. Este lunes es también para todos aquellos soldados que mueren en los distintos frentes abiertos de todo el globo, por toda su sangre derramada, por todas las lágrimas vertidas por sus millones de madres. Que cese el dolor. El que lucha día a día por lo suyo es realmente un "Héroe de Guerra".

System of a Down - Soldier Side

Dead men lying on the bottom of the grave
Wondering when Savior comes
Is he gonna be saved
Maybe you're a sinner into your alternate life
Maybe you're a joker, maybe you deserve to die

They were crying when their sons left
God is wearing black
He's gone so far to find no hope
He's never coming back

They were crying when their sons left
All young men must go
He's come so far to find the truth
He's never going home

Young men standing on the top of their own graves
Wondering when Jesus comes
Are they gonna be saved
Cruelty to the winner, Bishop tells the King his lies
Maybe you're a mourner, maybe you deserve to die

They were crying when their sons left
God is wearing black
He's gone so far to find no hope
He's never coming back

They were crying when their sons left
All young men must go
He's come so far to find no truth
He's never going home

Welcome to the Soldier Side
Where there's no one here but me
People all grow up to die
There is no one here but me

Welcome to the Soldier Side
Where there's no one here but me
People on the soldier's side
There is no one here but me

Porque también somos lo que hemos perdido

Torrevieja Febril

2008-06-22T21:33:00.005+01:00

De vez en cuando llegan a los hospitales pacientes difíciles: no se dejan inyectar, ni tomar el pulso, o la tensión, tampoco les gusta sentirse cuestionados o indagados. Nada se saca de ellos. Si iban en busca de petróleo no había. Eran meros envases vacíos: botellas, bolsas, o cartones arremolinándose en una racha de viento... periódicos viejos, revistas para abanicarse, un poco de Nestea con cognac. Así es Torrevieja. Ocurren tantas cosas y al mismo tiempo no ocurre nada. Pasa tanta gente y tan pocos se quedan. Una cenita en El Muelle, un heladito del Sirvent -ah, que eran dos hermanos enfurruñados, vale-. Tripulantes multicolores de clase media-baja, disueltos en lenguas dispares, con sueños irresolutos y alientos similares: ajo, agua, pipas y cebolla. Es Torrevieja.

Primer flash: Una caja de cartón negra se halla estrellada contra el suelo del Paseo Juan Aparicio; contiene decenas de gafas oscuras esparcidas sobre el suelo. Apareció la virgen vestida de Guardia Civil con perilla; recogía los lentes, los agrupaba, un espontaneo ciudadano honrado y colaborador con la Ley le ayudaba en la faena. La gente se reencontraba tumultuosa en torno al "qué pasó", abuelas rubias y enanas como un bonsai, jubiladitos rojos como camarones... metros más adelante, un agente de la ley de origen cubano sujetaba las manos del trabajador africano, que se veía obligado a vender mercancia pirateada para sobrevivir en una España xenófoba y racista, llena de prejuicios y de doble moral. La muchedumbre se dispersaba dejando atrás el acontecimiento: nuevos bares, restaurantes, gentes, sonrisas, sueños tropezándose después de enclaustrados, patriotismo exacerbado en torno a un partido de fútbol. Cuando a Torrevieja le da la gana no hay quién le ponga un termómetro. Cada individuo o grupúsculo se sume en la locura.

Gol en el campo. Antes de las nueve, el auditorio del Centro cultural Virgen del Carmen se llenaba de forofos del fútbol, banderas, rostros ilusos arropados por sábanas sedosas tenidas de rojo y amarillo; algunas estaban coronadas por la silueta de toros vivos, otras con escudos, otras con pajarracos estériles. ¡Que viva la Cultura de la Basura! No hay nada que una más a un pueblo como Torrevieja, un pueblo nacido del revés, de un raquetazo inmobiliario cerrado en algún restaurante de lujo al jugo de un gambón casi muerto. Nada cura las penas del modo como puede hacerlo un partido de fútbol. No hay razas, ni colores, ni rangos jerárquicos. Solamente millones de ilusos que se jugaron su propia quiniela basada en la competitividad y el quién la tiene mejor, más bonita y más grande. Ganó España adolorida por el bolsillo, por supuesto que hubo dinero para cañas. ¿Dónde crees que vives? ¿En Sebastopol? Aquí hay más bares que todos los países escandinavos juntos: ¡Gol en el Campo! Paz en la Tierra, tras la derrota hay mucha mierda. Hoy Torrevieja tenía fiebre, mañana resaca y botellas vacías. Cartones de Don Simón y sabor a Sangría. Furia adolescente mezclada con ilusión e ira.

¿Mi porra? A la porra. È un mondo dificile. Grande Italia, de Milano a Napoli.

Domingo Verde

2008-06-22T07:01:00.003+01:00

Tú decides lo sostenible que quieres que sea tu Domingo

Corazones Aterciopelados

2008-06-21T17:35:00.001+01:00

Para atrás ni pa' coger impulso

Golpe a la mafia rusa

2008-06-21T05:29:00.003+01:00

feed: Torrevieja Digital

La Policía Nacional y la Guardia Civil han asestado un duro golpe a la mafia rusa instalada en España. La operación iniciada la pasada madrugada se ha saldado ya con al menos 20 detenciones y está coordinada por la Fiscalía Anticorrupción y el juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón, quien ha dictado 25 órdenes de arresto. Las detenciones se han practicado en Palma de Mallorca, Málaga, Granada, Valencia, Alicante y Madrid, según fuentes de la investigación. Con esta operación, ha quedado desarticulada la organización Tambovskaya-Malyshevskaya, la estructura criminal de origen ruso más importante del mundo.

Esta organización está integrada por delincuentes originarios de Moscú y San Petersburgo en su mayoría y con antecedentes criminales en Rusia y otros países de la Unión Europea y Suiza. Sus miembros han establecido sus residencias en la zona de Baleares, Levante y la Costa del Sol.

Todos ellos ocupaban puestos de gran responsabilidad en la organización mafiosa, los denominados "Vor Z Konen" (ladrones de ley), aquellos que ocupan la "más alta categoría de la criminalidad" de los países del Este.

La red controlaba desde España las actividades criminales ejecutadas por mandos intermedios y subordinados, como el asesinato, tráfico de armas, extorsión, tráfico de influencias, cohecho, negociaciones ilegales, contrabando de cobalto y de tabaco, tráfico de drogas, palizas por encargo y amenazas. Garzón les acusa de asociación ilícita y blanqueo de capitales. La investigación ha descubierto más de 500 cuentas bancarias utilizadas por la red, que blanqueaba anualmente decenas de millones de euros en paraísos fiscales. Mediante la asesoría de bufetes y despachos de economistas españoles, la mafia creaba sociedades para ocultar el origen de los ingresos.

Se trata del segundo gran golpe a las mafias rusas en España, tras la operación Avispa, iniciada en junio de 2005 y que acabó con más de una treintena de detenidos en diferentes provincias. Entre los arrestados de hoy se encuentra Vitali Idrilov, que ya fue detenido en aquella operación por asociación ilícita, blanqueo de capitales y falsedad documental.

El jefe del clan, Gennadios Petrov, ha sido arrestado en Mallorca, junto con otros dirigentes que estaban asentados en la urbanización Sol de Mallorca, ubicada en el municipio de Calviá, aunque desarrollaban también parte de su actividad delictiva en Palma. Petrov fue el fundador de la red y es propietario de decenas de empresas y lleva residiendo en Mallorca, más concretamente en el municipio de Calvià, desde hace más de ocho años.

Gennadios Petrov- CADENA SER

¿Y esta música por qué no se toca en vivo?

2008-06-20T19:51:00.004+01:00

Toda la gente de Colombia que me ha conocido a mí... ¿cómo diré? Por tenerle tanta FE a... a.... Su música.

Ja Rule

2008-06-09T16:51:00.001+01:00

A las Calles que se Encontrarán en el Viña

2008-06-09T03:27:00.001+01:00

Iba tan rápido que lo llamaron la Hormiga Atómica
Viñarock 2008 Paiporta

Severo8a

2008-06-08T15:59:00.001+01:00

como diría el niño al que le enseñé a sumar:
"Severo Marica" XD

El amor perro que no te abandona

2008-06-08T13:25:00.001+01:00

Terciopelo

2008-06-08T11:58:00.000+01:00

Para todos los pueblos del mundo

...Después

2008-06-08T11:54:00.000+01:00

Pa' las froresitas frijoleras

Niagara en Bicicleta

2008-06-07T19:49:00.001+01:00

Me acarición con sus manos de Ben Gay y me dijo:
"Tranquilo, Bobby, Tranquilo"

EL AYUNTAMIENTO DE TORREVIEJA TIRA POR TIERRA EL MAREAROCK 2008

2008-06-07T14:02:00.001+01:00

La historia se repite. Al igual que anteriormente pasó con el FESTIVALIKO, (prohibido por las palabras que un grupo local dedico al alcalde en la edicion del 2006) nuevamente el Ayuntamiento de Torrevieja, ha tirado por tierra un festival alternativo en su segunda edición. Esta vez la víctima de la política censora y caciquista del PP ha sido el Marearock Festival.

El año pasado Mararock reunió a más de 4000 jóvenes y esta edición prometía la asistencia de cerca del doble al haberse afianzado su popularidad entre la juventud de toda España y al atractivo del cartel, encabezado por un artista internacional de la talla de Marky Ramone (The Ramones) y otros grandes grupos como Hamlet o La Pulquería.

No ha podido ser. Después de que la organización superaba las múltiples trabas que iban provocando la Concejalía de Cultura mientras mareaban la perdiz provocando el cansancio de los organizadores, finalmente han comprometido el Parque Antonio Soria, aún conociendo la fecha del Marearock de antemano, a otro evento y han tirado la pelota a Acuópolis que paga favores al PP local poniendo pegas al evento musical.

La juventud de Torrevieja anda cabreada, indignada por la censura local nuevamente en vigor. A través de foros, blogs y en múltiples webs ya hay movilizaciones y recogidas de firmas en contra de esta postura fascista y arcaica que deja a los jóvenes exentos de su libertad de expresión.

Afortunadamente, por mucho que quieran acallar a estos chicos, festivales de rock se celebran en muchas localidades y como no era de esperar ante la calidad del Marearock, ya son muchas las localidades que se han ofrecido para alojar próximamente al Marearock de cara al verano que viene.

Si queréis mostrar vuestro rechazo y apoyo al Marearock, en el Pub “La Calle” y el apoyo a la música en general se están recogiendo firmas en contra de la política aplicada por la concejalía representada por Eduardo Dolón.

Antonio López, el fundador y principal organizador del Marearock ha accedido a contestar a nuestras preguntas p ara que todos podamos comprender que las alternativas culturales en Torrevieja, dejan de serlo cuando no proporcionan pingues beneficios al ayuntamiento, o disienten de la tradicional habanera o procesión de Semana Santa.

¿Podrías relatarnos la historia del Marearock.?

Marearock como tal es una página web de información musical, tiene multitud de apartados, agenda de conciertos, reportajes de festivales y conciertos, entrevistas, foro,… y luego cosas aparte como la radio digital, RadioMarearock o el festival de música. Desde nuestros inicios, hace ya mas de 3 años siempre hemos estado haciendo conciertos por salas, colaborando y trabajando en festivales y pensamos que estaría bien una vez al año (porque se necesita todo un año de trabajo) hacer algo más grande y serio, hacer concierto a lo largo de un fin de semana con grandes artistas y con grupos menos conocidos de la zona.

¿Marearock es lo mismo que Festivaliko?

Su objetivo creo que es el mismo, ofrecer musicalmente algo diferente en Torrevieja y dar una oportunidad a grupos principiantes de la zona, y aunque por fuera eran muy parecidos, por dentro eran totalmente distintos. El Festivaliko lo financiaba en gran parte el Ayuntamiento y en otra menor, la taquilla del concierto, el Marearock Festival se financia con la taquilla, barras,… sin subvención alguna. Al prohibirse el Festivaliko, musicalmente se dividió, una parte de la organización se quedó con el Hip-Hop y el Graffiti para hacer otro festival con el Ayuntamiento, y nosotros nos quedamos con las guitarras y las melenas para hacer un festival totalmente independiente.

¿Cuál sería tu valoración de la pasada edición? Aforo, valoración del público, prensa...

El año pasado salimos todos los que estuvimos trabajando muy contentos, pero también, muy decepcionados. Contentos porque nos tirábamos a una piscina sin saber si había agua dentro, se habían vendido 1.500 entradas anticipadas y necesitábamos 3.500 personas para cuadrar el presupuesto por lo bajo, al final fueron mas de 4.000 personas y respiramos tranquilos por el tema económico, pero estábamos decepcionados por que de lo que se habló en la primera reunión con los concejales (antes de las elecciones) no se reflejó luego en el festival, ahí nos sentimos un poco chafados, sin razón alguna decidieron retirar el concurso de maquetas del festival, del cual nos habíamos involucrado enormemente en la edición del 2006, (que por mucho que digan sigue siendo la edición con mayor participación), echándole muchísimas horas por amor al arte y con grandes proyectos para ese año. Pero al final nada, y lo peor de todo es que nos enteramos por terceras personas, nadie nos comunico que al final se haría con el festival de HipHop, toda una muestra de seriedad y saber hacer. En cuanto al festival se habló de ayudas como aseos, camerinos y poco mas, lo tenían por escrito desde hacia meses y días antes del festival, en la ultima reunión, nos dicen que no lo pueden poner “porque no lo tienen”. Así que con el presupuesto ya cerrado tuvimos que coger y ponerlo nosotros. Cierto es que también se mostraron algo mas flexibles con algunas cosas, sobre todo con el tema de la acampada, cerraron el Mini-golf y venían de camino miles de personas con la tienda de campaña a la espalda, pusimos unos aseos portátiles en la calle y la gente acampo en un descampado cercano, totalmente tercermundista, sin agua ni nada, pero bueno, la gente lo entendió y no hubo problemas. Este mismo público fue el que nos motivo a seguir con el festival este año, porque viendo el panorama, no íbamos a repetir, si ese año las ayudas fueron nulas, peor no lo podíamos pasar. En cuanto a la prensa, pues el festival salió en revistas especializadas, periódicos, TV locales, un buen número de medios acreditados al festival,… todos con artículos positivos, críticos con algunos fallos de la organización y en general, buen sabor de boca y con ganas de volver.

¿Desde cuando se mantenían conversaciones con la concejalía para la preparación de la presente edición?

El festival fue en agosto y a mediados de noviembre yo personalmente me reuní con el Concejal de Cultura con el propósito de que nos autorizarán la celebración de una nueva edición del festival.

¿Os comunicaron el pasado año la intención de no repetir el Marearock en esta edición?

No, en las reuniones pre y post festival no se nos dijo nada al respecto, ya en la ultima reunión con el Delegado de Juventud, cuando me comunicó que no lo podíamos hacer si que me dio a entender que para que el festival volviera a hacerse en años posteriores habría que cambiar el enfoque, cambiarle (otra vez) el nombre, el aspecto musical,…

¿Os ha comunicado la empresa encargada de Aquópolis Torrevieja que no se haga el festival?

A nosotros no, se lo comunicaron al Delegado de Juventud, que los jefes de Aquopolis Torrevieja, Parques Reunidos de Madrid no quieren el festival por el supuesto “tono radical”, a la “mala imagen” y esas cosas, y los responsables de Aquopolis Torrevieja cuentan otra historia, que es el Ayuntamiento quien no quiere festival, por que son ellos quienes lo tienen que autorizar, no Aquopolis, y ya esta el lío, así llevábamos desde enero.

¿Cuál es vuestra impresión de todo esto?

Pues que el Ayuntamiento es quien no quiere festival, si supuestamente Aquopolis no nos quiere en el Parque Antonio Soria, se nos podría ceder otro espacio, ¿no? Pero no, se nos deja hacer el festival pero no nos deja un sitio, “que nos buscáramos un sitio privado” se nos dijo, por parte privada no se yo donde vamos a meter a mas de 5.000 personas, dos escenarios,…

¿Cerráis las puertas a Torrevieja?

Para nada, esperamos que tarde o temprano podamos volver, y que sea con un Ayuntamiento que apueste por actividades de este tipo.

¿Es cierto que la Concejalia de Juventud ha programado un concierto para el día antes del festival?

Pues si, y porque nos enteramos por terceras personas y preguntamos, si no nada. Por lo visto y a pesar de que estaba anunciado desde hace meses en mil sitios, el Delegado de Juventud no sabia que se iba a hacer en esa fecha el festival y programó otro concierto, no esta confirmado el artista, pero vamos, me dijo claramente que si ese no viene, vendrá otro si o si, ya que ese concierto lo organizaba el Instituto Valenciano de Juventud.

Desde qué fecha tenía conocimiento la concejalía de la fecha del festival 2008?

En el primer registro que se entregó en el ayuntamiento el 21 de noviembre de 2007, venia indicado 8 y 9 de agosto, aunque al final optamos por hacerlo un día, el 9 y el 8 hacerlo como fiesta presentación con diferentes actividades, sin conciertos.

¿Cual han sido los motivos alegados por la Concejalía de Cultura para no apoyar el proyecto del Marearock 2008?

Pues literalmente que “los edificios como este (refiriéndose al teatro) necesitan un mantenimiento”, vamos, que su concejalia iba a tener un gran recorte de presupuesto y no podía apoyar económicamente al festival, pero el sabe que eso era lo de menos, si el año pasado ya nos lo guisamos solos, este año estábamos dispuestos a repetir aun sin ayuda económica, solo pedíamos un espacio, espacio que no se concedió.

¿Cual ha sido la posición de los seguidores del Marearock ante la suspensión?

En general, indignación e impotencia, pero ha habido de todo un poco, los que han trabajado en el festival o estaban mas al día sobre este, se lo olían ya, como nosotros, el año pasado no hubo interés del Ayuntamiento por el festival y no tardarían mucho en encontrar la formula de que no se haga y encima quedar bien, como ha sido la de este año, lavándose las manos de que los jefes de Aquopolis no quieren espectáculos de este tipo, pero negándose a ceder otro espacio para su desarrollo. Ante esto, pues claro, indignación de gran parte del publico, medios, radios, asociaciones,…

¿Qué perdidas ha ocasionado la decisión de la concejalía?

Que el único miembro vivo de los Ramones no toque en Torrevieja y toque en Cox, eso es una patada a la cultura con todas sus letras, sin desmerecer al resto del cartel del festival, claro. Aparte de esto, pues el dinero invertido en parte de la carteleria, quedar mal con los grupos, romper las ilusiones de mucha gente, echar a perder todo un año de trabajo, las horas que empleó el diseñador en la carteleria, web,.. Y perder dinero con diversos gastos organizativos, vamos, que toda una gracia.

¿Es cierto que le ofrecisteis a la Concejalia de Turismo la posibilidad de que Sol Música grabara imágenes de Torrevieja para su canal de Televisión y se rechazó?

Eso fue un cachondeo, que un Concejal de Turismo al que se le ofrece de que un canal de televisión de la talla de Sol Música, grabe imágenes de Torrevieja (plazas, playas,…) y del festival para emitirlas en su canal de televisión y se deniegue a colaborar con un “el presupuesto esta cerrado” (siendo esto en febrero) y con un “es que no conoce Sol Música” pues no creo que este capacitado para ser Concejal de TURISMO. Nada mas que salimos en las paginas de sucesos.

Se ha dicho que ha habido ofertas para hacer el festival en otras localidades, ¿Dónde?

Pues de primeras la organización de un festival de Pechina, en Almería, nos dio la posibilidad de usar el mismo recinto que ellos para el festival, pero nos pilla bastante lejos. Luego se puso en contacto con nosotros asociaciones musicales ofreciendo sitio, como en Lorca (Murcia), Hellín (Albacete), Cieza (Murcia), un pueblo costero almeriense, y luego pues ya contactos con Ayuntamientos como el de Guardamar del Segura o Villajoyosa, que están interesados en albergar el festival, pero ya será de cara al año que viene. Y seguro que me dejo a alguien, esto es algo que nos ha sorprendido bastante, no nos esperábamos esta reacción a interés de asociaciones y ayuntamientos por el Marearock Festival.

¿Qué reivindicarías a los lectores?

Que alcen la voz para que se deje de recurrir a los tópicos, que se deje de censurar y perseguir a bandas por el hecho de pensar diferente, que no se les manipule las letras con fines políticos, que le den una oportunidad a la música. Y con permiso de Miguel Hernández y parafraseando a un compañero, “Para la libertad, lucho, sangro, pervivo, para la libertad”. Y que cada uno saque sus conclusiones.

Un saludo para los lectores de TorreviejaDigital, y que esperamos vernos dentro de poco!

MUSA (Tanto tiempo sin saber que eramos hijos de la Luna...

2008-06-07T13:44:00.002+01:00

¿No Crees en las Profecías? Pues el que no tiene dientes,
mastica con las encías.

¡MatisYahoo! . es

2008-06-07T13:39:00.001+01:00

Cierra los Ojos y Cree. Hermano. Sé el Agua.

¡Eliansito vive!

2008-06-07T10:01:00.002+01:00

Y como diría Eliansito en Pesadillas: ¡Wake Up!
¡Me voi a tlabajal con el compañero Beuys,taluego!

Vete a Dormir

2008-06-07T09:48:00.001+01:00

¡Y ahora una rolita para pensar de parte del Señor Abeja!

OHM!

2008-06-07T09:21:00.002+01:00

Yes... One Day we Could...

¿¿Alguien se apunta al festival rastafari de Albatera??

Las tumbas de la Gloria

2008-06-07T05:58:00.004+01:00

Cuando era pibe tuve un jardín, pero me escapé hacia otra ciudad y no sirvió de nada porque todo el tiempo estaba yo en un mismo lugar y bajo una misma piel y en la misma ceremonia: yo te pido un favor, que no me dejes caer en las tumbas de la gloria.

!séver la atnic al sehcucse acnuN¡

?SartnE?

espirituperiodismo@gmail.com

CTRL+V

2008-06-07T04:34:00.002+01:00

Dices que a veces no comprendes qué dice mi voz,
cómo quieres que yo sepa lo que digo,
si entre los dedos se me escapa una flor,
y ella solita va marcando el camino.

Roberto Iniesta

Y pensar que tú querías ir a 220,
y yo a 110: Cuestión de Voltaje
y Revoluciones por Minuto...

Y Que se cague la perra porque
un buitre no come alpiste...

¿FrAOcaso?

2008-06-06T21:52:00.002+01:00

mamma i'm commin' home site:youtube.com

Tu sonrisa e inocencia es mi musa

Correcaminos estate al loro
Roberto Iniesta
06/06/08: Nace el Crimental

¿FrAOcaso?

2008-06-06T21:28:00.000+01:00

Perro Amor Explota

2008-06-06T06:07:00.002+01:00

Hoy es un día pésimo para encender la tele. Te puedes suicidar. Va en serio. Si piensas en lo negativo, cualquier cosa mala puede ocurrir. Hoy es un buen día para dejarte guiar de ese perro guardián que tienes llamado instinto animal y reflexionar solamente con estas dos canciones. No compres el periódico, no enciendas la puta televisión. Simplemente ten en cuenta que en Colombia llueve, que la Amazônia se purifica, simplemente interpreta que tiene un mensaje que lleva mucho tiempo queriendo darte... Y no lo habías querido escuchar porque no fuiste enseñado para ello. Eso es venir de Torremierda. Dedicado a todos los genios Torrevejenses que no quisieron ir a la playa cuando había Sol. Hay más días, pero el de ayer era único.

A todos los que resuelven todo con un sentido: Pues Nada. Esa es la Resina del Ser Humano

ZeitÜngen

2008-06-06T00:29:00.003+01:00

Lo intenté, pero ni los niños del sueño de marihuana quisieron escucharme. soy el Espíritu de Tierra, Geo-Ergon, que te llama: ¡Recógete en tus orígenes! Ahí hallarás las sabiduría compañero Miguel Ángel Da Vinci.

Ve ar váter, my friend: ¡toma té verde gilipollas!

"Nunca pienso en el futuro: llega enseguida"
Albertucho.

Pregúntame...

Pedalea hacia la matriz...

2008-06-05T22:30:00.003+01:00

in utero...

Eran las seis con cuarenta, piloteaba mi nave: era mi taxi un Volkswagen, del año 69. Se subió una rubia hermosa, de esperanzados ojos verdes, me dijo: "Llámame Mañana... hoy no tengo ganas de hablar, tampoco de escuchar". Le pregunté qué le ocurría... y era que su mundo se caía a pedazos, entonces le dije que mi nombre era Abraham el principio de los tiempos, que pesqué langostinos rojos en un crucero gratuito por el Mediterráneo, que escribí en el Crónica de la Autónoma de Méjico, eché piedra en la Nacional de Bogotá, y que al son del Ron y el Tabaco quería resucitar al compañero Miguel Hernández....

"Se rió frenética y nerviosamente de mi surrealista historia" Había olvidado qué hora era. Tampoco quería saberlo. Encenció un cigarrillo de esos que dan risa, y lloró: Su marido se quería divorciar de ella, su hijo se había metido en la heroína y su hija lloraba desconsoladamente...

¿Qué es lo que hace un taxista seduciendo a la vida?

"Insúltame, escúpeme, no voy a hacerte nada; te invito a cenar y te llevo serenata. Toma mi coche, toma mi casa. Te invito a Disneylandia, sólo si me robas la casa..."

Con el Coyote no hay aduana...

¿Continue...?

2008-06-05T20:06:00.002+01:00

Você vai decidir si quiser poer uma moeda na maquininha do Bon GTA TorreVelha. O torre foi derruido pelos moros. Você e eu somos os moros judios. Estou a espera de você na Universidade do Miguelinho. Paz! Beijinhos Filho da Puta Mae Terra!

Você vai fazer un video clip mil veces melhor, cabrao
Sorri. A vida è bela!!!

Dioselino Palasios - Miérdologo Profesional

Mal Bicho

2008-06-04T23:19:00.003+01:00

Dedicado a S., a Delvi, a las Flores, a las Lunas, al Té, al Agua, al Único Amor. Porque solo eso importa. ¡Ah! Dios también, me olvidaba de la Todopoderosa Rastafarih de ojos enorme e inquietos. .

Como dijo mi abuela: "El que no corre, vuela"

Y que comente el que le de la gana: ¡cobardes!

"DjNahuel": Curiosa paradoja del magnífico ego Rioplatense.
Excelente calidad sonora.

No es CareMuerto, es CareParranda

2008-06-04T01:25:00.003+01:00

Estaba en el "Cinco Lobitos" con Bakunin, el Che, Marx, el Sueko, el Tucu, Dana, Arkaitz, Saint Simon, Kapuscinsky haciendo un Botejhon la ermita. Y derepente llegó "Belcebú"... Todos la miraron maravillados. Sólo un gilipollas soñador se enamoro. A mi también me pasa. Por eso me encanta contemplar sus silencios, sus miradas de desilusión, esperanza. Son bellas y peligrosas. Como ella. ¿Verdad Makelele?

Grax Compañera del Alma

2008-06-03T10:20:00.003+01:00

En cada parpadeo te he visto, y llenado mi coco con fotos tuyas. Le escribí una elegía a tu madre. La recuerdo como si fuese la mía llorando anoche cuando lo confesé mi sino revolucionario. Quiero que siga tan elegante y tan esbelta como mi musa. Pero siento que se derrumba con este sistema que da sus últimos coletazos ante el impulso de la testosterona, la progesterona, la feromona, la serotonina, la CRF, los compañeros de Psicología, Periodismo, Deportes, Ciencias, Arquitectura Social Corporal, Gestual, Espiritual... Miguel Hernández sigue vivo. Lo vi

Espíritu Hernandiano

2008-06-03T08:57:00.002+01:00

Maldito espíritu hernandiano que lo invade a uno por navidad, se cree uno que es Papá Noel que va en bicicleta, vestido de negro en un trineo tirado por perros... Ya ves que no, la vida sigue poniendo a cada uno en su lugar. Vale Marian, hablemos de 'Karma'... ¿Qué hice en mi vida anterior para que tenga que arrodillarme y fustigarme de tal manera? Mis puntos no se conectan con el plexo solar, el webmaster está suicida, mis discípulos están montando una barricada... dime con qué me entretengo mientras los demás estudian. ¡Ah! Ya lo sé. Me empaparé en los ojitos de ratón de biblioteca de mi maestro de Literatura. La historia tiene la respuesta... o no... ¿quién escribe su propio cuento? Maldito espíritu hernandiano...

S. que sepas que... si te vi anoche fue... de casualidad. Cosas del dolor mezclado con el amor, ¿pero cuando sientes solamente una de las dos cosas? Te odio, desgraciado.

Goodbye Torrevieja

2008-06-02T00:57:00.005+01:00

"Là vem meu trem, vem meu trem... Sei que tá na ora y agora eu sei que vou me dar bem. Sempre em frente, nunca pra atràs" Seu Jorge -Changes

Vieja hijadeputa, sentada en una esquina, esperando que venga un coche... pobre. Con tus sueños e ilusiones, y tus delirios de grandeza. Te odié con todas mis fuerzas. Me enamoré de tí. Hija de puta. Me enamoré cuando era un adolescente existencialista de doce años que vivía en un mundo de comic. Me enamoré de los idílicos jardines de la "Torreta Florida". Barriendo suelos. Podando setos. ¡Dios! Qué dolor. Aún me duele esa vez que se me clavó en la pantorrilla el puñal de la hoja de una palmera recién podada. Recuerdo con cariño cuando entre mi padre y yo derribamos un olivo enorme y grueso que amenazaba con hacer derretir los cimientos del chalet de un santanderino emigrado a Bélgica; cuánto esfuerzo y trabajo para que un puto olivo te deje sin chalet: Así es la vida Don Enrique.

Iba con una bicileta vieja que había encontrado al lado de un contenedor. Era dura. La adoraba. Fue mi primera novia. La arreglé. La engrasaba. Despinchaba sus ruedas con cola de contacto. Era blanca y oxidada. Y me llevaba a lugares inimaginables. Abrazado a ella me enamoré de los atardeceres rojizos de los días de tormenta. De la sal que brotaba de la tierra. Esa sal que nadie recogía para endulzar sus comidas.

No olvidaré esas clases de Educación Física corriendo al lado de mi primer amigo torrevejense: Un negro de apellido alemán que sonreía compulsivamente y vestía siempre una camiseta que decía: Argentina. Cosas de Torrevieja. Recuerdo a mi otro gran amigo: vino de "La Rioja" en un Talbott viejo, su inteligente padre treintañero lo llevó a ser un constructor de éxito, el dinero lo convirtió en un pobre cocainómano paranoico. A mi tercer gran amigo: un suecochileno de apellido "Lira" hijo de padre marihuanero y músico, recuerdo su locura y su antropomorfia de hongo silvestre... "¡Champiñón!".

Recuerdo la burbuja en la que me tuve que meter al encontrarme con prostitutas de trece años, proxenetas de catorce, y drogadictos de quince. Ese fumadero de opio donde se reunían siempre con los artistas y planeaban entre todos cómo destruir esa lujosa jaula que nos había construído hacía solo un año. Siempre desee estar allí: mi madre no me daba permiso.

Recuerdo al Belga, al Cacas, a "La más", a María, a Chema: "je m'apelle Dominique", a Nahuel, a Edu, a Aixe: la Luna visceral y macarra, a Fiona Verlindem: mi primer amor platónico, que me dejó por un exitoso hostelero chileno llamado "Gustavo". Recuerdo aquel momento en el que conocí al mejor amigo que nunca haya tenido. Obligados asistíamos a las 8 de la mañana a una clase de música impartida por un becario heavy de pelo largo y oscuro: Era apasionante escucharle. Entonces se abrió la puerta azul de conglomerado de la moderna "jaula" e hizo entrada un apuesto muchacho de melena rubia, que vestía la camiseta de la selección albiceleste, y entraba nervioso pero seguro en una sala llena de gente. Venía de Argentina y se llamaba Tato. ...Va a ser un ingeniero magnífico. Nunca nos separaremos a pesar del tiempo...

Recuerdo la primera mafia de la que hice parte: Eran tiempos difíciles, el macarrismo se cebaba con las almas solitarias. Conocí con Tato a un bello adolescente de pelo rubio y ojos azules llorando en el aseo del Instituto. Se había buscado la vida a base de golpes en el deprimido extrarradio gijonés, pero llegó a Torrevieja y encontró a alguien más fuerte que él. Ley de Vida. Entonces lloraba, no le quedaba de otra. Era alto, musculoso y deportista: amigo del hermano del aquel argentino negro de apellido alemán: Möller. Ya teníamos a un sicario... Nos faltaba alguien con olfato para los negocios: fichamos al constructor cocainómano de la Rioja. Queríamos a alguien inteligente: fichamos a un fanático de los videojuegos que no había encontrado aún ningún título a la altura de sus posiblidades intelectuales. Nos dimos cuenta que la unión hacía la fuerza: creamos nuestro espacio entre ese universo, no había reglas en nuestro "Club de la Lucha".

Así fue como sobrevivimos en esos tiempos confusos de testosterona, emociones intensas, y amores fallidos. Entre todos conocimos cara a cara los peligros de la noche torrevejense: Los amores fugaces, el amor a las mujeres, el amor a lo extremo, el amor a lo duro, el amor a las drogas... Triste pensar que sólo haya sobrevivido el alma de uno de todos los que llegamos a ser en los buenos tiempos... Ese individuo no fui yo...

Ahora alisto mi petate y dejo para siempre esta ciudad desquiciante que se reinventa a golpe de ladrillo, maleable como el hormigón líquido, y molesta como las gotas de cemento que se te quedan adheridas a tus botas de albañil. Viviré enamorado de sus dudosos records: más muertos por metro cuadrado y día, mayor crecimiento poblacional hiperbólico, mayor contenido de talentos, culturas y seres humanos excepcionales. Quiero estar siempre escuchando las historias de los perdedores, de los desechables, de los desechados, de los parias del mundo. Eso me hace feliz. Quiero seguir siendo uno de ellos. No quiero vivir en el chalet de Don Enrique de la Torreta. Quiero morirme bien muerto o bien loco. Ya que me he sentido morir tantas veces en sus rincones que no me importa hacerlo de verdad. Ya que he enloquecido tantas veces, que no me importa estarlo para siempre.

Hasta siempre, Torremierda: Bronx, Gorravieja...

Siempre te llevaré con orgullo en mi corazón.

Dedicado con especial cariño y aprecio a Miguel, a mis padres, al Sueko, a mi Tato, a Asela, a Jhon, al Viña, a Fanny, a Gabo, al Klares, al Tucu, a Pau, a Jessi, a Jessy, a las Amandas, a Borja, a Gus, a Diana, a Nacho, a Román, al Cuco, al Oráculo, a los borrachos, a los mendigos, a los chanes, a los moros, a los drogadictos, a las putas, a Amado, a Pipito, a mi Tía Nubia, a mi hermana, a Tato, a Ángela, a Estefania, al Álvarez, y a tanta gente buena que siempre me ha influido para bien y han hecho de mi este individuo tan extraño.

Despídete de los manipuladores de la información.

2008-05-01T22:58:00.005+01:00

Qué equivocado estuvo el que le dio por ser periodista en estos tiempos de hipocresía, manipulaciones, cortinas de humo, intereses, traiciones, macroeconomía, infotainment, mentiras piadosas, mentiras descaradas, mentiras repetidas, descargas del eMule, redes de redes, interconexiones interconectadas, subyugados felices, vicios, información viciada, y patrañas. Pobre de aquel que creyó la mentira del "cuarto poder" y contra lo único que conspiró alguna vez fue contra su conciencia comprada.

Cómo sufrió aquel que algún día creyó que en el S.XXI el mejor periodista, el más sincero y el más atrevido, es aquel que reniega de su condición de periodista. Aquel que se calla. Aquel que se deconstruyó a sí mismo hasta tal punto que dejó de ser periodista.

Adieu.

Malos tiempos para el periodismo, para su espíritu, y para el proletario también.

Mad World

2008-04-13T01:38:00.005+01:00

"En 100 años no habrá hombre ni mujeres, sólo gilipollas. Viviremos en un mundo feliz, en el que el arte habrá muerto, la filosofía también, así como las religiones, y la política... solamente habrá sensaciones: el sensorama, el soma, el sexo, y un hombre vacío de contenidos y preocupaciones, un hombre feliz porque no utiliza su cerebro. Las clases sociales vendrán determinadas genéticamente: De este modo a las élites del sistema pertenecerán los Alfa, que dirigen a unos funcionarios estatales de tipo Beta, y así sucesivamente hasta llegar a a los Ipsillon; obreros de escasa inteligencia, ruda morfología física, que se entretienen con los deportes y el soma -una droga distribuida por el Estado.-"

Irvine Welsh & Aldous Huxley (remix)

A cuatro años del cénit global del petróleo, se cierne una crisis económica y social de dimensiones incalculadas que amenaza al estilo de vida occidental tal y como lo hemos construído. Para mantener el nivel de comodidades del hombre actual son necesarios cerca de 120 esclavos, por supuesto que no tenemos a nuestros pies tal cantidad de gente a nuestro servicio, sin embargo toda esa fuerza de trabajo la encontramos en los hidrocarburos, los avances tecnológicos, la mano de obra deslocalizada, etc. Pero ante una situación de escasez de petróleo... ¿será posible seguir manteniendo los mismos estándares de bienestar? ¿qué ocurriría si el mundo se quedara sin gasolina? ¿Qué hará el acomodado urbanita del S.XXI sin sus 120 esclavos siempre disponibles? Es algo tan tenebroso que ni la mente más brillante y creativa se atreve a vaticinar qué ocurrirá, ni de qué manera. ¿Te atreves?, ¿Cómo crees que será el mundo de aquí a cien años?

Usa tu mente: Escribe tu propia distopía

Join our apocalypticall community

Aldous: La Banda sonora de tus últimos días

¿Será esta la despedida?

2007-11-02T18:09:00.000Z

Nuestra vida se compone de trozos de tiempo, temporadas alimentadas por la ilusión, los sueños... o la monotonía. Mi vida ha vuelto a empezar, un camino soleado y bonito se aparece ante mí. Y otra etapa queda atrás. Esta reflexión es el preámbulo de mi despedida. Nuevos proyectos nacen, y otros ven cumplido su ciclo. Fue fenomenal compartir con vosotros la experiencia de mi primer blog, pero las manecillas del reloj dictan que otra hora ha pasado, y que ahora hay que trabajar en colectivo para poder algún día cumplir nuestros sueños y objetivos.

"Espíritu Periodismo" se va después de haberos hecho cabrear, emocionar, reir, llorar. Se va después de informar, de intentar romper la gruesa valla del bloqueo mediático universal. Pero sigue, su espíritu seguirá vivo allá donde me requiera. Nuestra lucha no cesará, y algún día la victoria será cierta. Gracias por haber compartido conmigo estos meses únicos.

Me despido con un puñetazo de carga emocional, vía "youtube", y firmado por mis grandes amigos Aldo y Lot.
Con ellos, y con muchos compañeros más emprendemos un emocionante rumbo lleno de aventuras, aquí, allá y allende los mares: Hasta Luego Compañeros.

Este fabuloso vídeo participa en el "Concurso de Vídeos" con motivo del décimo aniversario de la UMH. Si os ha gustado y queréis que gane, podéis comentar haciendo doble clic en él.

La Muerte del Gitano de Ereván (Final)

2007-09-11T14:28:00.000+01:00

Ante todo lamento el retraso considerable que tuvo esta parte para ser publicada, se debió a que mi compañía de ADSL decidió dejarme tirado una semana entera. Desde hace dos domingos está escrita esta última parte, pero por este incidente me fue imposible publicarla. Gracias por la paciencia, los comentarios y no os mareo más.

El Sol se dejaba ver tímidamente entre las nubes como la geisha que se deja desear entre dos biombos, sus reflejos rojizos y su impaciencia por salir me ayudaban a desenchufarme de la tensa corriente que había conectado Contreras con su petición. No era tiempo de considerarla descortés, tampoco había mucho tiempo para considerarlo… su punto y final rompía con la armonía que me acompañaba desde que había tomado la sabia decisión de dejar Torrevieja, volvía a sumergirme entre las tinieblas de Arasuve y sus ansias por “conseguir”… “conseguir”: tener… algo, lo que fuera… un cuerpo, dinero, volver a ser como cualquier mortal que va a comprar el pan al medio día. Ni ese maldito reloj de cristal lo había conseguido; durante mi estancia en Madrid lo había guardado en un cajón, y me había olvidado de él, en ese cajón guardaba entre otras cosas las cartas de antiguos amores que prometían fidelidad y el cielo y la tierra, ese era el cajón de la nostalgia que jamás abriría, pero volver a Torrevieja me obligaba a hacerlo, y ello me obligaba a acordarme de él y a llevarlo conmigo. Sí, había mentido a Contreras, no llevaba siempre ese reloj, me asustaba demasiado, de hecho estuve casi un año sin interesarme por él, hasta que vi lo cerca que estaba el fin de mi historia –al volver– y desde aquel momento sí lo llevaba conmigo constantemente. Le mentí a Contreras, porque consideré que nadie lo sabría: tú sí, pero aquel día ello de poco importaba, sólo me encontraba yo sujetando una mochila que contenía mi ropa de trabajo y el reloj de cristal que marcaba el día de mi muerte.

–¿Por qué tienes esa mancha? ¡Es sangre! –increpó Contreras. Y la desesperación y el miedo empezó a consumirme, poco me importaba que un guardia civil abriera fuego y me pudriera a balazos, en realidad muy poco importaba… simplemente porque yo sabía que mi muerte había llegado en aquel momento: el reloj de cristal se había parado y mi cuerpo, mi único reducto de individualidad quedaba en manos de un ladrón como Arasuve.

Contreras echó su largo y fuerte brazo hacía atrás y posó su mano sobre su carabina, ese revólver negro que colgaba de una negra pretina que ataba desde algún lugar a ese amasijo de hombre entrenado para cualquier situación.

–¡Di algo muchacho! –gritó acercándose con sigilo, pero yo había enmudecido. Esa verborrea y don de palabras que derroché para contarle mi historia había desaparecido… ¡y no podía articular ninguna palabra! El sudor frío que caía sobe mi frente y un insistente temblor que se apoderaba de mis piernas me anclaba al asfalto… sellaba mi boca completamente, y aún queriéndolo seguía sin contestarle.

(…)

Ese viejo Sol que se dejaba ver entre dos dormilonas nubes me cegó con su primer resplandor, y todo fue blanco, la luz dilató mis pupilas y me condujo a un estado único, tan único que jamás lo había frecuentado, solté la mochila –aunque siguió colgando- abrí mis brazos, los aparté de mi cuerpo y la recibí, la abracé, y me fundí con ella, pronto dejé de tener brazos –no los sentía-, piernas, cabeza… y fue así como abandoné mi cuerpo y me dejé llevar por esa luz, ahora había cerrado mis ojos, pero la luz seguía estando allí, tan perenne, tan fija, tan omnipotente, y los abrí… Abrí mis ojos y sentí cómo mi alma levitaba, pude ver la escena desde un plano cinético, volaba sobre Jorge y su bicicleta, volaba sobre Contreras, los dos coches patrulla, la ambulancia llevándose el cadáver de Daron, pude ver cómo colgaba su cabeza: sin orden, ni guión: simple, anárquica, inerte y sin vida, pude ver cómo el peso muerto de su cabeza fijó la mirada en Jorge… Miento, no era Jorge, yo soy Jorge… Quien se plantó delante de Contreras fue Arasuve, su postura lo delataba: Arasuve plantó seguro sus pies sobre el asfalto, no era el miedo quien lo plantaba a él, también seguía sujetando mi pesada mochila, pero no se aferraba a ella como yo –buscando escudarme y esconderme detrás de algo- sino que se asía a ella como si fuese su armadura.

Contreras desenfundó su arma. Él… tan perspicaz, notó enseguida que algo había cambiado, y no dudó en apuntar a la cabeza de Arasuve.

–¡Suelta esa puta mochila ahora mismo! –ordenó aunque sin demasiado eco… casi era demasiado tarde, Arasuve ya clavaba su vieja Smith and Wetson sobre la frente del humilde Contreras. En una rápida maniobra había sacado la rancia pistola de la sucia y pesada mochila manchada de sangre: de la sangre de Daron… el muy cabrón lo había matado para poder quedarse con todo el dinero. Lo sé porque me lo contó Daron luego, sí, su alma, no contaré qué hubo allí arriba, pero era muy parecido a estar de copas con los amigos.

Sin mucho reparo Arasuve apretó el gatillo, un violento borbotón de sangre manchó la oxidada pistola, inmediatamente la tensión se deshizo en el cuerpo de Contreras haciéndolo desplomar sobre el pecho de Arasuve, quien a su vez recibía en sus pulmones otro balazo.

Todo sucedió demasiado rápido… la desesperada maniobra de Arasuve le salió bastante cara… al instante otro guardia civil le disparó –él mismo me confesó después que su intención fue dispararle a las piernas con el fin de inmovilizarlo– pero le dio en el pecho, aunque no pudo fulminarlo rápidamente como ocurre en las pelis americanas. Arasuve rentabilizó su último suspiro de tal manera que de un disparo también se llevó por delante al osado que se atrevió a matarlo por una segunda vez. Enseguida se desplomaron al tiempo los cuerpos de Arasuve, Contreras y Morales (el otro guardia civil), creí estar presenciando una coreografía, pero fue así. Primero fue cómo se doblaron sus rodillas, luego vi cómo sus cargadas espaldas golpearon con violencia el frío asfalto, después su cráneo, que estalló contra el suelo dejando un rastro bermellón en la calzada, amén del que teñía sus camisas.

Todos murieron como en las películas de serie “B”, o no… no sé qué fue de cada uno de ellos después de haber estado todos juntos allí arriba. Las almas vagan continuamente, de cuerpo en cuerpo, de roca en roca, de flor en flor, la mía dejó de hacerlo para instalarse en el cuerpo de una voluptuosa cajera de supermercado llamada Paloma, la ex novia de Daron, dice que lo dejó porque creía que era un muerto de hambre, se interesó por un tipo llamado Vicente, dueño de un par de clubs de alterne. ¿Qué hubiera hecho Paloma si supiera quién era realmente Daron?… muy probablemente no lo hubiera dejado y mi relato jamás habría existido… pero esa historia será mejor que os la cuente el mismo Daron en la siguiente parte de esta trilogía llamada “La Muerte del Gitano de Ereván”. A todos muchas gracias por vuestra atención y paciencia.

(Continuará…)

Fin.

Pues bien mis queridos amigos, aquí concluye "La Muerte del Gitano de Ereván" contada por Jorge... Fue un placer compartir con vosotros durante este verano, que me hayáis seguido comprendido y atendido. Como se deja entrever en el último párrafo a esta parte le siguen dos partes más: la historias según Arasuve, y la historia según Daron, en donde cada personaje contará bajo su punto de vista cómo vivió estos momentos: cómo fue realizado el golpe, por qué, qué hacía Arasuve mientras Jorge dormía y mucho más. Pensando en el bienestar de vuestras córneas estas sucesivas parte solo estarán disponibles en una edición imprimible de "La muerte del Gitano de Ereván", donde se incluirán las tres partes del relato. De modo que los interesados deben ponerse en contacto conmigo para que les haga entrega de este ejemplar, mi mail es espirituperiodismo@gmail.com .

Gracias, sigan leyendo "Espíritu Periodismo"

La Muerte del Gitano de Ereván (X)

2007-08-30T01:41:00.000+01:00

Y huí, pisé el acelerador del desportillado Clio del 95, sorteé curvas, rotondas, los coches de los domingueros, el calor del verano, y casi llegando a casa recordé que había olvidado algo demasiado importante como para ignorarlo: ese día era 27 de julio, se suponía que esa misma noche sería llevado a cabo el golpe, y cometí la enorme estupidez de no haberle preguntado nada a Daron... Era tarde para lamentarse, volver a casa de Daron implicaba un riesgo muy grande, y quedarme también: si me quedaba un segundo más Arasuve haría lo imposible para lograr su objetivo, no me quedaba otro camino. En cuestión de media hora hice la maleta, telefoneé a algunos amigos desde mi móvil, y tomé rumbo hacia la Estación de Trenes de Alicante. Fue ahí donde empezó mi viaje y el fin de esta historia señor agente. Estuve un año viviendo en Madrid, continué con mi carrera, me busqué un trabajo y olvidé todo. Arasuve no volvió a mi vida, Daron nunca volvió a llamar.

-Pero volviste a Torrevieja, ¿por qué? -preguntó el guardia civil mientras extinguía el calor de un enésimo cigarrillo rubio. Me dijo que lo llamara Contreras, era infinitamente alto, rubio, de gesto mongoloide, pero sagacidad exquisita, el uniforme verde que portaba parecía que colgase de una percha, su delgadez lo hacía mimetizar con el escenario: tan alto como una farola, tan cotidiano como un stop. Posaba sus enorme manos sobre los frenos de mi bicicleta negra.

-Realmente no me lo explico... -confesé ya un poco cansado de pasar tanto tiempo de pie- Al volver, uno le echa las culpas del retorno a la morriña, a la añoranza, son ellas las que minan el espíritu del hombre y lo llevan de vuelta a casa... Si le soy sincero no echaba de menos nada de aquí, sin embargo cuando el verano se aproximaba una oscura tristeza volvió a invadirme, me sentí solo en esa salvaje jungla de asfalto, quería volver a Torrevieja. Me lo estaba pidiendo mi cuerpo. Y lo hice, volví, volví a mi casa, a mi trabajo de antes, y no me arrepiento de ello, ha pasado un año ya desde ese 27 de julio del 2006 en el que decidí partir. Siempre recuerda uno la fecha en la que se va de casa, para mi fue esa fecha. Ayer se cumplió un año desde ese día

-Sí hijo, pasa el tiempo... Pero sigue sin parecerme sensato que hayas vuelto: tu no podías volver muchacho, estabas arriesgando tu propia vida... Me alegra que todo haya vuelto a la normalidad. Por lo visto no tienes nada que ver con este pobre muchacho al que un cabrón llenó de plomo; Daron me dijiste que se llamaba ¿no?

-Sí, ese era Daron, el despecho y la codicia lo siembran hoy en el asfalto. Pobre, un año sin verlo, y ahora el destino quiso ponérmelo delante las narices. Muerto. Pero, ¿quién lo mató?

-En eso estamos hijo, alguien le disparó mientras iba en su coche, aseguró un vecino que estaba despierto, le robaron su vehículo y dejaron aquí su cuerpo, de momento no sabemos nada más ¿Tienes todavía el reloj que te dio? -preguntó el guardia civil mientras encendía otro cigarrillo.

-Claro, sigue funcionando...

-Disculpa un momento. -interrumpió el guardia civil- Eso quiere decir que Arasuve sigue vivo, pero todavía no ha tomado tu cuerpo.

-Exacto. Y ahí está la gran incógnita que me queda por resolver. Es algo que no me explico, dejé de sentir la presencia de Arasuve hace mucho tiempo, exactamente desde que partí de esta ciudad... De vez en cuando tengo ausencias algo prolongadas, deje que me explique: soy epiléptico. Es mi enfermedad, desde niño llevo sufriéndola, en mi infancia estas ausencias duraban escasos segundos, en ellos interrumpía de repente lo que estaba haciendo y sentía como si me desconectaran del mundo por un instante para trasladarme a un extraño limbo en el que no existía nada. Con el tiempo me curé, pero la enfermedad volvió con Arasuve. Desde que llegó las ausencias son cada vez más largas, en ocasiones duran horas, y después de ellas me encuentro cansado, agotado, me duele intensamente la cabeza. Los médicos me han mandado tres mil pastillas para cualquier hora del día, no se explican por qué ocurre esto, sólo sucede en niños y las ausencias son demasiado breves. En mi caso no, me están investigando todavía.

-Es bastante raro sí, mi hija las sufría también, pero con la edad y la medicación dejó de ocurrirle. ¿Por qué no les cuentas lo que me has contado a mí? Puede ser que Arasuve tome tu cuerpo mientras crees sufrir una ausencia.

-No lo creo, me hubiera dado cuenta inmediatamente. Debe ser una coincidencia que esto ocurra en este momento.

-¿Cuando fue tu última ausencia Jorge?

-Hoy al salir de trabajar, después de las tres de la mañana. Iba en mi bicicleta por el paseo, y tuve que detenerme, me acosté en un banco, y desperté hace menos de media hora.

Contreras hizo una mueca de sorpresa de la cual no conseguí desprender nada. Encorvó su rectilíneo cuerpo hacia mí y en tono imperativo preguntó.

-¿Por qué no me enseñas tu reloj?

-Por supuesto, siempre lo llevo conmigo -contesté mientras me quitaba mi pesada mochila de la espalda. Deslicé mi mano sobre su tejido áspero y sintético, abrí una cremallera y escurrí mi mano para meterla en su bolsillo frontal. Extraje la caja de roble, y de ella saqué el reluciente reloj de cristal- Aquí lo tiene Contreras.

El guardia civil miró con cuidado el reloj y luego fijó su atención en el funcionamiento del mismo, en esas insolentes manecillas que le hacían un corte de mangas al constante tiempo que nunca se detiene, que resisten y siguen a contracorriente mientras todo el mundo tiene prisa, porque ellas también imprimen prisa: la prisa de hacer cuanto antes todo lo que no se ha hecho en una vida. Contreras alzó su enorme y largo brazo, en su rostro concentró las toneladas de fuerza bruta con las que estampó el reloj de cristal contra el asfalto. Una vez que este estaba en el suelo se agachó cuidadosamente para recogerlo.

-Es muy bueno, seguimos sin matar a Arasuve -exclamó para luego soltar una simpática y recatada risotada- Madre mía, está intacto, parece que todo es cierto. Toma muchacho... -me dijo mientras hacía el ademán de devolverme mi reloj, sin embargo no había terminado- Oye, siento decírtelo, el reloj se ha parado, tuvo que haber sido del golpe.

El terror invadió mi cuerpo como si de un corrientazo se tratase, mi vientre se hizo gelatina y mis piernas empezaron a temblar. De un manotazo arrebaté el reloj al guardia civil, el sudor frío que caía desde mi frente se me metía a la cuenca de los ojos, los restregué con el puño, y una vez limpios observé el reloj: efectivamente, se había detenido. Con el puño cerrado golpeé el reloj, conservando la esperanza de que volviera a funcionar. Miré atemorizado al agente, guardé rápidamente el reloj en su caja, la cual metí en el bolsillo de la mochila. De repente una fornida mano sujetó mi antebrazo y lo detuvo con fuerza, sus dedos se clavaban en mi piel. Subí la vista, encontré el intimidatorio rostro de Contreras en frente del mío.

-Ni sueñes con que te vas a ir chaval, empieza explicándome qué hace esa mancha de sangre sobre tu mochila -ordenó.

(...Continuará)

La Muerte del Gitano de Ereván (IX)

2007-08-24T08:35:00.000+01:00

Doce días, después de un terremoto, tres posados veraniegos y dos coches bomba vuelve el hippie que trabaja en los gofres. Leí hace un par de días uno de los más bellos comentarios que he leído en este blog, un comentario capaz de hacerle el electro-shock a la inspiración, y hacerla resuctar con la velocidad de la puñalada trapera... vuelvo a creer. Esta parte está dedicada a ella y al Sueko.

La noticia surgida de la conclusión de Daron me pillaba con los pantalones en el suelo y lágrimas agrias en los ojos. Cebollas. Marchitas cebollas, ya las piqué, no son cebollas. Apuré más aún mi cigarro mojado, incendiando mi alma, incendiando mi fina calma. Mi cigarro quemó mis dedos, y cayó su colilla al suelo. La negra ceniza tiñó el impoluto traje de las baldosas. La ira intentaba dominarme, desconfiamos mucho y cuando nos armamos de valor le dijimos.

–Queréis engañarme, ¡puedo verlo! –conseguí mascullar.

–Nada, ¡yo no te engaño! Yo solo soy tu guía y si no confías en el camino que te muestro: coge el tuyo... el que te inventes, pero coge un camino

Su desdén no lograba convencerme, la duda empañaba cualquier intento de raciocinio. Solo vi oscuridad en esas declaraciones ambiguas y fatigadas.

–Déjate de cuentos, aunque te pases mil días insistiendo; no lo haré, ¡no me uniré a vosotros! ¿era esta tu táctica derrotista?

–No, déjate de complots, ahora te lo digo muy en serio, ya no es por mi, ni por Arasuve, ni por los golpes, ni por Paloma… ahora estoy asustado, y lo que hagamos a partir de ahora sólo será por tu bien.

–Sigo sin creerte, sin embargo antes de que lo haga tienes que decirme qué pretendes que haga con vosotros.

–Con nosotros no tienes que hacer nada, es todo lo contrario: vete, lárgate, no podemos seguir viéndonos. Tu tarea es simple, consiste en mantener a Arasuve alejado de mí –ordenó Daron.

–Y, ¿cómo pretendes que lo haga? No puedo dormir ni un minuto, mi vida está convirtiéndose en una pesadilla, Arasuve ha querido que yo sea su esclavo. No puedo dormir, ni descuidarme un segundo, siempre está al acecho. Está tomando las riendas de mi vida por completo, pronto dejaré de ser yo.

–De eso te quería hablar. –sentenció mientras se retiró y apuntó su rumbo hacia un armario de cristal que tenía detrás.

Con la mano derecha sostuvo un lujoso picaporte cromado, tiró de él hacia su cuerpo, y se abrió entonces una finísima puerta de cristal, recargó su peso en la punta de los pies, se aupó hacia la cúspide del armario y sacó de él una tosca y reluciente caja de madera.

–Es hora de que conozcas esto. –dijo mientras ponía sobre mis extendidas manos la caja de roble.- Ahora ábrela.

El calor dominaba la blanca y celestial escena, en el lujoso purgatorio de Daron, donde el blanco encala las rudas paredes se suaviza y armoniza un momento verdaderamente celestial. Sentí el fresco y húmedo tacto de la madera barnizada, enterré mis uñas en ella, y unté debajo de ellas el esmalte transparente que la cubría. Con mi mano izquierda tomé la parte superior de la caja, alejando mis manos se adivinó entre la oscuridad un brillante reloj de pulsera hecho con cristal.

–¿Un reloj? Gracias, lo pondré en hora. Un momento, ¿qué pasa aquí?

–Lo has adivinado enseguida, sus agujas corren en sentido contrario… tiene almanaque para que sepas la fecha también. Es el reloj de tu alma.

Efectivamente, cada segundo era un segundo atrás en un tiempo que nunca paraba de avanzar, ni siquiera en ese místico instante. Todo lo contrario, su brillo ordenaba pleitesía y reverencias, su brillo esclavizaba.

–De modo que mi alma tiene fecha de caducidad.

–Me temo que sí. Arasuve tomará el control absoluto cuando llegue la hora. Será que la está esperando, puede ser que no te haya matado por eso, sabe que llegará pronto su día.

–Y… pero, espera… y ¿ahora qué hago yo? No puedo…

–Llegó el momento de que desaparezcas y que un buen día explote por sí solo ese reloj de cristal. No te preocupes, siempre llega el momento…algunas veces más tarde que otras, algunas veces más temprano, eso nunca se sabe. Lo único meritorio de certeza es que con el estallido de este reloj se pulveriza el alma de tu demonio.

–Y ¿si no estalla?

–En ese caso, sólo en ese caso vuelve, si no ni se te ocurra hacerlo. Mi presencia lo alimenta, huye.

–Pero…

–¡¿Es que no me has oído?!¡Lárgate!¡Corre!.

–Daron, yo…

–Huye o te arrepentirás, ¡hazlo ya! Tu tiempo corre.

Mis piernas escucharon con atención las disposiciones de Daron, se movieron, y en un único instante estaban transportándome por el pasillo de piedra del jardín, agarré el pomo de la puerta, escapé, me colé en mi coche, encendí el contacto, y arranqué huyendo de mi destino, y llevándome conmigo al único instrumento que prueba que el destino sí está escrito, que el destino nos hace víctimas de él.

(...Continuará)

La Muerte del Gitano de Ereván (VIII)

2007-08-12T06:32:00.001+01:00

Tras la rotonda de la discordia, aquel desportillado Clio del noventa y cinco se dirigía a las afueras de la ciudad por una carretera nacional a casi cien kilómetros por hora. Aquel desportillado Clio del noventa y cinco iba a tal velocidad que parecía desintegrarse en el hiper-espacio como el “Delorean” de “Regreso al Futuro”, pero no… simplemente, y aunque todos los tornillos bailaran en su agujero, y las arandelas se mecieran como si estuvieran en la fiesta de la espuma, el desportillado Clio del noventa y cinco seguía intacto: con sus oxidadas latas recalentadas por el Sol, y sobre esa recta carretera que partía en dos un yermo descampado del Levante español. Los pocos árboles que había fueron remplazados por otros metálicos con cartelones publicitarios, en uno encontré la fotografía de una joven y bella pareja en primer plano, y de fondo la instantánea de un adosado de cien mil euros: “la casa de sus sueños”. Retuve la imagen y la comparé con la cruda realidad… nada de parejas jóvenes, sólo jubilados desdentados esperando en una silla el día de su muerte: urbanismo torrevejense al cien por cien, bienvenidos al cementerio de ballenas.

Pasadas unas cuantas rotondas me desvié en dirección a la casa de Daron: personajes orondos de pellejo rosado -vestidos con poco gusto y vergüenza- bebían enormes jarras de cerveza en las terrazas de los bares colindantes a la última rotonda, risotadas, tiendas abiertas, transeúntes, murmullos musitados en idiomas incomprensibles, color, calor, y la contagiosa alegría de sentirse vivos… después: nada, casas, solitarias calles, y el odioso reflejo del soberbio Sol de mediodía, nada más. Me adentré en una de esas anchas calzadas, chalets de distintos estilos ponían límite al andén, y el andén al asfalto. El estilo predominante era el “Levantino contemporáneo” caracterizado por casas con formas redondeadas y suaves, y paredes cubiertas con yeso amarillo o blanco, cercadas por muros vestidos de pequeñísimas piedrecillas de colores pastel: materiales baratos, y grietas, ese es el modelo arquitectónico y decorativo predominante en el nuevo Levante de las inmobiliarias. Algunos vecinos bautizan a sus casas juntando letras de cerámica y formando ingeniosas frases o bonitos nombres, hubo una que me llamó la atención, se llamaba “El sueño de mi vida” y estaba en venta… qué efímeros son nuestros sueños consumistas: en otro contexto, si aquella casita amarilla fuera el sueño de su vida jamás la vendería, pero en este mundo de novedad, cambio y consumo los sueños caducan con rapidez, también los sueños de nuestra vida.

De entre el monótono paisaje una construcción llamó poderosamente mi atención: flanqueado por setos se alzaba un edificio de cristal de solo tres plantas, un minirascacielos que proyectaba hacia el exterior todo el Sol, una construcción imponente y soberbia que inspiraba temor y grandilocuencia. Detuve mi coche junto a ella, salí de él, timbré, y la puerta se abrió automáticamente. Me enfilé por un pasillo de piedra que estaba manchado de sangre durante el primer tramo, cuando llegué al final del mismo me acerqué a la puerta que había enfrente. Giré su picaporte dorado, y me adentré en una iluminada y lujosa estancia de diseño sencillo y moderno, el color blanco dominaba la tensa escena, la decoración cromada me cegaba con su incomparable brillo. Pasados escasos segundos Daron salió por un pasillo.

–Jorge…
–Hoy es el día del golpe. -saludé.
–¿Qué haces aquí? –preguntó mostrándome las palmas de sus manos al mismo tiempo- Siéntate.

Llegué al salón, y me senté sobre un caluroso sofá de cuero blanco.

–Busco respuestas. –le dije.
–Yo no te las daré, no tienes opciones: o te unes, o Arasuve se une. Te matará y me acompañará.

Guardé silencio durante unos instantes intentando asimilar el comunicado de mi amigo.

–No entiendo tu cambio, es incoherente. Un día me dices que no quieres seguir con esa vida de nómada, que quieres quedarte aquí, te deja tu chica y de repente te veo tan decidido, veo que lo tienes todo tan claro y calculado, no te entiendo.

–Jorge, se ve que no conoces el riesgo ni el peligro. No hay nada como saber que cada día que vives puede ser el último, es como estar toda tu vida haciendo equilibrios y malabares sobre un cable colgado entre dos edificios. Jamás sabrás qué se siente, tu miedo nunca te va a dejar, pero yo sí conozco el peligro y me gusta mirarlo de frente, me gusta desafiarlo, me gusta pasar las noches en blanco planeando siempre algo nuevo. Ya no tengo miedo a nada, solo a enamorarme: nada me puede causar más dolor. Un policía francés, italiano o turco podrá clavarme una bala en la espalda, un mendigo me podrá clavar un puñal en el pecho, y no me dolerá tanto como el dolor del amor. Por eso, porque no quiero volver a ser golpeado por el amor me marcho, porque sólo le tengo miedo al amor daré este golpe, y a los que vengan…

–Dar un golpe sólo para huir de tu desgracia, es lo más cobarde y patético que he escuchado en mucho tiempo. Amar es algo bello, no entiendo tu miedo, si te caes te levantas, y te vuelves a enamorar. Un buen día, en cualquier lugar, puedes encontrarte con una chica: la conocerás, te enamorarás, y verás lo bello que es amar con ella: ¿si te deja tirado? déjala que se vaya: ya vendrá otra. Bajo mi concepto es ahí donde está la belleza de la vida.

–No sé si te des cuenta de que estamos hablando de la misma cosa, sólo que el objeto es distinto y a su vez opuesto. Tú amas el riesgo de enamorarse, yo amo el riesgo de estar vivo, ninguno de los dos es más valiente o más cobarde que el otro, solamente vemos la vida desde un distinto ángulo.

–Puede que tengas razón, pero no quiero formar parte del plan de Arasuve: aquí tengo muchas cosas que hacer, está mi carrera, mi familia, y mi futuro. He tomado ya mi decisión.

–Pero entonces Arasuve te matará, mientras yo esté cerca me buscará por todos los medios y encontrará la manera de llegar, tienes que entrar en el golpe, no puedes elegir Jorge, no es tan difícil de entender. O tu vida o tus principios.

–Pues mi vida y mis principios, a los dos los quiero.

–¡Joder! Déjate ya de estupideces, no te das cuenta de lo que Arasuve está haciendo contigo.

–¿A qué te refieres? –pregunté asustado.

–¿No te sientes últimamente más triste e inquieto de lo normal?, ¿te sientes más irritable o impaciente?, ¿pierdes los estribos con facilidad?, ¿no notas que te falta algo?

–Sí, ¿cómo lo sabes? –repuse incrédulo.

–Es la guerra de tu querido amigo, ha querido que seas un yonqui en el que la gente de pueda mear, es duro pero es así. Si no te puede matar te quiere muerto en vida, Arasuve está loco porque dimitas, quiere que desistas, que te desaparezcas, que te suicides…

Bajé la vista, y recorrí con ella la cuadrícula resultante de las juntas de las baldosas blancas. Necesitaba apartar la vista del firme, rocoso y seguro rostro de Daron. La última parte de su explicación me trajo el terrible recuerdo de mi intento de suicidio, el desconsolado llanto de mi madre, y el mío propio, fue por ello que sin poderlo remediar derramé una gruesa lágrima que fue a parar al límpido y níveo suelo.

–Anoche, después de pasarme la noche entera haciéndome preguntas, llegué a la conclusión de que si no iba a entrar debería quitarme de en medio. Muy a punto estuve de hacerlo, con un cuchillo entre mis manos quise cortar mis venas. –confesé arrepentido.

El semblante de Daron cambió repentinamente, la noticia le afectó, pero no era solo eso lo que podía desprenderse de su cara: percibí confusión, se sembraba la duda y el desasosiego en su imperturbable rostro. Empecé a creer que había una pieza más que no encajaba, ambos ignorábamos cuál era.

–¡Pe… pe… pero estás aquí! –exclamó tartamudeando y asombrado.
–Sí. –repuse petrificado y amordazado por la situación.

–¡Anoche Arasuve tuvo que haberte matado!, ¡Y no lo hizo!, ¿por qué? No lo entiendo, tuvo que haberlo hecho: tú estabas completamente decidido, y él también. Arasuve tiene un interés que nos oculta.

(...Continuará)

Dedicado a Lina. Algún día recorrerás conmigo los escenarios de este relato, algún día daremos la vuelta a Sudamérica, algún día nos encontraremos de nuevo, algún día visitaré la Universidad Nacional, algún día iremos a un concierto de Reggae... algún día. Gracias por tu apoyo.

La Muerte del Gitano de Ereván (VII)

2007-08-10T02:21:00.000+01:00

Visito mi blog varias veces al día... cuesta reconocerlo, pero padezco una dependencia alimentada por mi ego. Mi dependencia no hace más que pedir gratificaciones, palmaditas en la espalda, enhorabuenas… lo siento, me gustan esas cosas. “La Muerte del Gitano de Ereván” se quedó sin admiradores, sin comentaristas preguntones, sin fans, sin público… Vivo en este mundo capitalista de estrellas, ganadores, éxito y perdedores. No tengo comentarios, debería este ser el fin de “La Murte del Gitano de Ereván” en “Espíritu Periodismo”, pero no lo será, porque esta es mi obra, este es uno de mis hijos al que quiero tanto o más que a mí mismo, y porque una historia siempre debe tener un fin. Por eso y por mucho más seguiré publicando mis “fascículos” en mi blog. Gracias… a alguien.

Demasiadas preguntas había en mi atormentada cabeza, demasiadas ecuaciones por resolver se me acumulaban… y a pesar de mis esfuerzos por comprenderlo todo, seguía postrado en mi cama sin poder atar ningún cabo. Una calurosa noche decidí mantenerme despierto, empecé a sospechar que Arasuve tomaba mi cuerpo mientras yo dormía, empecé a creer que mi “amigo” me había utilizado tal y como Daron me había contado, empecé a creer que Arasuve era un parásito que vivía dentro de mí, un parásito que no descansaría hasta haber probado los límites de mi propio cuerpo, un parásito que no descansaría hasta el día de mi muerte. La simple idea me aterrorizaba, me aterrorizaba cerrar los ojos para invocarlo -Arasuve podría aprovechar para suplantarme una vez más-, me aterrorizaba pensar que dentro mí habitaba mi propio asesino… necesitaba respirar para seguir viviendo, pero me aterrorizaba respirar porque ello lo mantendría vivo … pero qué importaba respirar o no, Arasuve seguiría vivo conmigo o sin mí, no me importaba acabar con Arasuve, lo único que quería era que él saliera de mi cuerpo. Tal vez debería dejar de respirar, tal vez debería yo abandonar este mundo, y que se joda Arasuve, Daron, sus triquiñuelas, sus golpes y sus viajes, era feliz antes de que ellos entraran en mi vida, pero ahora que lo habían hecho no veía ninguna otra salida. Que se jodan, me voy, que se queden con todo, al fin y al cabo lo único que Arasuve quiere de mí es mi cuerpo. ¿Y si me uno a ellos?, ¿y si dejo de poner resistencia y simplemente arriendo mi cuerpo a aquel ursupador parásito que decía ser mi amigo?

Abandoné mi pegajosa y sudorosa cama, pero no mis peregrinos pensamientos. El ventilador sonaba, recordaba al motor de un helicóptero en despegue, su traqueteo camuflaba cualquier otro ruido, miré la hora, también la fecha: seis de la mañana del 27 de julio, había llegado el día del golpe.

Me dirigí a la cocina, abrí una gaveta, saqué un cuchillo, fue lo primero que vi. Dejé que su fría hoja acariciara con suavidad mi piel, sí, esa que cubre las venas que hay sobre la muñeca, lo giré, sentí el lado más áspero de su tacto. Me lo llevé al baño después de beberme un vaso de agua, me senté sobre la bañera, con el pie abrí el grifo, con el mismo pie puse el tapón y dejé llenarla. Una vez casi llena mi suciedad tiñó de un tono marrón claro el agua, alcé el cuchillo de cocina, su brillo me cegó, cerré los ojos y empecé a llorar, segundo a segundo mi llanto se tornaba más inconsolable, más agrio, duro, irrefrenable, empecé a temblar, no abría los ojos: no podía abrirlos, dejé de sentir el agua, dejé de sentir el dolor, dejé de llorar… Arasuve clavó el cuchillo sobre la cortina de plástico de la bañera, la rasgó, dio golpes contra la pared, se escucharon unos apresurados pasos sobre escalera, la puerta del baño se abrió del golpe, Arasuve se encontró con el consternado rostro de mi madre, se desmayó, posé con firmeza las manos sobre las paredes del baño, mi madre vio el cuchillo sobre el suelo, la cortina hecha jirones, y todo de lo que estaba en pie derruido… lloró amargamente, corrí a sus brazos, su ahogada voz sólo pudo inquirir: “¿qué te pasa hijo mío?”.

Desperté en mi cama cerca del medio día, nadie había en casa, era hora de mi revisión con el médico, nadie podía llevarme, cogí las llaves de mi coche, abría la puerta de casa, salí, me subí en mi tartana, y en cinco minutos estaba en el consultorio, ese médico bajito, feo y de bigote me dijo que tenía que llevar más tiempo el collarín, la recuperación no avanzaba, al contrario, empeoraba todo, veía señales de abuso, me preguntó por mis hábitos, por qué hacía, cómo me movía, desconcertado me dejó ir dándome cita para la semana siguiente. De vuelta al coche encendí la radio y un cigarrillo, recordaba con dolor la amarga escena de la madrugada anterior, puse las manos sobre el volante y ante él me desplomé, empecé a llorar de nuevo, arranqué, seguí llorando, los transeúntes me miraban preocupados, los demás conductores también, lo único que podía contener mi amargo llanto era una explicación de Daron… pero… no quería ver a Daron, sólo quería apartarme de todo, olvidarme… ¿y si me unía?, ¿y si abandonaba mi patética resistencia y vivía la vida de vagabundo de Daron y Arasuve?, ¿no sería más fácil dejarse cegar por el brillo y el lujo?, ¿no sería más fácil corromperme como todo el mundo y vivir como un rey una emocionante vida?…

Me acercaba a una amplia rotonda, antes de llegar tenía que haber elegido cuál quería que fuera mi futuro: volver a mi casa y seguir resistiéndome a Arasuve y sus envites, o ir a casa de Daron: renunciar a mi antigua vida, dejar que Arasuve tomara el control, y disfrutar del efímero lujo de la vida del delincuente. Seguí recto, rumbo a casa de Daron.

(...Continuará)

La Muerte del Gitano de Ereván (VI)

2007-08-08T03:10:00.000+01:00

¿Hasta qué punto somos dueños de nuestro presente, de nuestro pasado y de nuestro futuro?, ¿hasta qué punto somos dueños de nuestros actos?. Sexta parte de "La Muerte del Gitano de Ereván".

Primera parte
Segunda Parte
Tercera Parte
Cuarta Parte
Quinta Parte

Nueve de la noche. Una pesada losa cubría mis párpados, no podía abrir los ojos ni recordar nada. De fondo oía una canción de "Los Rodríguez" y el jadeo frenético de una pornstar. Mis párpados pesaban demasiado, no podía abrir los ojos ni pensar. Me dormí.

Doce de la noche. Una pesada losa cubría mis párpados, no podía abrir los ojos ni recordar nada. De fondo oía una canción de "Los Rodríguez" y el jadeo frenético de una pornstar. Mis párpados pesaban demasiado, no podía abrir los ojos ni pensar. Noté algo en mi cuello, asustado abrí de golpe los ojos, una especie de amalgama blanca abrigaba mi pescuezo. Me dormí.

Dos de la mañana. Sentí menos pesada la losa que cubría mis párpados, pude abrir los ojos. De fondo oía una canción de "Los Rodríguez" y el jadeo frenético de una pornstar. Un incómodo collarín blanco inmovilizaba mi cuello y me mataba de calor, lo toqué con mis manos: era real. Me dormí.

Seis de la mañana. Cansado de dormir, pero sin energía para levantarme ni para pedir una explicación. La oscuridad cubría una habitación blanca de hostipal: un mando a distancia para la tele, uno para la cama, botones para llamar a alguna enfermera, un pato para mear sin moverme. De fondo oía una canción de "Los Rodríguez" y el jadeo frenético de una pornstar. A mi derecha mi inseparable portátil, encendido, en la pantalla una escandinava sufría una doble penetración. Cerré los ojos: sus chillidos eran insoportables. Me dormí.

Nueve de la mañana. Una enfermera obesa con voz de pito irrumpió en la habitación, me despertó, manipuló el mando de la cama y me hizo sentar sin moverme. En una especie de mesilla contigua a la cama y ubicada sobre mis piernas una especie de bandeja esterilizada con té, fruta, pan, una tostada, y diminutos recipientes para la mantequilla y la mermelada de melocotón. Me preguntó si tenía ganas de mear, asentí, colocó el pato en mi sitio, me descargué, guardó cada cosa en su lugar, y se fue. Seguía oyéndose la misma canción de "Los Rodríguez" en un radio-cassete situado al lado de la tele. La escandinava estaba todavía vestida y respondía en inglés una insípida entrevista. Me dormí.

Una de la tarde. Un médico feo y de bigote entró en la habitación, me preguntó por el dolor, bromeó sobre la película del portátil, le tuve que prometer que se la grabaría, me inyectó algo en el brazo izquierdo, manipuló el collarín. Sin haberse ido me dormí.

Dos de la tarde. Con mucho esfuerzo logré abrir los ojos, vi la cara de Daron. Me dormí

Cinco de la tarde. Dejé de oír la música y el jadeo, en su lugar oí el zumbido de la tele y la cantaleta de un culebrón venezolano. Abrí los ojos, a mi derecha estaba Daron mirando la tele. Notó el instante en el que me desperté, se dirigió a mí, con cara de preocupación empezó a disculparse, dijo que había sido él quien me había roto el cuello. No tuve que preguntarle por razones, enseguida nombró a Arasuve. "¿Jamás te había poseído?", preguntó. "Nunca", contesté, "Sólo me suplantaba en tramos cortos de tiempo en los que tenía miedo o stress, además solemos dialogar y mis decisiones están casi siempre influidas por él, no tiene motivos para poseer mi cuerpo"

-Te equivocas. -contestó Daron- Arasuve me busca a mí, y fue él quien te puso en mi camino, ahora que me tiene cerca quiere quitarte de en medio.

-Arasuve no existe si no estoy yo.

-Te vuelves a equivocar, Arasuve existía mucho antes que tú, Arasuve me acompañó durante muchos años en mis viajes, y ahora quiere que vuelva a ser todo como antes de que el muriera. Solamente necesita tu cuerpo.

-Pero no puede suplantarme.

-Lo habrá hecho más veces de las que crees.

-¿Cómo puedo sacarlo de mi cuerpo? -pregunté con nerviosismo.

-Eso no te lo diré yo, ni él tampoco, a ninguno de los dos nos interesa.

-¿Realmente quieres que todo sea como antes? Volver a vagar, a esconderse, a tener miedo...

-Nunca tengo miedo. Es hora de que todo sea como antes. El 27 de julio es el día del golpe.

-Pues no cuentes con Arasuve ni conmigo.

-Tú no puedes ni siquiera hablar por ti, Arasuve te controla, y él y yo daremos un gran golpe.
Me tengo que ir, he vuelto al trabajo...

-Pero...

-No hagas más preguntas, me tengo que ir.

Apagó la tele, dio un portazo y se esfumó. Un par de horas más tarde vino mi familia a visitarme, un par de amigos también, la enfermera obesa, el médico feo... y en esta especie de rutina pasé casi tres semana. Daron no volvió, Arasuve tampoco. Me sentí bien, sin temor. Un buen día recibí el alta del hospital, el collarín tenía que llevarlo por lo menos dos meses más, me tenía que acostumbrar a tener el cuello inmovilizado, a veces sentía dolor. Dormía de día, de noche también. Por la mañana me notaba muy cansado, olía a alcohol, tenía ojeras, me dolían más las cervicales. No comprendía qué me ocurría. Una mañana, a las once, empecé a sentir temblores, taquicardias, malestar, sudor frío, ansiedad, deliraba... me llevaron al hospital, dijeron que padecía un síndrome de abstinencia, me preguntaron si tomaba drogas, lo negué rotundamente, me hicieron una analítica, según la cuál llevaba varias semanas consumiendo grandes cantidades de cocaína, me trataron como un mentiroso, como un drogadicto, mis padres no salían del asombro.... Julio 6, el cumpleaños de mi hermana, la relación con mis padres seguía siendo difícil sin embargo le di a mi madre mi tarjeta de la cuenta para que le comprara un regalo a mi hermana, mi madre dijo que tenía saldo negativo, se enfadó mucho, yo recuerdo que tenía 3.000 euros ahorrados, no comprendía que había pasado, llamé al banco, me dijeron que llevaba unas cuantas semanas sacando entre cien y doscientos euros diarios. ¡Si no me había movido de mi casa ni un sólo día!

(...Continuará)

La muerte del Gitano de Ereván (V)

2007-08-06T07:17:00.000+01:00

Por fin conoceremos cuál es el nexo de unión entre Daron y Arasuve, ¿por qué han tenido que juntarse este par de almas?, ¿estarían mejor separados, ¿con qué fin tenían que juntarse? Volverán los viejos tiempos y sólo habrá espacio para dos, y ¿botín suficiente?

-El que se está engañando eres tú compañero –respondió Arasuve- Soy Arasuve, me mató ese policía croata, pero te estoy buscando para que continuemos lo que empezamos, no puedo permitir que te quedes aquí apoltronado, dejando que el polvo te cubra y no seas más que una vieja gloria.

Daron dio unos pasos atrás, se acercó a la chimenea y tomó un bastón de mango de marfil que había cerca del atizador. Su gesto era el de la incomprensión, el del desconcierto, el del desarraigo, el del demonio que no tiene nada que perder. Arasuve se dio cuenta rápidamente de la maniobra, del mismo modo retrocedió unos pasos.

-Te lo estoy pidiendo por las buenas niñato, o te largas ahora mismo de mi casa o te clavo este bastón en la cabeza.

-Tranquilo Daron, venga, dame ese bastón, yo fui el que te enseñó como usarlo, también te enseñé cómo ser temido, te enseñé a usar un revolver, a comer con cubiertos, a usar una semi-automática, y hasta las normas básicas de cortesía… te he enseñado absolutamente todo, ¿crees que me asustas con esa mierda de bastón?

Volvió a oírse un zumbido intermitente, Arasuve notó esa especie de corrientazo en la parte alta de su pierna izquierda. Era el móvil de Jorge, Arasuve bajó la mano, sintió el cosquilleo, deslizó por su bolsillo los dedos, sacó el teléfono, lo abrió y cuando bajó el cuello para ver quién hacía la inoportuna llamada sintió un violento crujido en su nuca, inmediatamente se desplomó sobre el suelo, sus rodillas hicieron un sonido vítreo al entrar en contacto con las losas, su pecho sonó hueco, y el sonido de su mandíbula penetró hasta el más pequeño de los huesos del oído, siendo este golpe lo último que oyó Jorge en mucho tiempo. El teléfono cayó también, rebotó contra el suelo y se desmontó al segundo golpe. Daron cayó también rendido ante el inmóvil cuerpo de Jorge.

(…)

Cerca del medio día el Sol es la cara amable de un omnipotente demonio que amenaza con devorarlo todo: mata de calor a miles de niños y ancianos, engulle miles de hectáreas de bosques, derrite los casquetes polares, lanza a la humanidad a una demencial e irracional carrera por aprovisionarse de aguas, productos refrigerados y cualquier tipo de invento capaz de disipar aunque sea por unos instantes la asfixiante sensación de calor. Cerca del medio día el Sol hace ver alucinaciones a los peregrinos sedientos, hace que el asfalto hierva, que gastemos la poca energía que nos queda con nuestros flamantes aparatos de aire acondicionado, frigoríficos y ventiladores. Cerca del medio día, con la piel enrojecida me encontraba tumbado boca arriba en un jardín de piedras blancas salpicado por palmeras y algún que otro cactus gigante. Cerca del medio día tenía una especie de pasta de saliva mezclada con sangre saliendo de mi boca. Giré mi cabeza hacia la derecha sin levantarla del suelo: la mansión de Daron.

Tres famélicos mosquitos y una oronda mosca anidaban sobre mi labio inferior, se alimentaban de mi fermentada y espesa sangre: los aparté de un rápido manotazo. Intenté levantar el torso, pero no pude ni con la cabeza: un agudo y desesperante dolor me recorría desde la nuca hasta el fin de la espina dorsal. Solté un ahogado grito que nadie escuchó. Ayudado por las manos intenté colocarme boca abajo, lo conseguí a pesar del dolor, el cambió de posición me hizo entrar en contacto con las ardientes piedrecillas, me quemaban, pero no podía hacer nada para remediarlo, solamente me quedaba aguantar y reptar, arrastrarme hasta el portón para salir de aquella maldita pesadilla.

Puse mis manos debajo de mis hombros, apoyando los antebrazos sobre el suelo. Empecé a acortar distancia moviéndolos, e intentando mover las caderas y las piernas también. El camino parecía infinito, cada vez me dolía más el cuello, sobre mis antebrazos tenía marcadas las piedras del jardín y alguna que otra herida reciente, las chinas seguían quemándome. El sol no menguaba, ni una nube repentina podía hacer más llevadero mi esfuerzo por huir de la casa de Daron. Vi más cerca el bordillo del pasillo principal, estiré las manos y me así a él. Sujetándolo con fuerza, e intentando mantener inmóvil el cuello lo traje hacia mí, acerqué mi cuerpo colocándolo paralelo al bordillo, giré dos veces sobre mí y me puse sobre el pasillo. Seguí reptando, en el pasillo era menos pesado el esfuerzo, la piedra con la que estaba construido no retenía tanto el calor, e inmediatamente sentí una sensación de frescor al llegar hasta él. Sin embargo el dolor del cuello era cada vez más insoportable, hacía paradas, pero de nada valía, el punzante e insoportable dolor no cesaba. Sin darme cuenta ya había llegado al portón, me quedaban muy pocas fuerzas ya, veía borroso, me parecía ver la cara de Arasuve en todas partes: “No te vayas” me decían algunas voces que oía alrededor de mí, la primera vez giré la cabeza violentamente para ver quién me hablaba… Solo quedó un asfixiante dolor que me debilitó aún más si aquello era posible, no había nadie detrás de mí: todo estaba en mi cabeza. Arasuve seguía sonriendo, yo le sonreía a él, seguía oyendo las voces, pero no quería escucharlas… solo quería salir de aquella casa.

Había llegado al andén, Arasuve apareció y me ordenó quedarme, me dijo que no me arriesgara, que le pidiera ayuda a Daron, pero yo no quería saber nada de él, ni de Arasuve tampoco, pero él era lo único que me quedaba en aquel momento. Mi cabeza daba vueltas, giraba sobre sí, me dolía pero ese mismo dolor me había anestesiado, solo sentía el crujir de mis huesos clavarse en mi cráneo. El sudor me empapaba, gateando llegué al asfalto, el dolor era algo que ya ni sentía, mis antebrazos estaban sangrando desde hacía mucho tiempo: no me había dado cuenta, sólo podía ver a Arasuve al otro lado del andén animándome a cruzar, asentí, le dije que me esperara, miré a la derecha y pude ver a un coche negro a toda velocidad, impasible, levantando polvareda, el sol se proyectaba brillante sobre él, me cegaba. Arasuve se reía, yo me mantuve quieto, con la mente en blanco, cuando parecía llegado el momento de mi muerte se detuvo el automóvil a pocos centímetros de mí, de él salió disparada una mujer extranjera de avanzada edad, al verla me desplomé sobre sus brazos. Arasuve seguía riéndose.

...(Continuará)

La muerte del Gitano de Ereván (IV)

2007-08-04T18:29:00.000+01:00

Y llegó la cuarta entrega. Ha llegado el momento de jugar, toca mover ficha, el destino los ha juntado, pero ellos no pueden dominarlo. El destino encuentra a quien sea, el destino hace que el mundo sea más pequeño de lo que creemos. Sigan leyendo "La Muerte del Gitano de Ereván". Aquí la primera parte, aquí la segunda, y por aquí la tercera.

-¿Y a qué vamos a jugar? –preguntó Daron mientras se incorporaba de su trono.

-No sé –reí, y continué con mi disculpa- Daron, tú decías que Paloma era lo único que te ataba a este lugar, ahora qué se ha ido... ¿por qué no aprovechas? por decirlo de alguna forma.

El semblante de Daron se endureció, una mueca de desagrado adornó su cara, se tambaleó por su borrachera, dio otro trago a su aguado whisky, de un golpe posó su vaso sobre la mesilla de centro dejándose oír un porrazo sordo y hueco. Me sentí incómodo por la repentina actitud de Daron, empecé a sudar frío. La cara de Daron no había cambiado, sobre su severo gesto se proyectaban los finos rectángulos de luz que se colaban por la persiana bajada, levantó su vaso dio otro trago, otro golpe, e inclinándose a mí, cuando sentía su etílico aliento con mayor intensidad retomó el turno de la palabra.

-Conque tienes ganas de ver a tu amiguito corriendo delante de un coche de la policía, quieres acción, balas, ¿por qué no deseas todo eso para ti? ¡Déjame pudrir en esta maldita jaula de oro! Deja que me descomponga la vejez y el abandono, déjame sólo… aquí nadie me va a buscar. –tomando una abierta bocanada de aire continuó.- De repente encontraran aquí mi putrefacto cadáver y dirán: “Sí, ese era aquel tipo que llevaban tanto tiempo buscando”. Pues la muerte se lo encontró antes señores, ¿cómo lo ven? No son omnipotentes, triste, ¿verdad?

Y se desplomó sobre su poltrona dejando oír una hambrienta carcajada, una demencial risotada que retumbó por las paredes de la lujosa estancia, Daron había perdido el juicio. Continuaba riéndose, hacía que sus manos danzaran sobre el aire, y las observaba mientras seguía carcajeándose. El miedo estaba empezando a apoderarse de mí, mis manos temblaban, mi sudor caía por la frente, y la respiración se entrecortaba. El miedo nublaba mi vista, me cegaba, me hacía ver borrosa la escena, el calor se hacía más húmedo, pegajoso, me hundía en mi silla, perdí el conocimiento... Mientras tenía los ojos cerrados oía de fondo la perturbada carcajada de Daron, sentía cómo el calor corporal desaparecía, me sentía volar, levitar, dejé de sentir mi cuerpo, sólo mi alma. La escena seguía estando en negro, pero poco a poco sentía cómo dejaba yo de formar parte de ella. Arasuve tomaba el control.

-¿Piensas seguir comportándote como una maniático? –espetó mi demonio.
-¿Cómo dices? –contestó Daron abalanzándose sobre un Arasuve que estaba sembrado en su poltrona.
-A ¿quién intentas conmover con tus monólogos de desequilibrado?, ¿qué pretendes?, ¿engañarme? –Respondió violentamente Arasuve, propinándole un empujón a Daron y quitándoselo de encima.- ¿no decías que tu destino era huir? A ver, ¡huye!... ¿no vas a poder? ¡No me jodas Daron! Si pretendes que crea que por esa puta te vas a quedar encerrado en esta habitación estás muy equivocado.

Daron volvió a desplomarse sobre su sillón, cubrió su rostro con sus manos y estalló en llanto, subió las piernas a la poltrona e intentó que estas cubrieran también su cara. Su ahogado llanto infantil lo hacía temblar, estremecerse, gemir. Arasuve metido en mi cuerpo se levantó progresivamente de su silla, una vez en pie miró desde su aventajada posición a Daron, lo escrutó con mis desubicados ojos, y no sintió lástima.

-La máquina está caliente, es hora de volver a apostar muchacho. –sentenció Arasuve.- No dejes que esa puta destruya tu mundo.

Al oír esta última frase las manos de Daron comenzaron a temblar y al final un ahogado grito estalló en su garganta, apartó sus trémulas manos de su cara como si estuviese abriendo una puerta, y salió por ella de un salto. Se levantó con violencia, dio un trago a su sudoroso vaso, lo depositó de nuevo en la mesilla, y se dirigió a Arasuve.

-¿Quién te dijo a ti que te metieras en mi vida? ¡Déjame! ¡A nadie le importo! ¡déjame morir en este oscuro rincón!
-Ha sido el destino el que quiso que nuestras almas volvieran a juntarse, ¿no te acuerdas de mí?… le has hablado a Jorge de mí y no eres capaz de reconocerme. Soy Arasuve, ¡tu amigo!

Los negros ojos de Daron hicieron el amago de salirse de las cuencas, su labio tembló, sus manos se mecían enfermizamente, el sudor seguía cayendo de su frente. Como un animal, Daron se lanzó sobre el cuerpo de Jorge, empezó a gritar, había perdido el control.

-¡Fuera de mi casa impostor! ¡Lárgate! ¡déjame sólo! ¡Sal de mi casa mentiroso!… -entonces sus ojos se volvieron a cubrir de lágrimas- ¡Arasuve está muerto! ¡Me estás engañando! ¡Lárgate!…

...(Continuará)

La Muerte del gitano de Ereván (III)

2007-08-02T04:40:00.000+01:00

Gracias al apoyo de los que han leído esta crónica surrealista se publica el tercer fascículo, la historia más turbia escrita sobre la ciudad más contaminada del mundo "Torrevieja". Daron perdió la fé y su principal razón para no seguir huyendo, llegó el momento en el que sus planes empiezan a desmoronarse sin el amor de su pareja, a Daron parece que no le queda nada que perder. Arasuve conoce muy bien a Daron, ¿qué ocurrirá?. Y a Jorge, ¿le queda también tan poco que perder?

. . . Sigan leyendo "La muerte del Gitano de Ereván".

Puse la batería en mi móvil mientras gozaba de la calma del descanso de Daron. “¿cómo puede ser tan zorra?”, preguntó enfurecido, me dirigió a mí tan afilada pregunta, a mí, yo que lo había pasado tan mal como él, que había sido pisoteado tantas veces... yo no podía contestarle. “Vámonos” le ordené, emprendimos camino e inmediatamente Daron las riendas de nuestra senda marcando él la pauta y siendo mi guía por un camino desconocido para mí. Camino sembrado de odiosos stops, camino preferido por delincuentes que no querían ser vistos: la senda del delincuente, que solamente la podía detectar el séptimo sentido de los ladrones como Daron. Inaccesible para cualquier mortal sedentario. En el horizonte se divisaron entonces dos siluetas oscuras, conforme avanzamos por nuestra sombría senda las sombras seguían siendo oscuras, cuando el camino terminó pudimos ver lo que ocurría: aquellas sombras eran las siluetas de los turgentes y trabajados cuerpos de dos prostitutas senegalesas. Era inevitable encontrarnos con ellas y con su molesto ruego para que las compráramos por media hora, intenté desviarme, Daron siguió por su camino –en el que se encontraba una senegalesa-, decidido tiraba de su cuerpo a más velocidad. Se acercó a ella, le susurró algo al oído, empezó a regatear su precio, a manosearla, la senegalesa se negó, Daron amenazó con irse, lo cumplió y se largó. Ella lo persiguió... yo sabía que Daron no tenía dinero, aun así se daba el gusto de verse perseguido por una mujer (de pago). En la esquina una compañera suya los esperaba mientras contemplaba la escena, a ella acudió Daron, esta sí se dejó manosear. Fue entonces como comenzó una interesante lucha por Daron, el cliente sin dinero. La segunda senegalesa besó apasionadamente a Daron mientras este bajaba su mano y la guardaba dónde más calor hacía, debajo de la minúscula falda y el tanga blanco, sintiendo su poroso y caliente tacto. La primera no se quedó quieta, bajó su mano hasta el paquete de Daron, lo acarició y lo abrió, de él saco su erguido miembro, el cual empezó a chupar. Me uní a la orgía, pero encontré una rápida y efectiva negativa triple, ninguna quiso utilizarme como instrumento para dar celos, yo no valía ni para eso. Me largué y dejé al cerdo de Daron con sus prostitutas sengalesas. Caminé solo durante un eterno tramo que me llevó finalmente a mi casa, cuando abrí el coche en él ya se había incorporado Daron que se liaba un cigarro más. “¿pensé que estarías con tus putas?”, le reproché: “Ya vine”, respondió con tranquilidad. “te llevo a tu casa”, repuse.

Subimos al coche y con él deshicimos parte del camino hecho, volviendo a pasar por la esquina de las senegalesas. Parecían no estar, sus siluetas dejaron de verse: no estaban, nos acercamos aún más, pero sí estaban... estaban tiradas en el suelo, desnudas, besándose, masturbándose lascivamente, Daron sonrió, fue entonces cuando -proveniente de algún lugar- sentí su enorme poder, un inexplicable calor y euforia se apoderaba de mi cuerpo cuando lo miraba a los ojos, él se estaba dando cuenta de mi hallazgo, gozaba sometiéndome a su voluntad, mi vista se clavaba en su retina, a través de ella yo recibía más calor, Daron reía frenéticamente : este era el poder de Daron. En un instante cerré mis ojos… y dejé de estar, fue como si yo mismo en ese instante entrara en un profundo estado de hibernación, había tomado el mando mi demonio, Arasuve. Arasuve ahora dictaba las reglas, miró a la izquierda de su volante y vio en el asiento del copiloto a Daron, ese maldito diablo… Arasuve quiso matarlo aprovechando la falta de prevención de Daron, se impulsó para tirar a Daron del coche abriéndole la puerta, y fue entonces cuando desperté de mi estado de hibernación, salí de mi letargo, me reincorporé, miré los asustados ojos de Daron, y le acomodé su cinturón de seguridad. Nos alejábamos del centro de la ciudad.

Cada vez eran más lujosas las casas, de los dúplex palomera pasamos a los lujosos chalets de San Luis, llevaba tiempo siguiendo las indicaciones de Daron y ni siquiera me había dado cuenta. Esta zona la conocía, avancé unos metros por una solitaria y ancha calle, a la izquierda una bella mansión recubierta de cristal, dos piscinas al fondo y en una bañándose una mujer desnuda. Daron bajó sin apercibirse del detalle, mirándolo a los ojos intenté prevenirlo, pero no escuchó. Arranqué el coche tras la despedida, y seguí mi camino, llegué a casa, dormí pensando en las lesbianas senegalesas. Los días empezaron a pasar mientras yo seguía sumido en mi rutina del perfecto trabajador, me sentía en un profundo letargo del que sólo me podía sacar Daron. Este letargo duró casi tres semanas, las tres semanas en las que dejé de ver a Daron, quien se había pedido una excedencia en el trabajo... y dicho sea de paso se había perdido del mapa.

La curiosidad un día me condujo a su lujoso chalet. Detuve mi vehículo, salí de él, y di unos pasos hasta el portón principal… estaba abierto, tras la puerta la imponente presencia de un pasillo de piedra que dividía en dos un jardín de naturaleza muerta y que conducía a la puerta de la vivienda, sembrados en él decenas de objetos femeninos: trapos tirados, ropa interior femenina, más ropa, revistas, feminidad que se escapaba. Me situé en frente de la puerta de madera… estaba abierta. Me adentré en la estancia, la oscuridad y el bochorno de la humedad teñían de grisáceo una atmósfera cargada, me dirigí al salón, sentado en un sillón encontré una conocida silueta que bebía copiosamente. Me aproximé, miré sus labios y manos cuidando del licor, y me dirigió una rápida y amenazadora mirada, me intentó transmitir miedo, intimidarme, pero me reconoció finalmente, Daron tenía el pelo más largo que nunca y su mirada más negra, con él compartí mis sucesivas copas. Su lamento fue constante y contagioso, su depresión comunitaria, me deprimía oírle, le propuse un negocio. “¿Jugamos?”, pregunté a su negra mirada, “juguemos”, respondió seguro.

La muerte del Gitano de Ereván (II)

2007-07-30T03:35:00.000+01:00

La vuelta de este atípico cronista llegó con un relato bajo el brazo, una rara historia llamada "La muerte del Gitano de Ereván", la cual todavía no ha recibido ninguna crítica... -ignoro si alguien la ha leído ya-. Con esta entrada el segundo fascículo de tan extraña historia, y en este link la primera parte: La Muerte del Gitano de Ereván.

-No me gusta vagar- interrumpió Daron.

-Te estás contradiciendo, entonces, ¿por qué lo haces?- me miró con severidad y dejó escapar una sonora carcajada.

-Porque es posible que yo sea uno de los delincuentes más buscados de este planeta.

Fue entonces cuando solté una estridente risotada que fue interrumpida por el serio semblante de Daron. En Torrevieja cualquier historia puede ser cierta, uno se puede encontrar con un “Daron” en cualquier parte del mundo y jamás le creería, lo llamaría borracho, loco, mentiroso, pero en Torrevieja cualquier cosa es posible, y si Daron me aseguraba que probablemente él era uno de los delincuentes más buscados del mundo, en Torrevieja aquello era motivo para creerle.

Mi demonio, Arasuve, no tardó en hacerse oír. En un parpadeo pude verlo, fijé la vista en la amarillenta luz de una desvencijada farola colindante y ahí apareció. Su rostro se vestía de preocupación, cerré los ojos con más fuerza, aparté mi vista de la luz y lo vi con una intensidad y definición mayor, quise oírlo, y cuando le presté atención soltó una risotada. “Prepárate”, soltó, y se esfumó entre dos perennes columnas de fuego.

Daron sonreía también. Hizo bien Arasuve en avisarme, él siempre me avisaba de cualquier peligro o novedad. Apareció un buen día y es mi mejor amigo, mi propio demonio, con el que tras luchar mucho tiempo decidió hacerse mi aliado.

La sentencia de Daron fue el motor de aquel furor de elucubraciones y cuestionamientos fugaces. Decidí finalmente creerle, y entonces fue cuando me dijo que en su haber tenía guardados millones de euros, el botín acumulado de todos sus golpes alrededor del mundo.

-No me gusta vagar.- repitió con resignación, -si no fuera porque tenía que huir, todavía estaría en algún otro punto del Mediterráneo... con el alma a la que quiero, juntos y fundidos esperando la eternidad.

-Seguro que tu alma sigue a tu lado. –repliqué- es más, escuché que estabas enamorado…
-Te lo dije antes, es el amor, ese es el motivo por el que no he dado mi último golpe, ni pienso darlo.

-Eso nunca lo sabe uno ¿y cómo lo haces?

-¿a qué te refieres?

-Tus golpes, ¿cómo los das?

-Eres de la hostelería. –contestó- Seguro que alguna vez te habrás llevado algún dinero de la caja..

-Pues no, y jamás lo haría. Prefiero la confianza –respondí. Entonces soltó otra generosa carcajada, mientras daba una calada a su apurado porro.

-Veo que me captas muy bien, -sentenció- diría que tu demonio es el que te controla y te pone freno muchas veces, tal y como lo acaba de hacer. Es más, si no fuera por tu demonio es posible que en estos momentos tú estuvieras en alguna soleada cárcel del bello país donde vivimos.

-¿conoces a Arasuve? –pregunté con desdén.

-Sí, nos conocemos, pero a lo que voy: Mis golpes son como agitar a la gran máquina desde dentro, se basan en algo tan etéreo y caro como la confianza que un jefe tiene que darle a su trabajador. Es un golpe sencillo y poco elaborado, se trata de ser el más honrado de todos los empleados, el hombre de confianza, el que conoce las cuentas, los recovecos financieros, las claves y contraseñas, se trata de ser el cerebro financiero de la empresa… hasta que llegue el momento del golpe.

-Dices que conoces a mi demonio, ¿de qué lo conoces?

-No insistas, algún día lo sabrás muchacho –soltó groseramente, entonces lo miré con desconfianza… opté por reírme y no hacerle caso

-Esa es mi historia Jorge, ¿te ha gustado?

-Buen relato, un poco alejado de la realidad, pero muy creativo.

Sonó el zumbido del vibrador de algún teléfono móvil, baje la vista y sobre el banco de madera danzaba un odioso cacharro de plástico, Daron lo detuvo con su mano derecha, con maestría se lo puso en su oreja y se apartó unos metros, yo bebía los últimos sorbos de aquel calimocho de hielos derretidos y licor de mora.

El tiempo pasaba, mi vaso estaba vacío, Daron se movía con nerviosismo, el teléfono seguía calentando su oreja, ahora se lo había pasado a la otra. Con su mano derecha gesticulaba, cada vez lo hacía con más violencia, tenía que estar recibiendo la peor noticia, tenía que estar discutiendo, ¿con quién? Fui tan poco previsor que no había visto en la pantalla el autor de la llamada. Daron deambulaba, su voz subía, y cuando la intensidad de su coreografía alcanzó su cumbre se detuvo y lanzó su móvil contra el suelo. ¡Era mi móvil!, ¡el suyo se lo tuvieron que haber robado! Todavía no recuerdo cómo lo fueron a llamar a él a mi móvil si apenas nos estábamos conociendo, fue algo que no lograba comprender por muchas vueltas que le diera. El desconcierto me hizo saltar del banco e ir detrás de él.

-¿Qué haces? –grité abalanzándome hacia el suelo y recogiendo las partes resultantes del impacto- ¡es mi móvil! ¡estás loco Daron! Es mi móvil tío, lo necesito.

-¡A la mierda el móvil!… -chilló, acto seguido se sentó en el suelo, escondió la cabeza entre sus rodillas, respiró hondo y con lágrimas en los ojos me dijo: “Me dejó, me dejó tío, Paloma me acaba de dejar…”

(...Continuará)

La Muerte del Gitano de Ereván.

2007-07-28T19:05:00.000+01:00

Tan cerca del amanecer pedalear en bicicleta es el desesperado grito sufrido del que implora llegar a su casa. El cuerpo puede pesar el doble en una cuesta como las que se encuentra uno por el camino, pedalear se dificulta, respirar también, el sudor no deja de caer, estamos chamuscados pero no hay sol. A esa hora ir en bicicleta no es un placer, sino un fugaz paso por el purgatorio. Tan cerca del amanecer el camino es largo y monótono, normalmente no se suele encontrar uno con cosas que le llamen poderosamente la atención, ni estando en Torrevieja, donde las prostitutas y los borrachos desubicados forman parte del mobiliario urbano, lo que más le puede llamar a uno la atención es una manada de turistonas teutonas enfiladas en dirección a alguna discoteca de los arrabales, las cuales ensimismadas en su miedo y su borrachera no ofrecerán ni una leve sonrisa. Tan cerca del amanecer, en ese horizonte morado, calle abajo se divisaron las centelleantes luces de cuatro coches patrulla, silencio sepulcral, conforme la bicicleta descendía por la colina se apreciaba mejor la figura imponente de los automóviles del poder. Eran cuatro. Tan cerca del amanecer cuatro coches patrulla llamaban poderosamente mi atención, apuré el paso de mi flamante bicicleta, y en cuanto pude me situé al lado de ellos.

Un reciente cadáver era el epicentro de aquel terremoto que interrumpía la tranquilidad de la arrabalera noche torrevejense. Tenía los brazos estirados, en su cara una expresión de dolor dejado su impávida cara que se aferraba a la libertad. Tenía la agonía de fusilado, su sangre teñía el luctuoso y negro asfalto. Sobre sus pulmones coronando habían dos agujeros, abiertos a fuego, por los que se le escapaba la vida y el aliento, brotaba por ellos la sangre de un animal nómada, la sangre de un superviviente: la sangre de “El gitano de Erevan”. Una mano se posó sobre mi trémulo hombro, la voz áspera de un Guardia Civil inquirió: “¿lo conoce?”.

Pues claro que lo conocía, de algún modo se podía decir que hasta me había salvado la vida. Una mañana de domingo me condujo hasta mi casa, una mañana en la que tanto alcohol no me dejaba mover del sucio portal de un predio abandonado. Aquella mañana no vacilé a la hora de subir a su coche, en el bolsillo de mi sucia camisa blanca dejó una servillera donde escribió su nombre y teléfono, y me dejó al lado de mi puerta. Ignoro cómo supo mi dirección, jamás se lo pregunté. A la mañana siguiente vi la servilleta: Daron se llamaba, dada la ambigüedad del nombre lo llamé a toda prisa, mi creativa memoria se sacó de la manga un ligue inexistente de los tiempos en los que yo todavía decía cosas coherentes. Tecleé el número de teléfono, Daron contestó con su grave y gutural voz, colgué inmediatamente. Me asusté demasiado, ni quería pensar que había ligado con un hombre, sin embargo volví a llamar, está vez pregunté si estaba Daron, me dijo que era él, y cuando adivinó mis intenciones de volver a colgar tuvo la amabilidad de contarme mi historia… No aprecié tono de reproche en su relato, solo pude ver bondad, y eso me gratificó y reconfortó, aunque avergonzado le agradecí y colgué.

La semana siguiente tuve mayor precaución con el alcohol, sin embargo a las nueve de la mañana del domingo estaba muy borracho, entré en una especie de bar-casino abierto las veinticuatro horas, me senté en la barra y pedí una manzanilla, y cuando el camarero me la trajo me reprochó:

-¿Otra vez de borrachera?

-¿Otra vez? Es la primera vez que vengo a este sitio, ¿nos conocemos?

-Soy Daron- lo miré a los ojos, y ensegida me zambullí ensu penetrante y fija mirada oscura, me fijé en sus gruesas cejas negras, en su determinante nariz, en su sombría melena. En su simpatía, y al mismo tiempo en la severidad de su expresión.

-¿El que me llevó a casa?- pregunté.

-Sí, y tú eres el borracho con el que siempre me encuentro.

Pasamos entonces a una interesante charla en la que le conté mi vida e historias, en la que le conté mis decepciones y mi mala suerte con el amor, y cuando me entró el sueño y lo vi muy ocupado, me marché a dormir.

Pasó el tiempo, más de tres semanas, y no volví a saber nada de Daron, hasta que lo encontré un sábado por la noche escupiendo sangre sentado en el bordillo de una acera. Yo estaba de nuevo muy borracho, él tenía un ojo morado y la nariz y la boca sangrando. Esta vez era yo el que lo salvaba, me dijo que lo acababan de atracar unos moros, y se había peleado con uno, que le habían quitado todo, que le echara un cable. Mi ayuda fue un cubata en vaso de “mini”, nos fuimos a seguir bebiendo en el paseo marítimo.

Con el sonido del oleaje de fondo me contó que era armenio, hijo bastardo de padre judío y madre gitana, que estaba predestinado para ser un nómada vagabundo, que había vivido en Armenia, en Georgia, en Turquía, en Rusia, en Croacia, en Albania, en Italia, en Francia, y que llevaba ya tres años en Torrevieja, y que no se quería mover de aquí. “¿Por qué? Tu destino es vagar”, le pregunté. Me dijo que se había enamorado, y que quería pasar aquí el resto de su vida.

Me explicó que su país, Armenia, es una nación despoblada, un país de emigrantes, un pueblo perseguido que se ve obligado constantemente a exiliarse, un país en el que viven 3 millones de armenios, pero que tiene a otros 10 millones viviendo fuera de sus fronteras. Uno de los pueblos más antiguos del planeta, cuyos terrenos han sido y son codiciadoc por los más grandes imperios de Asia Media, un pueblo superviviente que lucha por mantener su independencia, a pesar de haber sufrido las purgas soviéticas y el genocidio armenio llevado a cabo por los turcos en 1915. El destino de Daron era el destino de cualquier armenio: vagar, al igual que este fue el destino de su madre gitana y su padre judío: vagar, y conocer de esa manera la libertad, la absoluta libertad del nómada que jamás se siente atado a ningún sitio.

-No me gusta vagar- interrumpió Daron.

-Te estás contradiciendo, entonces, ¿por qué lo haces?- me miró con severidad y dejó escapar una sonora carcajada.

-Porque es posible que yo sea uno de los delincuentes más buscados de este planeta.

(…Continuará)

_________________________________________

Ereván: Capital de Armenia.

Recochan Boys

2007-07-03T15:18:00.000+01:00

Como he aprobado la insalvable asignatura de Lengua, y también la copiosa "Análisis del Entorno", y quiero olvidar una decepción amorosa bastante chunga y jodida, les pongo este bello vídeo.

Jesucristo es despedido de la UMH (Detengamos las injusticias)

2007-07-01T14:16:00.001+01:00

Desde anoche, un extraño mensaje ha condimentado los buzones de entrada de las cuentas de correo de algunos compañeros, se trata de un mail escrito por nuestro profesor de Lengua, el catedrático Jesucristo Riquelme, en el que expone los motivos por los que tiene que irse de la Universidad. A continuación les adjunto el correo:

Querida alumna Noemí:

Mis amigos los vicerrectores Borrás y Segura (y el rector en la sombra, claro)... me han acusado de instigador, agitador y persona de poca confianza; de revolucionario y rebelde.
Por ejemplo, me hacen (posible) responsable de avivar las manifestaciones contra el rector el día de las elecciones... e incluso de cartas que van saliendo por ahí... (!!!!!!!!!!!!!).
(Todo es una excusa: yo lo entiendo así. Excusa infundada, por supuesto...). Y prescinden de mis servicios en la UMH. Ole.

Desde luego, prefiero morir de pie que permaner en la UMH de rodillas.

Aunque nos veremos todavía por Altabix, te deseo lo mejor.

Jesucristo

P. S. Pásalo.

Las reacciones han sido inmediatas, tras el reenvío del mensaje se ha pasado a su tratamiento en los distintos medios de los alumnos tales como blogs y fotologs, y se ha generado una amplia conciencia y solidaridad con el caso, se planean manifestaciones, recogidas de firmas y concentraciones. El alumnado de la Facultad de Periodismo de la UMH no dejará pasar por alto este atropello a la libertad de expresión, queremos que sea conocido este caso para que prácticas de este tipo no se perpetúen ni se sigan repitiendo.

Hoy va por él, por ese maestro de maestros, ese sabio hombre que nos acoge en su escuela de escritores y plumillas, por ese genio que salpimenta las en ocasiones tediosas jornadas de clase. Este homenaje es un agradecimiento a esta genial figura y destacado intelectual de la zona, un homenaje a su tesón y su saber estar, a su apoyo e imparcialidad. Estés donde estés Jesucristo, recibe un enorme abrazo. A continuación otras reacciones recogidas en la blogesfera:

Jugamos. Jugamos a ser Dios, jugamos a jugar, jugamos a controlar el mundo y a conspirar.
Decidimos. Decidimos cuánto han de pagar, decidimos quiénes hablan y quiénes callan, decidimos quién gana, decidimos cuándo han de escuchar y decidimos cómo van a ser.
Manipulamos. Manipulamos mentes, cerebros, masas grises, periodistas. Manipulamos manipuladores. Manipulamos verdades y también creamos mentiras. Manipulamos y uniformamos.

Así se describe por sí solo el rectorado y vicerrectorado de nuestra universidad, la UMH. Creen jugar a que somos sus marionetas, dicen que Jesucristo nos ha instigado... ¿es esta la forma más burda de enseñarnos? ¿Quieren uniformar nuestras opiniones? o mejor: ¿quieren acallarnos?
Las manifestaciones (propias de las sociedades democráticas), los artículos de opinión (propios de la libertad de expresión) ahora nos son prácticamente eliminados. Propio de carreras como Periodismo, propio de universidades democráticas. Y qué esperábamos con las elecciones llevadas a cabo. Y qué se podía esperar con los rumores crecientes sobre el rector y los recortes de presupuesto a otros posibles candidatos a rector.
Sólo me queda decir que NO; queridos Borrás y Segura no crean que me están manejando, no crean que mi mente está subyugada a un cerebro gris mayor, como el vuestro está subyugado al rector. Piensa el ladrón que todos son de su condición. Pero que ustedes (y digo ustedes no por respeto, sino porque es la mejor forma de expresar mi lejanía, distanciamiento y frialdad) utilicen la manipulación, no significa que otras personas honradas, como Jesucristo, también lo hagan.

No crean que soy una pieza en vuestro mecanismo de engranaje, no crean que nos pueden instigar a odiar a Jesucristo, ni crean que son los dueños de nuestros hilos pensantes. El periodismo como Cuarto Poder o Contrapoder puede volverse en vuestra contra.

Por Noemí.

Surplus, Terrorized into being Consumers

2007-06-26T03:21:00.000+01:00

(Por favor, hazlo por ti y agranda la imagen haciendo clic)

Suecia, uno de los países más ricos del mundo, se nutre de una inconformista sociedad que no es satisfecha con lo que tiene. No es satisfecha con un Estado del Bienestar que lo da casi todo hecho, no es satisfecha pagando los salarios más altos de Europa, y no es satisfecha hasta tal punto que tiene una de las tasas de suicidio más altas del mundo -aunque algunos aseguren que se trata de un mito. Suecia es la cuna de este maravilloso documental titulado "Surplus", algunos apuntan que la alta tasa de suicidio se debe a la disconformidad que provoca el consumismo salvaje, al "quiero y no puedo" pero exacerbado que lleva al "quiero aún más, pero no puedo más". Es aquí donde nace Surplus, un excelente alegato en contra de la sociedad de consumo voraz.

He visto muchos documentales, más desde que conozco a mi amigo Delvi, pero ninguno como "Surplus". La principal diferencia que lo aparta de la media es su excelencia visual, fotográfica y sonora. Con la estructura orgásmica de la música electrónica Surplus nos trae historias recogidas en varios países que giran alrededor del consumo. En primer lugar tenemos al intelectual John Zerzan, encuadrado en el anarco-primitivismo, que intenta argumentar por qué se debe recurrir a métodos violentos en una manifestación y por qué la sociedad del consumo lleva a la insatisfacción y la auto-destrucción, Fidel Castro quien aporta el punto de vista desde el socialismo y realiza un feroz ataque -propio de él, cómo no- en contra del consumismo. Y dos historias de a pie, el testimonio de Tania, cubana que relata su viaje por Europa y las lindes del fast food y la televisión por cable -quien dice "lindes" dice "drogas"-, y el de Svanten, joven millonario sueco de Silicon Valley y 19 años de edad- que relata su insatisfactoria vida rodeado de decenas de millones, y su desdicha y lucha por volver a lo que él mismo denomina la "vida barata". Se trata de frustraciones compartidas que giran en torno al mismo eje, Tania que quiere ser parte de esa sociedad del consumo que le fue negada, y Svanten que quisiera llevar una vida como la de Tania.

La comparación de las dos sociedades no lleva a ninguna conclusión, hasta Cuba es una "big company" que marcha a paso ligero y hace Tai-Chi ante la máquina y el puesto de trabajo. No hay claro ni oscuro, la única vía mostrada es el anarco-primitivismo, el desmantelamiento del sistema actual y la vuelta a la vida barata sin dinero y en las cuevas.

Sin voces en off, sin gráficos ni diagramas, sólo testimonios y montajes, una música perfecta y una fotografía digna de las películas de González Iñárritu. Así es "Surplus", el documental con alma de videoclip que volatiliza de un bocado los cincuenta minutos de metraje. Muy recomendable.

Surplus, consumidores aterrorizados
Uploaded by quomodo

Elwood, el perro más feo del mundo.

2007-06-23T21:58:00.000+01:00

Extraído de "El Diario de León".

Elwood es un perro al que no le falta cariño a pesar de tener un aspecto poco agraciado. Ese cariño se ha transformado en un reconocimiento público por el que ha sido agasajado por cientos de personas. Eso sí, el premio es al perro más feo del mundo.

El pequeño can, de la raza crestado chino, ha sido el ¿vencedor? de un certamen celebrado en la localidad californiana de Petaluma. En él, participaban animales recogidos por asociaciones de protectoras de animales repartidas por todo Estados Unidos.

Este pobre animal -pobres nuestras retinas, porque él ni se entera, ni sufre complejos, ni tendrá pensado pasarse por el quirófano- estaba predestinado a morir desde su primer día de vida, su criadora estaba decidida a sacrificarlo porque era demasiado feo para ponerlo en venta. Su dueña opina lo contrario, y asegura que es lo más bonito que hay en su vida, opinión no compartida por los allegados a la propietaria del perro que llaman al animal "Yoda", o "ET". Lo que si es bello en todo esto es la relatividad de la belleza, cómo los sentimientos pueden transformar nuestro punto de vista sobre una persona o animal, y cómo su fealdad nos puede parecer de lo más atractiva. Bonito ¿verdad?

Unificción, Del disidente al inmigrante

2007-06-23T04:06:00.000+01:00

Hacía ya algún tiempo tenía ganas de hablar de este medio de comunicación norteamericano, el gran gigante de la comunicación en español en EEUU, se trata de un canal de televisión que emite en abierto, por satélite y cable, y es el medio al que recurren más de veinte millones de emigrantes latinos para informarse sobre lo que ocurre en sus países de origen. El necesario y demandado servicio informativo forma parte del gigante "Broadcasting Media Partners. Inc", es la quinta cadena más vista de EEUU, y fue vendida por 12.7 millones de dólares por Rupert Murdoch.

La buena y laudable intención de informar a los emigrados sobre lo que ocurre en sus lugares de origen se ve rápidamente empañada por la visión sesgada, politizada, poco crítica, servil y manipulada que ofrecen. La satanización de la izquierda enciende la mecha de un odio visceral de los emigrados hacia el gobierno cubano, el socialismo y los movimientos populares en general, moldeando la opinión de millones de personas, abocándolos a la intolerancia, la incomprensión y por supuesto a la desinformación. No fue raro que los cubanos de Miami expresaran una euforia ampliamente publicitada cuando enfermó Fidel Castro, era de esperar, medios como Univisión preparan a la población de tal manera. El odio desprendido por este medio, digno de los mejores tiempos de RCTV, da mucho qué pensar sobre la forma como es manipulado un espectro tan amplio de población, pero lo interesante no es esto sino la exclusividad y cuasimonopolio informativo que tiene este grupo informativo sobre la información de América Latina en EEUU.

EEUU, la cuna de la crisis del periodismo, y las nuevas tendencias en él encuadradas tiende hacia una progresiva desinformación sobre los asuntos exteriores. No es nuevo que las cadenas de televisión supriman día a día sus corresponsalías en el extranjero, los directivos argumentan que la gente solamente quiere saber de lo que ocurre a pocas calles de sus domicilios; no quieren oír hablar de lugares lejanos y de nombres impronunciables para el anglosajón medio... Esta cada vez más limitada cobertura informativa internacional conlleva a una estandarización del mensaje, y a una visión unificada (y por supuesto sesgada) de lo que ocurre en un lugar. No hay sitio para otra verdad. Y este mal lo tiene que sufrir en sus carnes estos "viajeros sedentarios" que decidieron anidar en las Américas, este mal lleva a que no tengan a otra fuente informativa distinta a la que acudir, y por ello, y por la misma carga que supone ser una pieza más del "American Way of Life" se convierten en seres serviles, que les hace estar en continuo agradecimiento hacia un país que solamente les ha dado un cartón llamado "visa". Nada de tierra de oportunidades, ni de libertades. EEUU blinda las fronteras con métodos cada vez más zafios y sofisticados, los grupos de extrema derecha emergen en todo el país y se lanzan a la caza del inmigrante indocumentado -principalmente en el sur- sin que nadie los contenga ni sancione, y las sanciones y los controles se encargan de quitar al inmigrante cualquier atisbo de oportunidad existente en una tierra hostil.

Para ilustrar un caso cotidiano de manipulación informativa, veamos al uso tendencioso que hacen de un comunicado del Departamento de Estado de la Casa Blanca, a su vez aún más tendencioso y malintencionado todavía. La noticia es que no hay noticia, la Casa Blanca genera un comunicado malintencionado y pretende crear con él alarma social.

EEUU alerta riesgos de terrorismo en Copa América

22 de Junio de 2007, 08:33pm ET

WASHINGTON (AP) - El Departamento de Estado alertó el viernes a estadounidenses que planean viajar a Venezuela para la Copa América que "consideren los riesgos" de su seguridad personal, incluso la eventualidad de atentados terroristas, durante el torneo de selecciones de fútbol, entre las cuales figura Estados Unidos.

(...) Leer más

Dijo a que ello se sumaban el descontento popular por el agotamiento de las entradas a los estadios y "las frecuentes marchas y manifestaciones políticas en Caracas".

Hablando en Plata (Opinión):

Ahora quieren amargarle a Chávez hasta la Copa América. Haciendo cronología recordemos que en la pasada Copa América, celebrada en Colombia, los únicos seleccionados disconformes con la elección del país y que manifestaron su intención de no viajar al país por motivos de seguridad no fueron los americanos, sino los argentinos. En esta ocasión los yanquis se quedaron callados, siendo Colombia un país mucho más inseguro que Venezuela, donde se libra una Guerra Civil desde hace 44 años, y sí peligran día a día los intereses norteamericanos por reacciones de las guerrillas revolucionarias...

La última parte destacada del artículo es una declaración del alcalde de un municipio cercano a Caracas. Esta serie de despropósitos tuvo lugar durante su estadía en Washington (que mal huele todo). Lo desternillante de este fragmento es que el problema del agotamiento de entradas en un evento deportivo de tal magnitud no es exclusivo de Venezuela, ocurre en países tan democráticos y avanzados como en Francia, Japón y Alemania. No entiendo la relación entre esto -algo que inexorablemente se supone a un grandilocuente evento deportivo como este- y crear alarma social para que los ciudadanos americanos no viajen a Venezuela.

Aún más deternillante y jugosa es su queja ante las constantes manifestaciones que hay en Caracas. Si lo tuviera delante le daría un abrazo y le diría que no se preocupara, que el presidente que tanto odia puso en marcha una medida que prohíbe manifestarse durante la Copa América, la cual no deja de ser injusta, pero arreglo a sus fines "nos viene de perlas". A los acérrimos críticos a esta medida les diré lo siguiente... esto no sólo se hace en Venezuela, en más países se lleva a acabo este tipo de restricciones porque, al fin y al cabo, quien aprueba o deniega el derecho a manifestarse es el ayuntamiento, y si ese día viene el Papa no te dejan manifestarte. Prácticas más maquiavélicas se llevan a cabo en Europa, donde es suspendido el Tratado de Schengen -que permite la libre circulación de personas por la Unión Europea- cuando hay una reunión del G-8. Este sí es un agravio, donde con el objetivo de no permitir la entrada a un grupo de manifestantes se niega a toda la población europea un derecho que es inalienable.

Hogueras Políticas

2007-06-22T16:03:00.000+01:00

Sí, arderá mucha leña este sábado en Alicante, celebramos nuestras fiestas de San Juan y toca hogueras y noche de brujas. No explicaré en qué consiste la tradición, cosa que más bien me importa poco, a continuación detallaré una interesante ruta para el comprometido activista alicantino del S.XXI. Sí, te hablo a ti, deja de estudiar para ese fastidioso examen del martes y comprométete un poco. No basta con comer brotes de soja, ni dejarse largo el vello de las axilas, toca moverse un poco. Empezamos:

Alicante, Sábado 23 de junio, 17:30, Frente a "Plaza de Toros": " Con motivo de la Feria Taurina de les Fogueres de Sant Joan, Els Verds Escuerra Ecologista de Alicante hemos convocado una concentración frente a la plaza de toros para reivindicar los derechos de los animales. Durante los últimos años se ha modificado la legislación, con algunos reales-decretos rebajando todavía más la protección animal, sobre todo en lo que respecta al uso de animales en las fiestas populares. Además, sólo los animales de compañia tienen una ley de protección en la comunidad valenciana (ley 4/1994) Así, y bajo el argumento de la tradición, se permiten que sufran caballos (Segorbe, plazas de toros...), se ahoguen y mueran toros tal como pasó en años anteriores en prácticas denigrantes en Dènia, Xàbia o Pedreguer (bous a la mar o bous al carrer), aparte de la matanza en las propias plazas, así como los toros embolados. También se flexibilizó el acceso a todo tipo de menores y así contemplar las matanzas y tortura de toros en las plazas. Otra cuestión pendiente es la falta de campañas para evitar abandonos y malostratos a animales además de endurecer, vía penal, a los maltratadores. Si quieres reivindicar una ley de protección integral para los animales. VENTE A LA CONCENTRACIÓN DEL DÍA 23 A LAS 17:30 EN LA PLAZA DE TOROS DE ALICANTE." Els Verds - Esquerra Ecologista P.V.

Y después de esta manifestación, a decir verdad, apetece más bien poco irse de la ciudad, pero por el módico precio de 1,80€ de billete de autobús te puedes desplazar a Elche a una interesante charla sobre la retirada de la licencia a RCTV, aquí está la convocatoria.

Sí, con presencia de la Embajada Venezolana. Cuando se ha comprobado por parte de los medios alternativos que se ha orquestado un "golpe blanco" desde los medios en Venezuela, cuando se ha comprobado que EEUU ha probado estas técnicas con éxito en Ucrania y Serbia, cuando la OEA (Organización de Estados Americanos) ha rechazado la propuesta de Condolezza Rice para investigar si se viola la libertad de expresión en Venezuela, y su secretario general, Insulsa, se muestra contrario a la postura americana sobre el cierre de RCTV, existen voces que siguen denunciando una inexistente coacción a la libertad de expresión en Venezuela. Interesante debate nos espera a los asistentes.

Parón Bloguero en Torrevieja: Comunicado para los pocos lectores

2007-06-22T15:54:00.000+01:00

Quisiera pedir disculpas por la prolongada ausencia y abandono, créanme que no es un exilio voluntario. La temporada de exámenes universitarios requiere bastante tiempo, y el activismo más, así que no me queda ningún tiempo para actualizar. Prometo mucha guerra y novedades en la nueva temporada.

El blog "Torrevieja Digital" atraviesa también una temporada parecida, por motivos técnicos no puede continuar su ritmo de actualizaciones, pronto volverá a estar en el aire. Así que acabo de darle un disgusto a los detractores del único medio de información independiente que existe en Torrevieja.

"Torrevieja Digital" y "Espíritu Periodismo" seguirán siendo la espinita clavada en el pie de muchos poderosos, sólo nos tienen que dar tiempo. Personalmente pido un par de semana más. Esperadme! Un afectuoso saludo.

Exámenes y los putos nervios.

2007-06-11T12:00:00.000+01:00

Esta modesta entrada es un saludo a aquellos pobres que después de un año sin hacer ni el huevo, se enfrentan desde hace unos días (hoy en Elche) a los temidos exámenes finales. Llegó la hora de los lamentos, y los porqués sin resolver, es hora de estudiar por obligación para terminar tu contrarreloj y que en un año no tengas ni idea de qué fue lo que viste en el anterior. Por este sistema de mierda brindo, por esa imposición irracional que hacen que el conocimiento adquirido se reduce con el tiempo a una laguna, todo por pertenecer a este mudno que va tan deprisa. Esta va pr aquellos que hoy enfrentan sus primeros exámnenes univeristarios, por aquellos que arrastran asignatura cual culebras durante años de tortura, y por los desencantados que no piensan seguir el guión de la película. Por los estudiantes del mundo que son perseguidos por sus ideas políticas. Por todos brindo hoy!

Asamblea PDA en Valencia

2007-06-11T01:11:00.000+01:00

El pasado 9 y 10 de junio tuvo lugar en la sede de CC.OO de Valencia, una Asamblea organizada por el partido político colombiano Polo Democrático Alternativo, a la cual acudió "Espíritu Periodismo" con el fin de informar a sus abandonados lectores sobre qué piensan y qué proyectos tiene en mente los principales promotores del cambio en Colombia. En tiempos difíciles, de dictadura maquillada y manipulación mediática, se aúnan las voces que apuestan por el cambio y luchan asociándose por una Colombia mejor.

Era viernes por la mañana, semi-inconsciente por una sobredosis de cafeína estudiaba en una biblioteca municipal, difuso, hiperactivo, taquicárdico y medio loco intentaba fijar la vista en unos profesionales apuntes de "times new roman". Vibró el teléfono, número desconocido, voz desconocida, me preguntó sobre Valencia, sobre mi asistencia, me pidió un favor, y medio aturdido le respondí con voz grave "SÍ" a todo lo que me dijo. Me acababa de enfrascar en una aventura que me exigía volver a casa de inmediato, dejar de estudiar por dos días (justo antes de un exámen), preparar equipaje, comida, y excusa inventada en menos de una hora. Go Play!

El tiempo pasó vertiginosamente, y en un santiamén estaba en un tren con cinco desconocidos, camino de Valencia, y habiéndole robado la tarjeta de crédito a mi padre (préstamo no autorizado). Contábamos chistes y teníamos frías y difusas charlas sobre política. El tiempo corrió deprisa y en otro par de segundos estábamos tomandonos una cerveza en un bar universitario, en algún rincón de la Ciudad Universitaria de Valencia. Conmigo los cinco desconocidos, el ala joven del Polo Democrático Alternativo de Alicante, Sebas, Carlos, Giovanni, Yo, y dos chicos más. Las conversaciones ya alcanzaban un calor interesante, resulta que eramos más sabios de lo que aparentábamos, sin darnos cuenta hablábamos de Uribe, de Marx, Stalin, PSOE, saltando sobre nenúfares a través de la palabra, con un destino incierto, despreocupados de nuestra condición de perseguidos políticos. Eso eramos, eso somos, los que piensan diferente. Y de ello nos acordó una comandita de maleducados Policías Nacionales que en la Estación de Renfe de Alicantenos nos habían pedido la documentación y habían escudriñado nuestro equipaje por el simple delito de ser colombianos. Triste, ¿verdad?

Tras confusión, caos, saldo de teléfono gastado, dolor de espalda y dinero tirado en transporte público, estábamos Sebastián y yo en el sitio del cual habíamos partido; la estación de trenes de Valencia. Nos esperaba nuestro hospedaje, una dulce y radical chica colombiana de nombre masculino "Ross". Nos establecimos allí, intercambiamos impresiones con nuestra casera y cuando ella fue a dormir, Sebas y yo saboreamos la dulzura agria de la noche valenciana. Pubs, luces, guiris, porros, cubatas de ocho euros, y quién sabe qué más. Finalmente la impaciencia obligó a mi compañero de juerga a declarar por concluida la noche, y obedientemente le seguí. tocaba dormir.

La mañana en el bohemio piso de Ross se mostraba favorable y beningna, los colorines de las paredes alegraban el día, y la humedad de los tabiques me hacían sentir como un animal de edificio de renta controlada. Con frialdad Sebas me despertó y tras un café y una magdalena salimos a nuestra sede, llegaba el momento de la Asamblea del PDA.

Se dieron cita en el lugar cientos de personas provenientes de toda España, su labor común: la de dar vida a un proyecto político que necesita Colombia, un proyecto conciliador y renovador que necesita nuestro apoyo de exiliados. Madrid, Sevilla, Cataluña, País Vasco, Valencia, alicante, Murcia, de cualquier rincón proveníamos las hordas de soñadores que nos habíamos dado cita allí. Me integré inmediatamente con las juventudes del Polo, y me dejé contagiar por su espíritu renovador y reformista. Me alegraba encontrar a gente como yo, que desde la izquierda quiere que dejen los colombianos de derramar sangre, y que haya una política más justa y transparente, para todos.

Por desgracia el entusiasmo tuvo que durar poco, a las 16:20 salía mi tren hacia Alicante, me esperaba mi novia y un concierto inaplazable. Me despedía de todos, un gran abrazo y agradecimiento les dejé. Estoy en deuda con ellos, no pude cumplir con una crónica como me hubiera gustado escribirla, me tengo que conformar con este emotivo y modesto saludo que les mando desde la "ciudad sin ley", para que en un futuro estemos todos a la cabeza de este gran proyecto que es el "Polo democrático Alternativo".

Gracias a Giovanny, a Sergio, a Carlos, a Sebas, a Jaime, a Rocío, a Ross Mery, y a todos aquellos que dan vida a este proyecto que alimenta las ilusiones de muchos colombianos.

El País y Venezuela

2007-06-04T19:51:00.000+01:00

01/06/2006

Autor: Delvi

"Pude leer en el Diario El País un artículo de opinión de Joaquín Villalobos titulado “Chávez quiere comprarse una revolución”. En él, Villalobos sostiene que el “cierre” de RCTV es “un golpe a la identidad cultural venezolana” porque pretende sustituir “telenovelas y entretenimiento de los pobres por una patética programación revolucionaria”. Dice que “es tan grave como dejarlos sin comida”. Opina que el desacierto de Chávez es “creer haber hecho una revolución, cuando simplemente ganó unas elecciones”. Luego argumenta que no ganó las elecciones por “aciertos propios, sino por errores de una oposición que tiene muchas joyas y poco pueblo”. Y tras analizar en tres líneas muy compactas las diferencias entre la fallida Revolución de Nicaragua, la Revolución de Cuba y la revolución Bolivariana de Venezuela, saca la conclusión de que en Venezuela no puede haber revolución ninguna. Dice que Chávez tiene una estructura política fragmentada “el ejército a su derecha, algunos intelectuales a su izquierda y hacia abajo una base multicolor.” Y también asegura que “El ejército de Venezuela ni matará ni morirá por Chávez”.

Lo primero que hay que aclarar es que nadie pretende cerrar RCTV. Lo que pasa es que se le ha expirado una licencia que el gobierno soberano ha decidido no renovar, alegando entre otras múltiples razones, que sería éticamente cuestionable regalar concesiones a minorías terroristas que se dedican a organizar golpes de estado que ocasionan decenas de muertes.

A Joaquín Villalobos le parece que la programación de RCTV va dirigida hacia los pobres y que forma parte de la “identidad cultural venezolana.”. Fijémonos en la programación a la que hace referencia: lo conforma en su grueso anuncios y programas que incitan a un consumismo insostenible para la supervivencia de la especie humana; telediarios que incitan al terrorismo; pero, sobre todo, lo conforma telenovelas de “prestigio internacional” que sirven de entretenimiento para “los pobres”. Desde luego. Son telenovelas que permiten a “los pobres” indagar y solidarizarse con las duras condiciones de vida impuestas por la aristocracia venezolana. Supongo que bajo el mismo prisma, cuando la administración de Chávez saca al aire un nuevo canal que muestra las duras realidades de la pobreza venezolana, lo que veremos será una programación “para ricos”.

Personalmente no me parece mala idea reemplazar una programación basada en telenovelas de engendros de bíceps de gimnasio e implantes de silicona; por una programación cultural sustentada en arte y poesía social. Poesía social como podría ser la de Roque Dalton, por poner un ejemplo. Aunque es un mal ejemplo, Dalton no podría aparecer en ningún programa, pues Dalton lo mandó asesinar Joaquín Villalobos, el redactor del artículo que aquí se critica. Los dos combatieron en la misma guerrilla en Nicaragua y Villalobos mandó asesinar a su compañero alegando que era un espía de la CIA. Irónicamente, más adelante se ha demostrado que esta acusación era falsa, y él que, hoy por hoy, defiende abiertamente los intereses de la CIA resulta ser Villalobos. Prueba de ello es que manda artículos populistas en defensa de los intereses del imperio a diarios como El País, que por su parte no muestra ningún remordimiento por publicarlas.

Es un pintoresco medio, éste, El País, que por un lado no duda en arremeter contra todo atisbo de revolución socialista, y que por otro lado hace oído sordo a centenares de intelectuales de izquierdas que defienden dichas revoluciones. Sin ir más lejos, silencian tanto al premio Nobel Gabriel García Marquéz cuando sale en defensa de Cuba, como al intachable periodista Ignacio Ramonet cuando sale en defensa de Venezuela.

Dudo que Chávez se crea haber hecho una revolución por haber ganado unas elecciones. A diferencia de lo que afirma Villalobos, me da que Chávez cree estar participando en una revolución, entre otras cosas, por ganar ocho elecciones durante sus primeros cinco años de mandato; por haber impulsado la constitución más democrática y socialista del mundo, y por toda una serie de aciertos propios que no han hecho sino incrementar su apoyo entre la población hasta el punto de ser el líder más popular América Latina.

Villalobos, con una precisión digna de cualquier profeta contemporáneo, sentencia: “Venezuela podrá tener una crisis de polarización extrema o un periodo prolongado de agitación social, pero no una revolución. Cuando eso ocurre la violencia política toma preeminencia primero como rebelión y luego como contrarrevolución.”, vaya, parece el prefacio de un libro de Orwell o de Aldous Huxley. Como poco, hay que admitir que estas sentencias forman parte del terreno de la especulación, terreno donde Villalobos deja rienda suelta a toda su creatividad.

Según Villalobos la estructura política de Chávez está fragmentada: a su derecha se encuentra el Ejército, a su izquierda unos intelectuales y hacia abajo una base multicolor. Bueno, esto es más o menos cierto, quitando la parte referida al Ejército. En el golpe de estado de 2002 los sectores traidores del ejército quedaron al descubierto, lo que después ha permitido sanear sus filas. He de añadir que ese ejército de Venezuela que sale en televisión gritando “Patría, socialismo o muerte” probablemente lo grite con convicción.

Y esa base multicolor a la que hace referencia Villalobos, supongo que será la población de izquierdas que apoya a Chávez. Ésta está fragmentada. La izquierda siempre lo está. Estaba fragmentada en la guerra civil española, lo está hoy en España, lo está en cualquier país del mundo y también lo está en Venezuela. Y de ahí lo excepcional de la revolución Bolivariana, que mediante la creación del nuevo Partido Socialista Unido Venezolano logra encauzar a todos en una misma dirección. En este partido estarán representados todos los partidos y organizaciones sociales que quieren entrar a formar parte de esta estructura, y eso constituye el grueso de la izquierda. Por haber, hay incluso un sector libertario (anarquista), “propuesta libertaria para PSUV”, que acoge el proyecto con entusiasmo. Y otra corriente llamada Anarco-Chavismo, por inverosímil que parezca. Me gustaría ver a un sector anarquista español haciendo apología de la estructura del Partido Socialista Obrero Español o sacar una corriente de Anarco-Zapaterismo o Anarco-Gonzalismo defendiendo las libertades que les brindan.

Villalobos también afirma que el ejército Venezolano ni matará ni morirá por Chávez. Bueno, de momento, Chávez no ha mandado matar a nadie, así que eso no lo podemos saber. Sí sabemos que estuvieron dispuestos a matar por otros gobernantes, por Carlos Andrés Pérez, por citar alguno. Se trata de un líder que el diario El País, con no poco optimismo, suele tildar de socialdemócrata y que mandó el ejército y las fuerzas del orden a embestir contra la sociedad civil causando más de 3000 muertes en 1989. Esto se conoce en Venezuela con el nombre de "Caracazo". Ya ven, la población sufrió quince 11M sucesivos en un par de días, se dice rápido. Y aunque los medios privados, entre ellos RCTV, alabaron el trabajo de las fuerzas del orden, no lograron convencer de ello al conjunto de la población civil venezolana. Y fue a raíz de este atentado a la sociedad civil que Hugo Chávez empezó a planificar el golpe de estado que fracasó en 1992. Fracasó, pero le hizo ganar prestigio entre la población, prestigio que se cristalizó en las elecciones de 1998, cuando asumió la presidencia.

Y no sé si el ejército está dispuesto a morir por Chávez tal como afirma Villalobos, pero voy a relatar una anécdota ilustrativa al respecto:

Durante el golpe militar al gobierno de Chávez en el 2002, tras arrestar a Chávez y tomar el palacio de Miraflores, el General al mando salió del palacio seguido de varias cámaras. El general le dijo a la banda de música “todos los medios de occidente están aquí para ver la toma de posición del presidente”, refiriéndose al nuevo dictador Pedro Carmona, “así que cuando salga del palacio quiero que toquen el himno nacional”. Y estos soldados que tenían alrededor de veinte años y que conformaban la banda le preguntaron “¿de qué presidente nos habla? ¿Dónde está Chávez”, a lo que el general respondió “no se alista al ejército para hacer preguntas, cuando salga el nuevo presidente, vosotros tocáis el himno nacional.”, y los chavales empezaron a murmurar. Luego se dirigió el general a un chico de diecisiete años que sujetaba una trompeta y le dijo: “Y tú, tú anunciaras la salida del nuevo presidente”. El niño le miró y preguntó “¿Qué presidente, señor? Nosotros elegimos a Chávez”. El general iracundo y humillado ante las cámaras le tuvo que repetir tres veces al niño que tenía que acatar las órdenes, y, al final, cansado de discutir, el niño le estrecho la trompeta al general y le dijo “Mire, General, ya que le importa tanto, ¿por qué no la toca usted?”.

Y uno se pregunta ¿de dónde saca un niño de diecisiete años las pelotas para responder a un general de esa manera? Pues si uno indaga un poco, quizá descubra que pueda tener algo que ver con la asistencia médica gratuita, el acceso a la alfabetización y a la educación, y a la dignidad rescatada del barro de esa clase anteriormente excluida que supone el 80% de la población, y al que probablemente pertenece tanto los hermanos, como a los padres y abuelos del puqueño trompetista."

Publicar entrada

Delvi

El País y Venezuela (I)

2007-06-04T19:46:00.000+01:00

02/06/07

"Puedo leer en el Diario el País que el señor Moratinos y la Secretaria de Estado Norteamericano han calificado de antidemocrático el cierre de RCTV.

Lo primero es que dicho “cierre” no existe. Se trata más bien de una decisión constitucional y soberana por parte de un gobierno de no renovar una concesión para el uso del espectro radio-eléctrico público. El canal puede seguir transmitiendo vía satélite, por radio y en Internet. Cerrar un medio de comunicación es lo que se hizo en España con el periódico Gaia en el País Vasco.

Resulta instructivo como el representante del Gobierno español de Asuntos Exteriores no duda en sumar su voz a EEUU compartiendo juicios subjetivos acerca de las decisiones internas de un país. Tras declaraciones como estas lo primero que debe preguntar un periodista dócil al gobierno en una rueda de prensa es: ¿Señor Moratinos, cómo se llama la capital de Venezuela? Para que el ministro pueda seguir explayando su profundo saber en la materia.

EEUU es de lejos el imperio más genocida que ha existido desde el imperio nazi, aunque dada la duración de la potencia mundial actual, si uno suma sus atrocidades superan con creces a su predecesor alemán. En América Latina conocen bien las atrocidades de EEUU, ahí llevan siglos explotados y subordinados a intereses externos, los últimos dos a manos Norteamericanas. Durante el siglo XX , muchos de los gobiernos democráticamente electos que se hayan opuesto a dicha explotación han sido derrocados, sin excepción, mediante un golpe de estado en parte orquestado y financiado por el gobierno de Washington.

Los intereses genocidas de nuestra actual administración Española no se limitan a sumar su voz al Imperio del Norte. También suman esfuerzos físicos al estar aliados con la derecha internacional en un proyecto llamado OTAN, una especie de ejército internacional a disposición de EEUU creado durante la Guerra Fría con el fin de derrotar a sus enemigos. Esto se traduce para España en ayudar a reprimir activamente a cualquier movimiento medianamente fuerte, en las más diversas partes del mundo, que se enfrente a los intereses de EEUU. Cierto es que ayudar a los americanos en lugares como Afganistán puede traducirse en beneficios a corto plazo para la población, pero a largo plazo no hay ni un solo país colonizado que haya podido levantar cabeza hasta echar el imperio, y en Afganistán acabamos ayudar a meter uno dentro.

La verdadera peculiaridad de las declaraciones de Moratinos sobre la supuesta “decisión antidemocrática” del gobierno venezolano de no renovar la concesión a RCTV, reside en que se hace referencia a un canal de televisión que ha participado, y así lo admitió públicamente durante su duración, en un golpe de estado en Venezuela. Me gustaría preguntarle al señor Moratinos si España también es un país antidemocrático al haber entregado una concesión sobre el uso radio-eléctrico público español para la creación del canal privado La Sexta, en vez de hacer la concesión a un colectivo involucrado en el golpe de Estado de Tejero. Pero lo más probable es que estemos ante un gobierno que sencillamente es hipócrita, incapaz de aplicar los mismos criterios a sí mismo que aplica a los demás."

Delvi

Manipulación para RCTV (Venezuela)

2007-05-30T21:03:00.000+01:00

Airados sectores pretenden crear debates en torno al retiro de la licencia a RCTV de Venezuela, es lícito y necesario que se hagan, pero no desde la manipulación y la crispación creada por las agencias de noticias para lo medios de todo el mundo. No es nada nuevo, es la imagen que se ofrece del Gobierno de Chávez, el cual es constantemente satanizado y ridiculizado. Consiste en la táctica de Occidente para desacreditar a los gobiernos contrarios a sus políticas, desde los años 50 se viene practicando y con el tiempo y las nuevas plataformas se hace más sutil y sofisticada. A continuación un artículo de nuestro colaborador Sueko, y una comparativa de la misma noticia dada por Univisión (disidencia cubana) y Rebelión (plataforma española de izquierdas). Saquen conclusiones y aten cabos.

" Hoy en el noticiario del mediodía de Televisión Española, pude escuchar que Hugo Chávez, presidente de Venezuela, había decidido cerrar la única televisión cuya emisión alcanzaba prácticamente todos los rincones del país. Esto, aseguraban unos manifestantes opositores mostrados por TVE, constituía una seria amenaza para la libertad de expresión. Luego, el presentador del noticiero destacó una supuesta ley que obligaba a las cadenas privadas a transmitir tres horas de discurso diarios del presidente.

Es asombroso ver con qué tranquilidad y desvergüenza Televisión Española hace apología del fascismo. El canal RCTV (Radio Caracas Televisión) forma parte de ese 80% que, según reconocieron las comisiones de observación internacional de las últimas elecciones, estuvieron controlados por los intereses de la oposición. RCTV participó, y así lo admitió públicamente poco después, en un golpe de estado en 2002 que desembocó en 36 horas de dictadura. Escasas horas, pero suficientes para permitirle al fugaz dictador, Pedro Carmona Estanga, tumbar tanto al defensor del pueblo, como a la constitución, como a prácticamente cualquier institución democrática del país.

Realmente es difícil entender esa premisa inherentemente defendida por TVE, que la mayor cadena informativa de un país debe ser controlado por una minoría violenta para así garantizar la libertad de expresión. Es como suponer que en el País Vasco se atenta contra la libertad de expresión al no ceder el 80% del espacio comunicativo a un directivo de ETA.

Y en un país donde la oposición controla el grueso de la información y donde dicha oposición no ha dudado en usar ésta a lo largo de 8 años para ayudar a consumar, entre otras travesuras: un golpe de estado; un paro petrolero indefinido e ilegal que ha supuesto una perdida calculada en 10 000 millones de dólares para el país; un paro nacional e indefinido de médicos y otros sectores; por no mencionar la incitación a la violencia entre los fanáticos y a los implantes de silicona entre las quinceañeras, pues que un presidente elegido, con el 61% de los votos con una tasa de participación por encima del 70%, reclame para sí un espacio televisivo para que el pueblo pueda expresar sus inquietudes y sus logros, supone, más que una agresión a la libertad de expresión, respetar el derecho de informar y de estar informado. Y con logros me refiero a la alfabetización del país, a la creación de siete universidades públicas ascendiendo su número a ocho, a la asistencia sanitaria gratuita llevado a los barrios más pobres y al mayor salario mínimo de América Latina, salario que casi se ha triplicado durante el actual gobierno manteniéndose la inflación baja.

A Voltaire, el gran defensor de la libertad de expresión, se le atribuye haber dicho en una ocasión “no estoy de acuerdo con lo que dices, pero defenderé con mi vida tu derecho a decirlo”, pues no hay gobierno en este mundo que materialice mejor estas palabras que el gobierno Bolivariano. El Estado Venezolano acaba de renovar cuatro licencias de entre cinco, para usar el espectro radio-eléctrico público, a cadenas privadas de televisión que en su día hicieron apología de un golpe de estado impuesto a sangre y fuego que a punto estuvo de costarle la vida al presidente. Muy al contrario, aquí en España sí se cierran periódicos e incluso se juzgan músicos por salirse de los márgenes legales establecidos para delimitar a la expresión.

28/05/07, Sueko"

AA continuación las dos noticias comparadas.

Univisión: Chávez denuncia una "conspiración" mientras siguen protestas estudiantiles.
Rebelión: Chavéz advierte que no permitirá la desestabilización de la democracia venezolana. Vídeo.

Lean, comparen, y juzguen. Ahora están en condiciones de debatir. Háganlo, es justo y necesario.

Caucho Quemado. Última versión de "La Pelota de Letras"

2007-05-28T11:04:00.000+01:00

Ayer, en la ciudad de Alicante, cientos de personas se dieron cita a las 19:00 en el Teatro Principal. Se trataba de olvidar las elecciones y en la política de crispación que nos quieren involucrar. Ahí estábamos todos, defendiendo la idiosincrasia colombiana, nuestras raíces y orígenes, retratados con locuaz precisión el humorista y sociólogo Andrés López. Se trataba de reivindicar algo que llaman patria, ese concepto inventado en el que muchos desconocidos nos aglutinamos.

"La Pelota de Letras" es el estudio sociológico hecho comedia, el análisis sintáctico a nuestras expresiones cotidianas, nuestra naturaleza consumista y cruel, las vivencias comunes marcadas por los mass-media. Se trata de reírse de uno mismo. De fustigarse por ser un adolescente sin convicciones, un padre autoritario o uno demasiado blando.

Las expectativas eran grandes, se hablaba de algunos cambios interesantes que daban más vida al rayado DVD que todo colombiano del S.XXI tiene en su casa, nuevos giros, anécdotas, risas... ¿quién mintió tan impunemente? La manida "Pelota de Letras" ya huele a caucho quemado, a cantaleta costumbrista, a falta de creatividad. Si no, póngase a pensar, un tipo que lleva cuatro años viviendo y comiendo de los mismo chistes. Es el criticado Occidente: impera lo nuevo, lo bello, y se condena los desfasado, lo viejo. Le toca un relevo, o que se renueve, pero resiste a tunear su pateada "Pelota de Letras".

Andrés: Sus "dejeasípaquesepone" cansan, sus yogas secretos y el buda del Pitalito dejaron de tener gracia en el 2005. Lo que quiere la gente es más perros de piquetiadero, y moscas atrapadas en cristales, achiras y guayabas, Fort Lolelé, y libilís. Ya está bien de enriquecerse con el mismo discurso, eso es propio de los políticos. No de un original humorista, como usted presume y recrimina a los que le plagian. Agradezca que lo plagian y siéntase halagado, al menos le metieron algo de originalidad a su discurso y supieron refrescarlo (de malas maneras, lo reconozco).

Poco llegó a ser hilarante, sus chistes adaptados al colectivo hispano-colombiano eran más que previsibles, a Alonso se le veía venir cuando no estaba ni en los karts (los asistentes me entenderán). El decir "culo" y provocar el orgasmo humorístico en la sala es propio de niños de tres años, no de un humorista que presume de serlo. Le pido originalidad y honradez, si quiere donar sus millones a los Cienciólogos es problema suyo, como si se lo da a los Evangélicos, o a los seguidores de Tolkien y sus anillos, me trae sin cuidado, pero por favor sea honrado y trate de innovar un poco. Ya las púberes no enseñan sus tangas allí por donde van, eso fue hace rato. Ahora visten como en los ochenta que tanto critica, los cinturones, los pantalones de "sordomudo", las camisetas falda, y muchas cosas más. Andrés, si no lo he enojado lo suficiente, por favor dele al "refresh".

Tengo una pregunta para Pedro (edición Torrevieja)

2007-05-22T02:13:00.000+01:00

Hoy en el recinto portuario (cómo no) tuvo lugar el enésimo acto de campaña realizado por el PP en su sacrosanta carpa propiedad del nº 11 de la lista. El acto de anoche tuvo una afluencia menor, pero más productiva e interesante. Por primera vez el "Faraón" abría su mano y se mostraba dispuesto a escuchar a sus ciudadanos. Esta versión no televisada del "Tengo una Pregunta para usted" y los cafés de ochenta céntimos, prometía, y como no pudo ser de otra forma, ahí fue a parar "Espíritu Periodismo".

Bonito gesto el de don Pedro Ángel, prestarse a que los líderes de las distintas asociaciones torrevejenses lo pudieran desollar en público. Previendo tan desagradable evento (para algunos) se prefirió que no acudiera la prensa al acto político. Pero ¿cómo lo iban a desollar? Si en su discurso de apertura parecía rogarles que no fueran malagradecidos, porque sólo con el PP obtenían el apoyo económico que les era concedido, que el PP les había dado todo, les había abierto las puertas y para mayor muestra de su buena fé hasta a "Comisiones Obreras" les había concedido un local para su actividad. Dejada caer la advertencia empezó el turno de preguntas.

Obviamente el seguidismo y las preguntas estúpidas fueron la nota dominante, sólo los desalmados muerden la mano del que les da de comer, y parece que los asistentes eran asiduos de la sensatez y el saber estar, y eso lo demostró un gran número de los interventores. Interesantes preguntas con poca malicia fueron formuladas por distintos líderes: educación, sanidad, extranjería, impuestos y hasta el espinoso tema de la seguridad. El alcalde supo contestarlas con presteza ateniéndose a los hechos, a los proyectos de futuro, y en el caso de la seguridad a una de sus 830.000 propuestas para Torrevieja. Por desgracia hubo otras preguntas formuladas que no tendrían lugar ni en una taberna a las cuatro de la madrugada, como la formulada por la presidenta de una asociación de inmigración latina:

"Don Pedro, yo le quería preguntar sobre el servicio de autobuses que presta la empresa Costa Azul, cuando van al Hospital, los conductores tienen que dejar su autobús en la parada para ir a hacer sus necesidades fisiológicas, y cuando llegan al paseo, sí, al Minigolf también. A mí me gustaría saber qué puede hacer usted, don Pedro, para que esta situación cambie".

Esta era la primera (sin comentarios). Aquí viene la segunda.

"Don Pedro, como sabrá los inmigrantes nos tenemos que desplazar a hacer todos los trámites burocráticos para tramitar nuestro permiso de residencia a Alicante, o a Elche para tramitar la doble nacionalidad. (iba muy bien) Me gustaría pedirle a Don Pedro que ponga una delegación en Torrevieja para evitar estos desplazamientos (iba demasiado bien), porque lo que no puede ser es que para que yo vaya a Elche tenga que gastarme 60 o 70€ en taxi cada vez que voy."

Lo primero que haría si fuera alcalde sería recomendarle que use el autobús, que le sale por 3,50€, o se apunte a una caravana de hippies para llegar a sus destino, y lo segundo es que por favor no haga preguntas tan estúpidas. ¿Qué puede hacer don Pedro Ángel si los pobres autobuseros tiene que cag... Hacer sus necesidades fisiológicas? ¿qué puede hacer don Pedro si la señora tiene que viajar sobre asiento de cuero para reclamar su DNI?

Hubo también interventores más reaccionarios, hubo una señora que se quejó enérgicamente sobre la situación de inseguridad que tiene que sufrir día a día, y la inoperancia de la policía local en muchas situaciones. Pedro le contestó remitiéndola a los esfuerzos de la Plicía Local por ofrecer un servicio mejor, a la creación de una jurisdicción nueva desde la Colonia San Estaban hasta Los Locos con 30 policía fijos. Convincente y alentador.

Así fue terminando el turno de palabra y los vítores y vivas se mezclaron con las reprimendas y las preguntas estúpidas. Después barra libre y catering, paga el papi "PP".

Acoso político y represión en Torrevieja

2007-05-21T00:29:00.000+01:00

La situación que les traigo a continuación les puede resultar extraña si viven en alguna otra ciudad, tal y como es recogido en la LOREG, se deben garantizar a los distintos partidos los espacios para poner a disposición de los ciudadanos sus distintas propuestas... Es así como debe ser y es en la mayoría de lugares donde el caciquismo es un anacronismo, pero en Torrevieja la situación sigue siendo la misma, y se recrudece en los últimos tiempos, cuando el faraónico Partido Popular ve amenazada su hegemonía y mayoría absoluta. Miembros del PSD han denunciado acoso policial cuando intentaban distribuir su programa electoral en el Centro de Ocio de la Tercera Edad, y otros casos se han presentado. El que les traigo a continuación llegó a modo de comentario a este blog, y por su gravedad considero que merece un post. He aquí el texto:

"No es un comentario, pero lo tengo que poner y no se donde...
El ya tan famoso alcalde de Torrevieja Pedro Ángel Hernández Mateo (PP) logró bloquear un acto para los extranjeros, anunciado por el PSOE.
Previsto para las 19 horas, sábado 19.
A las 11 de la mañana, mientras los miembros del PSOE y colaboradores estaban preparando el evento, llega la policía local para comunicarles que no podían celebrar el acto "al no tener permiso”
Durante todas las campañas, los últimos 20 años, se deja constancia del acto, comprueban que no hay otro evento en el mismo lugar el mismo día y se celebra el acto.
Pero, el sábado19, de repente bloquean el evento planeado, anunciado y preparado.
El Ayuntamiento dice que corresponde la Junta Electoral.
Ya se sabe que Junta Electoral sólo puede autorizar los locales y lugares cedidos por el Ayuntamiento. El mismo Parque de las Naciones fue escenario de la celebración del día nacional de Noruega dos días antes.
Al llegar los extranjeros hubo que explicarles porque había cerveza y música en la acera de la calle y no dentro del parque como previsto.
Atril en la puerta:
Tuvieron que montar el atril en la puerta de la entrada mientras los asistentes se juntaron dentro.
Desde la puerta Cristine Montano, representante del partido laborista británico de Torrevieja, inició el acto político en inglés seguida por la número 8 de la lista electoral Lupita Díaz quien se dirigía a los alemanes y holandeses en sus respectivas lenguas. Notablemente molesta por el bloqueo recibió calurosos y merecidos aplausos de los asistentes.
Al final el candidato a la alcaldía por PSOE, Ángel Giménez dio un breve y emotivo discurso en inglés.
En el resto de las ciudades con censo superior a 100 mil habitantes, los concejales de la oposición suelen tener asesores, sueldo del ayuntamiento, pero en Torrevieja al ser una dictadura, al pertenecer a una época remota y a la derecha rancia y totalitaria, los de la oposición no pueden celebrar un acto pagado y financiado por ellos mismos."

Anónimo.

A los escasos seguidores de este blog (risas) les pido disculpas por mi prolongada ausencia. La creatividad se estanca cuando se acumula la tarea y las responsabilidades. Se acercan los exámenes y necesito más tiempo. Poco he estudiado últimamente, y sobre las peripecias de los últimos días pude haber escrito largo y trecho (Paellas en Orihuela, Fiesta Solidaria con Latinoamérica y Cuba), pero tanto trabajo me ha dejado poco tiempo. Un saludo a todos.

"Es la última vez que me presento a las Elecciones Municipales" Pedro Hernández Mateo. Fiesta - Mitin del PP en Torrevieja. El faraonismo del poder.

2007-05-16T00:40:00.000+01:00

La pasada noche tuvo lugar en el Recinto Portuario de Torrevieja una grandiosa fiesta - mitin organizada por el Partido Popular de Torrevieja a la que asistieron más de mil personas, y en la que tuvo lugar la presentación de los candidatos de las listas electorales del PP torrevejense, así como los divertidos discursos del alcalde don Pedro Ángel Hernández Mateo, varios concejales del PP, y el Conseller de Economía, Hacienda y Empleo: Gerardo Camps.

Mil sillas con banderas del partido en cada silla, un majestuoso escenario, fondo y atril, una faraónica carpa ferial con enormes globos naranjas colgando de ella, numerosos arreglos florales, circuito cerrado de televisión con pantalla gigante y proyector, montaje de sonido e iluminación, catering atendido por cuarenta camareros, dos mil copias de DVD's con propaganda del partido a repartir entre los asistentes de manera gratuita, cañones con serpentinas y un sinfín de medios para hacerse con el voto de todos los congregados. No se escatimaron en gastos para celebrar su fiesta en la que celebraban como triunfos propios la labor del consistorio en el aprovisionamiento de infraestructuras demandadas desesperadamente por la población. Medallas para todos, vivas, aplausos, y melodía del PP hasta en versión techno; el próximo hit en Pachá. Todo dispuesto, arrancamos.

Dieron para mucho las intervenciones de los políticos del Partido Popular, las hubo de todos los pelajes: recataditas como la de Lola Canales, o como la siguiente a esta, en la que se promovía el voto didactico para personas de miras reducidas: Gritando: "¡¿Quién es el bueno aquí?!", el público al unísono, cual Penélopes en la Gala de los Oscars: "¡PEDRO!". "¡¿Y el malo?!", y la gente contestó "¡DOLÓN". Haciendo referencia al concejal del grupo "Los Verdes, Jose Manuel Dolón. Digo yo, si denunciar lo que se está haciendo mal es ser malo, si denunciar que se están invadiendo zonas protegidas es ser malo... Este hombre debe ser nefasto... El mundo al revés: Sólo con el PP. Las perlas del interventor no terminaron aquí, posteriormente a está declaración aseveró: "Pedro es el Alcalde de España, porque todos se quieren ahora venir a vivir a Torrevieja, a que los gobierne Pedro. ¡Todos quieren vivir en esta maravilla de ciudad donde hay empleo y oportunidades para todos!". Durante un momento rogué que se tratara de sarcasmo negro el humor empleado en esta tajante afirmación, pero no fue así. Así que sacando mis propias conclusiones, pienso que este señor no vive en la misma Torrevieja en la que yo vivo, seguramente él vivirá en su lujoso chalet de Cala Ferris y no saldrá de restaurantes caros, será un agradecido beneficiario del nepotismo del PP y tendrá su vida y la de sus hijos más que asegurada. En la Torrevieja en la que yo vivo mucha gente no tiene trabajo y es explotada, ya sea porque percibe sueldos irrisorios, o porque la precariedad de sus contratos laborales y sus agobiantes hipotécas no los deja dormir tranquilos ni una sola noche. Sus hijos son maleducados en barracones, y deben dormir con un ojo abierto para que no les roben el coche. Esa es la Torrevieja en la que yo vivo, en la que la gente quiere irse para no tener que vivir de la forma en la que viven.

Tras la presentación de los candidatos, con seguimiento de cámara incluido (todo tipo Oscars), tuvo lugar el esperado discurso de don Pedro Hernández Mateo, alcalde de Torrevieja. Empezó descafeinado como su Lola, con agradecimientos y parabienes para todos, y luego fue tomando fuerza. En primer lugar se anotó como propios los goles marcados por la Generalitat (Estrategia del PP en Torrevieja). Jactándose de la construcción del hospital, de hinchar irresponsablemente el censo, de las carreteras, de la autovía... Le recuerdo a don Pedro que el Hospital Público de Torrevieja lo llevaba prometiendo desde las elecciones del 88', año en el que Torrevieja no tenía siquiera la población suficiente como para construir otro centro de salud, su promesa se fue incumpliendo pasados los años, y con el boom demográfico sufrido por la ciudad la situación se tornó insostenible en el Hospital de la Vega Baja. 20 años después se jacta de haber construido un hospital de gestión mixta, fruto de la presión ejercida por los ciudadanos y la Seguridad Social, no por obra y gracia del Señor Alcalde. Esos son los goles de Pedrinho. Tres partes de lo mismo con los colegios, las carreteras... Nada se creó a partir de Pedro, las acuciantes necesidades ciudadanas clamaban al cielo y a partir de ellas se actuó.

Y luego tuvo lugar la segunda táctica de la campaña popular: Quitarse el agua sucia con disculpas. Discurso enérgico en contra de aquellos que calumnian y difaman, tanto a su persona, como a las instituciones torrevejenses. Toque de atención a políticos, periodistas y cualquier persona crítica con el faraón. "Pienso en aquellos que llegaron a esta ciudad que los recibió con los brazos abiertos y con todas las oportunidades, y veo cómo desacreditan a la policía, a las instituciones. Dolón "el malo" (dicho textualmente) tuvo que ir al juzgado por calumniar. Y ¡todos! Están casi ¡todos! imputados por calumniar y difamar al Partido Popular de Torrevieja. El que tenga que decir algo, que lo demuestre." Posteriormente se refirió de manera despectiva sobre la izquierda torrevejense: "¿Qué credibilidad puede tener la izquierda en Torrevieja? Si se juntan todos los rojos con los verdes, con los ámbar y ni se sabe qué es eso. Que alguien me diga qué credibilidad puede tener esa gente. Ninguna". Y tras su particular sindios dio un respiro a los angustiados como yo (que había pocos) y dio la mejor noticia que he oído en años: "Es la última vez que me presento a las elecciones municipales". Argumentó que precisaba de un respiro, de más tiempo para dedicar a su familia, y de dejar el testigo a los jóvenes. Yo argumento que la que necesitaba un respiro era la ciudad, que está ahogada entre tanto urbanismo irresponsable, y la ciudadanía que no está conforme con la gestión municipal municipales.

Pasado el gran alivio y respiro, le llegó el turno a Gerardo Camps, número uno de la candidatura autonómica por la provincia de Alicante. El cual aduló a Pedro en la primera parte de su discurso, y posteriormente le pegó un rapapolvo al Presidente de Gobierno, Rodríguez Zapatero: "Zapatero, aquel que se apellida Rodríguez muy a su pesar, y su partido muestran constantemente su sectarismo con las comunidades en las que no gobiernan, dejando sin infraestructuras ni inversión a la Provincia de Alicante. Cambia constantemente de Sub-delegado en la provincia, pero no hace nada para traer a Torrevieja a la Policía Nacional." ¿Este hombre no estará mezclando la velocidad con el tocino?, y continuó. "Les contaré una anécdota que me ocurrió el otro día, me dirigí al ministro Solbes, alicantino como muchos sabrán, y le pregunté: "¿Para cuando más recursos para Alicante?"¿ Y sabéis lo que me dijo? ¡Ni "mu"! Se quedó callado. Esta es la política de Zapatero con la provincia de Alicante, que rechaza el Plan Hidrológico que es mejor y más barato. Se trata de agua dulce, que sigue siendo agua dulce y hay que canalizarla. Y ya está" Plan Hidrológico Nacional: Explicación simplista para alumnos de 1º de EGB (véase "La prueba de la probeta"). Y con otras palabras más concluyo su discurso el señor Camps. Posteriormente explotaron cañones de confeti por todo el recinto, y la gente rompió en aplausos.

Luego vinieron las risas, los vinos, la francachela y la comilona. Recuerdo con especial cariño a un cenutrio, ceporro y redondo anciano que se me acercó una hora antes del evento a ver cuándo daban el bocadillo. Le recomendé que no fuera tonto, que por un bocadillo no se dejara engatusar, y muy a punto estuve de darle tres euros para uno de tortilla. Con gran sabiduría me dijo: "Te pregunté a qué hora daban el bocadillo, no a qué hora empezaba el mitin". Abuelo ceporro, tú sí que sabes. Las juventudes del PP torrevejense y demás interesados repartieron copias con propaganda del partido. A las señoras les hizo mucha ilusión recibir un DVD gratis, espero que ninguna lo meta en el "Beta" o en la tostadora. Informó: "Espíritu Periodismo".

Jesucristo se lía a hostias

2007-05-15T16:55:00.000+01:00

Debido a que últimamente he estado medio intratable en las últimas entradas, la de hoy no iba a ser menos, y se la dedico a los personajes bíblicos, especialmente a Jesucristo.

Sí, ese buen hombre. El que nos vino a enseñar la virtud de la palabra y fue vendido ante los fariseos por un judas de sus discípulos, ahora lo quieren crucificar, está siendo torturado y paga penitencia por un auténtico calvario, moriría... Pero en nuestras manos está el impedirlo.

La historia se repite. Si supuestamente hace 2.000 años un hombre moría por los motivos anteriormente señalados, hoy en día la historia se repite en nuestro más cercano entorno, nuestro profesor de Lengua está sufriendo desde hace unos meses una situación de acoso laboral por parte del rectorado. Cosas de Jesucristo, que a pesar de su simpatía y dicharachería (si tal cosa existiese), no consigue congeniar bien del todo con sus superiores. Yo lo imaginaba en su salsa por fin, lo veía espléndido asumiendo el nuevo proyecto de hacernos dignos escritores, recuerdo sus días en el Instituto donde nos conocimos, de cómo su disconformidad con la podrida LOGSE lo llevó a la más lóbrega de las depresiones, y por fin lo volvía a ver sonriente, contento con lo que hacía... No era así, y si lo fue, no fue por mucho tiempo.

Lo están matando en vida, crucificarlo es lo que buscan, en eso se basa el acoso. Dejó de acudir a clase durante por lo menos un mes, y ahora le han cancelado su cuenta de correo electrónico... Ánimo Jesucristo, tus discípulos te apoyan.

En otro orden de asuntos, y sin alejarme demasiado del mismo, os traigo un jueguecillo que muestra a la perfección la idiosincracia americana. El fanatismo cristiano y su fijación y afición por la violencia. Disfrútenlo:

Pelea Bíblica.

Actos del PSD en Torrevieja.

2007-05-14T01:16:00.000+01:00

En esta ocasión intentaré ser objetivo...

Estaba citado a las 18:30 en el Hotel Fontana, Torrevieja respiraba su modorra habitual de los sábados y solamente guiris y fashion victims recorrían el belicoso comercio local. Me encontré un moopi sobre la acera, en él el Alcalde sonreía, un slogan más abajito rezaba "Ahora más que nunca", me reí y continué. Pasó a mi izquierda un autobús, en él iba una preciosa inglesa que me sonrió, me quedé mirándola como para no perderle el rastro y cuando llegó la hora de comerme el humo del tubo de escape del autobús, en el cristal de atrás lo volví a ver, era él, el Alcalde, sonreía y decía: "Ahora nunca más". Ahora no reí. Una nube ensombreció por momentos el ambiente, miré al cielo y ahí estaba el oscuro cúmulo, fui bajando la vista y otra vez estaba él, sonreía como en las demás fotos, el slogan decía: "Ahora más que nunca". No reí, me cabreé... los partidos pequeños se parten los cuartos para intentar llegar a la gente, y el partido invicto se gasta el dinero de lo contribuyentes en sembrar la ciudad de propaganda. Por fortuna estaba a una calle del hotel.

A mi llegada al hall cambió el asunto, ahora era Andrés Iglesias el que sonreía en los posters, estabamos en nuestro espacio: "Vuelve a ilusionarte, Vota PSD, nuevas ideas, nuevas formas". Los posters empapelaban las paredes e indicaban el lugar a donde había que ir. En el salón de convenciones más de cien personas se acomodaban en los asientos habilitados, me encontré con mis compañeros de partido, en algunos sentía nervios, yo me sentía tranquilo, saludé rápidamente a Andrés, se le veía atareado.

Me senté en la primera fila con una compañera, y en breves momentos dio inicio el acto. Mi compañero Antolín hizo de maestro de ceremonias, con un encendido discurso abrió fuego contra todos el acto, a Andrés se le veía impaciente, no llegaba el Secretario General Fernando Piera, fue entonces cuando empezó el maestro de ceremonias a llamarnos a los integrantes de la lista electoral, dijo mi nombre, ahí estaba yo, cegado por tanto flash, ante menos de una decena de periodistas con pinta de amas de casa con rulos. Siguió su discurso mi compañero, y catapúm, me llegó el momento de decir una palabras. Me acerqué al atril, lo sostuve con fuerza, descargué en él mi carpeta con mi breve intervención y me preparé para dar mi primer discurso político. Probé con cautela el micrófono, no es que se oyera mal, es que la voz de mi compañero era horrible, y por lo tanto yo tuve mejor suerte que él con la acústica. Me llegó el momento y expuse los motivos por los que formaba parte del proyecto político del PSD, me sentí bien, orgulloso, quiero ser parte de la palanca que moverá a esa camarilla acomodada que se ha instalado en el poder como si a ellos les perteneciera el pleno, quiero cambio, y quiero formar parte de la solución y no del problema. En menos tiempo del calculado terminé mi exposición. Gusté, fui bastante aplaudido, apreté la mano de un satisfecho Andrés, y ocupé de nuevo mi sitio.

Me llegó la hora del espectador, me senté y escuché atento a mis compañeros, noté sus nervios, pero estuvieron muy a la altura; intervinó mi compañero Cristian, mi compañera Christine, y por fin llegó el momento de Andrés, durante su intervención expuso el programa electoral a los asistentes, el cual tuvo una generosa acogida en el público que no dejó de aplaudir durante su discurso. Me sentí respaldado, sentí la voluntad del cambio. En medio de la intervención de Andrés llegó de Valencia el Secretario General, Fernando Piera. Concluyó Andrés su discurso y llegó el turno del Candidato a la Generalitat.

Lo conocí en persona, es bastante joven y afable, su discurso en el que presentaba el programa marco para la Generalitat tampoco defraudó, su enérgico tono despertó las simpatías de todos los asistentes que lo ovacionaron. Tras las intervenciones se dio por concluido el acto y se preparó una recepción para los asistentes. Intercambié impresiones con mis compañeros, no defraudó el acto y presentimos un amplio apoyo político. Nos lamentamos por el trato dado por el Partido Popular y el injusto reparto de los espacios políticos. Aún así esperamos ser la guinda del pastel. Se acerca un mes ajetreaico.

Programa marco para la Comunitat Valenciana.

¿ Serían tan amables de aportar en una colecta para que este aspirante a periodista se compre una cámara de fotos? Opine en la sección de comentarios.

Carlinhos Brown en Alicante

2007-05-12T04:48:00.000+01:00

Los músicos veraniegos son como las aves migratorias, pasada la época estival alistan el petate y emigran a lugares más calidos y soleados donde puedan pasar sus insulsas vidas. Sí, la vida del artista suele ser muy insulsa, protagonizando esas extenuantes giras de verano hay monitos de circo que no son nada felices despertando cada día en un hotel distinto. Lo mismo le debe pasar a Carlinhos Brown, se le nota mustio, falto de ideas y poco inspirado en su último álbum “A gente ainda nâo sonhou”: un disco repetitivo, lento, comercial y poco creativo… ¿Debemos perdonárselo? Yo creo que sí: más de veinte años de carrera y de grandes éxitos a ambos lados del Atlántico es un mérito obtenido por muy pocos, aún más teniendo en cuenta su desvinculación de los círculos comerciales hasta hace muy poco tiempo… el que se haya vendido porque ya está cansado de lo mismo es otro asunto, factor que no debe empañar una trayectoria única.

“O leâo do Candeal” se dejó caer por la ciudad de Alicante para presentar su nuevo y descafeinado LP. La actuación, anunciada desde un principio en la Playa del Postiguet, fue trasladada a las inmediaciones del Estadio Rico Pérez por decisión del Club Hércules. El dato desconocido por muchos, condujo a unos cuantos desinformados –grupo en el que me incluyo- al Postiguet. ¿Resultado? Cerca de cien personas desorientadas en la Playa a las once de la noche. El desasosiego crecía cuando se les preguntaba a los transeúntes sobre el concierto y nadie sabía de los estábamos hablando. Ni el camarero, ni los monjes del tesoro de los 11.000€, ni las de la Feria, ni el gordo del parking, nadie sabía nada de Carlinhos, y la única información que llegaba inducía a la contradicción… De repente se oyó una voz en el fondo norte, un iluminado comunicó la novedad al centenar de personas; “el concierto es en el Rico Pérez”: dispersión inmediata, en escasos 10 minutos estábamos en los alrededores del Estadio intentando aparcar en algún miserable lugar sin atropellar a ningún niño gilipollas, y sin golpear a ningún coche. Misión posible.

Entramos al recinto, ¿qué decir de la organización? Unos cuantos policías, dos moticos, cuatro coches patrulla, y tres guardias jurado. Para un concierto gratuito esperaba más, pero ni hizo falta, el civismo que se respiraba se encargó de todo. El escenario: Motivos marinos, un enorme pez goopie[1] de cartonpiedra, y unos músicos disfrazados de tripulación marina –especial mención para las “comandantes”, dos bellísimas bailarinas que hacían los coros y las coreografías de Carlinhos- . Todo dispuesto, el recinto a medio llenar, y arranque.

El concierto fue como conducir un tractor de gasoil, empezó muy lento y a trompicones, y luego cuando cogió velocidad y fuerza no hubo quién lo parara –cuando me fui todavía seguía la fiesta-. Como la discográfica mandaba “O leâo” tuvo que abrir con algunos temas de su nuevo disco, intercalándolos con algunos clásicos no muy conocidos en nuestro país: canciones como “O aroma da vida”, o “Everybodygente” hicieron cundir el pánico en el público: ¿es Carlinhos Brown? El estilo lento, falto de carisma y cargado de excesiva saudade[2] pilló desprevenidos a unos cuantos juerguistas que tenían ganas de “María Caipirinha[3]” y en la primera parte del concierto solo encontraron a la “Marina dos Mares" [4]”, que además de ser desconocida no cumplía las expectativas. Consumado el fracaso de introducir las nuevas canciones en su repertorio, llegó el momento del reencuentro con los espectadores. Fue entonces cuando llegó el ambiente janeirino[5] y carnavalesco que puso a bailar a todos los asistentes. El resto del concierto pasó realmente rápido, estaba con mis amigos, me agarré a una larga conga y acabé en Calcuta donde me encontré a unos colegas, allí entre la samba, y el ska (aporte de los punkies con los que me encontraba) el tiempo voló. “Maria Caipirinha” a pesar de hacerse de rogar se dejó ver por lo menos tres veces, acompañada esta de la dinámica propuesta del artista: todos corriendo pa’ la izquierda, todos corriendo pa’ la derecha y así sucesivamente (normal que uno se perdiera). Entre estas brincadeiras[6] multitudinarias fluyó la alegría por todo el recinto, un sentimiento de amor y paz con el mundo invadió a todos los asistentes. La comunión con el público no pudo haber sido más productiva. Tras la despedida final, y los “otra, otra” de rigor, la banda salió una vez más a meterle más candela al público y cómo no, a adular al sacrosanto Hércules: al final subió el presidente, las “comandantes” le hicieron un sándwich entre sus turgentes cuerpos, y unos cuantos más de la cúpula directiva se animaron a meterle mano a las bailarinas. Carlinhos se calzó la camiseta blanquiazul, y para regocijo femenino dejó su torso descubierto durante un buen rato. Cuando los pies no dieron para más se dio por concluido el concierto, al fondo a la derecha una escola de samba siguió la fiesta: espontáneos golpeando los timbales, bailando, y víctimas del dulce trance en el que induce la bella música brasileira. Órdem e Progrêsso!!

En resumen: Samba, color, alegría y mucho ambiente veraniego nos trajo en gran Carlos. Es una auténtica pena que firme un álbum tan mediocre como el recién sacado "A gente ainda nâo sonhou", pero si sigue contagiando con su electrizante y enérgico directo seguro que salva las castañas del fuego. Yo ya he escuchado tres veces el álbum, le estoy perdiendo el odio y me está empezando a gustar. ¿Estará mi alma empezando a ser vendida al lobby de las discográficas e inexorablemente a la dictadura del blandengue pop? Todo esto y mucho más en el próximo capítulo.

[1] Típico pez de colores habitual en las peceras domésticas.

[2] Sentimiento melancólico reflejado especialmente por la música portuguesa y brasileña. Dícese de la mezcla de la angustia por la pérdida de un ser o lugar querido, y la aflicción por no poder estar con la persona o sitio en cuestión.

[3] Cacareado éxito veraniego que tuvo su lugar en el año 2004. Es la canción más conocida por él público español, y una especie de himno en aquella época.

[4] Una de las canciones más movidas del último álbum “A gente ainda nâo sonha”

[5] Referente a Río de Janeiro, en especial a su carnaval, el cual tiene lugar en el verano del Hemisferio Sur.

[6] Vocablo portugués utilizado para referirse a los juegos colectivos, o a las bromas. “Nâo faz brincadeira”: “No me tomes el pelo”.

Nuevo single de "A gente ainda nâo sonhou": Garôa

Pegada de Carteles en Torrevieja

2007-05-11T00:33:00.000+01:00

Sabor pastoso y dulce al mismo tiempo se le queda a uno tras una pegada de carteles, exacto: como si uno le metiera un lametazo a la escoba con que son pegados. Pastoso y desagradable por la manera desigual en la que son repartidos los espacios electorales, y dulce por el ambiente contagioso que desprendemos los militantes: fotos, consignas para nuestro partido y nuestro candidato, consignas antipeperas, y muy buen rollo.

De ese modo fue, qué más se puede contar de una pegada de carteles. Es un hecho fuera de todo raciocinio, un montón de gente -la mayoría mayor- fuera de su casas un jueves a las 12 de la noche, con la rasca que hacía, cochazos de 25.000 euros con propaganda del PSOE prometiendo un cambio (me río de Janeiro) e inundando con una musiquilla irritante y poco diciente. Y justo al lado de nuestro entusiasmo, la madre de todas las fotos, y la madre de todos los slogans: el del PP: "AHORA MÁS QUE NUNCA"; que arrastrado, parecen estar implorando de rodillas para que no sean tirados del sillón de sus "entretelas".

De qué se hablaba, algún militante del PSOE decía que por ahí andaban enfurruñaos y divididos, a otros se les oía hablar de aberraciones científicas como cuatripartitos, otros decían que los del PSD somos como los del Getafe (que ganó al Barça 4-0). Con este prometedor inicio ¿quién va a quedarse dormido en esta bella campaña? Como diría mi amiga Concha de Izquierda Unida: "Viene un mes ajetreaico"... Y se abre la veda, ¿target? el voto, ¿métodos? Agárrense los machos que seguro que alguno nos va a sorprender.

Próximamente fotos del acto. La tercera entrega de "Encuentro Inesperado con Perú", y el concierto de Carlinhos Brown.

Nota aclaratoria: Esta es una opinión personal que bajo ningún concepto refleja el punto de vista de ningún partido político en particular, por lo tanto exijo respeto a mi libertad de expresión, y que no se me descalifique en sitios ajenos a este. Existe un apartado de comentarios, úselo.

Iraq II: Maquinaria para matar

2007-05-09T18:13:00.000+01:00

No vaya a ser que una mina te desbarate los pies AMOR...

Viene de "Iraq: Retrato de una democracia nacida
para el fracaso."

Ni Tratado de Ottawa, ni moral judeo-cristiana, ni remordimientos de conciencia, ni un atisbo de compasión con las víctimas. ¿asesinos? por supuesto que sí. Pero hagamos un corto viaje en el tiempo, caía el World Trade Center y Jorgito Bush llamaba a los perpetradores del crimen "terroristas". A partir de ese instante el que no saltara era terrorista: si eras musulmán, religioso, o feo eras sospechoso de terrorismo, se habilitaron entonces cárceles para juzgar entre sus muros a los sospechosos de terrorismo, fuera de toda legalidad y de derecho. La cacería de brujas se justificaba, había dolor. EEUU preparaba la venganza, el pedido aumentaba en las americanas fábricas armamentísticas, todo tipo de artillería era necesario. Se afinaba también la maquinaria mediática para vendernos a la guerra como a un bote de mayonesa, un producto más que necesitaba promoción y una generosa dosis de marketing.

Desembarco y bombardeo en Afganistan, noviembre del 2001, por supuesto que morían niños, pero ellos nos regalaban con mujeres que se sentían más mujeres y dignas de ello tras ser bombardeadas por los yanquis, los niños muertos los mostraba Al-Jazeera, los malos... pero ¿quién quería saber de niños muertos cuando por fin Occidente satisfacía sus deseos vengativos?
Convenía la imagen de una guerra por un mundo mejor, una guerra sacada de un cómic de "La liga Fantástica" contra los villanos. Así se hizo.

Las empresas armamentísticas hacían su agosto en el desierto de Asia Central. Por un lado fabricando para el Ejército de Sam y Johnny, y por otro lado para el mejor postor: ley de la oferta y la demanda. Fueran talibanes, sudaneses, paramilitares colombianos, el ejército noruego, guerrilleros de las FARC o Zapatistas. Minas antipersona, fusiles, explosivos, revólveres, granadas y sus lanzaderas, automáticas... Fabricadas para satisfacer el apetito de esa irresponsable ley que no ha dejado de provocar muertes: el beneficio obliga a pasar por encima de principios y hasta de vidas, sobre todo de vidas. Veamos datos.

Solamente en Colombia, y durante los últimos quince años, 1.121 personas perdieron la vida al encontrarse por el camino con una mina antipersonal. Otras 3.397 sufrieron heridas que les costaron amputaciones en extremidades inferiores, así como significativos daños psicológicos. El número se dispara durante los últimos años, conforme ha aumentado la virulencia del conflicto armado: en 2006 el número de afectados ascendió a más de 1.200 persona; más de 300 fallecidos y 800 mutilados. En Afganistan, según un nuevo informe de la organización benéfica Save the Children (Salven a los Niños), la tasa de mortalidad infantil en Irak ha aumentado un 150% desde 1990. Uno de cada ocho niños iraquíes muere a causa de una enfermedad o en episodios de violencia antes de los cinco años. En 2005, 122.000 niños iraquíes murieron antes de cumplir los cinco años. Save the Children dijo que la tasa de supervivencia infantil de Irak ahora es la más baja del mundo... Y si empezamos con datos podemos llenar páginas y páginas de denuncia.

Los muerticos ya no se los quita nadie a Washington, están y quien tiene que saberlo lo sabe. Mientras, ellos los meten bajo la alfombra y nos dicen que tienen la habitación arreglada y limpia. No solamente se trata de ocultar muertos, cosa que ya no se hace tanto (gracias a Dios), se trata de la simplicidad de las lecturas ofrecidas en televisión, si solamente de TV se compusiera nuestra dieto informativa acabaríamos pensando que Iraq acabó siendo un protectorado americano, cosa que puede ser cierta, pero es simplista, se trata de un Gobierno teóricamente independiente que está supeditado al americano. Hay mucho más que se ignora, en televisión con sacar a un finado con la cabeza sangrando y a un coche humeando de fondo creen que cumplen el deber de informarnos. Si ayer aprendimos la esclarecedora "prueba de la probeta", hoy toca un ejemplo más simple:

1º Paso: Sintonice "Noticias Cuatro", véase "Informativos Gabilondo". Intente registrar de alguna manera la información que se da sobre la guerra. Hagamos una lectura de la noticia de hoy 9 de mayo al medio día:

Se ha producido un atentado en el norte de Irak. Al menos 20 personas han muerto y otras 70 han resultado heridas a consecuencia del estallido de un camión bomba en la ciudad de Erbil, capital del Kurdistán iraquí. La potente explosión se ha producido frente a una sede del Ministerio del Interior kurdo. Hasta ahora, el Kurdistán ha esquivado la mayor parte de la violencia sectaria que afecta al resto del país, aunque en Erbil se han producido algunos muy sangrientos, como los que destruyeron las sedes de los dos principales partidos kurdos y que causaron más de un centenar de muertos.

El vicepresidente de Estados Unidos, Dick Cheney, ha aterrizado por sorpresa en Bagdad para conocer de cerca la nueva estrategia de seguridad. El Pentágono ha presentado como un reemplazo la llegada de 35.000 nuevos soldados a Irak.

2º Paso: Rece a San Google Bendito, y obtenga información de diversas fuentes: ¿qué obtenemos?, a parte de la estadística sobre mortalidad infantil de "Save The Children":

Vicepresidente sunita amenaza con retirarse del gobierno
En otra noticia de Irak, se teme que el país afronte una posible crisis política. El Vicepresidente iraquí, Tariq al-Hashemi, anunció que dirigirá una retirada de los políticos sunitas del Gabinete y del Parlamento si no se introducen cambios a la Constitución antes del 15 de mayo. Los expertos dicen que esta acción podría ser un golpe devastador para los esfuerzos de reconciliación en el país.

De este asunto os hablé en otra entrega de "Espíritu Periodismo": las dimisiones en el ejecutivo iraquí al mantener Nuri al-Maliki la política servil que mantiene respecto a EEUU, y los problemas internos que está ocasionando y auguran una mayor inestabilidad y violencia en el país.

Guerra de Irak dificultó esfuerzos de reconstrucción tras tornado en Kansas

En Kansas, el número de muertos a causa del tornado de la semana pasada en la localidad de Greensburg ahora llegó a nueve. La gobernadora Kathleen Sebelius dijo que la localidad quedó devastada.

Kathleen Sebelius dijo: “No hay comercios, hay muy pocas residencias, no hay escuela, ni hospital, la comunidad quedó prácticamente destruida”.

La gobernadora Sebelius dijo que los esfuerzos de reconstrucción se han dificultado debido a que gran parte del personal y el equipo de la Guardia Nacional del Estado se encuentran en Irak y Afganistán. Kansas carece de aproximadamente la mitad del equipo que podría utilizar para los esfuerzos de reconstrucción y la limpieza de escombros, que incluye camiones de basura y palas mecánicas. Más del 20% de sus vehículos militares “Humvee” y todos menos cuatro de sus helicópteros fueron enviados a Irak. Actualmente Kansas tiene aproximadamente mil soldados de la Guardia en Irak, Afganistán y la frontera con México. Sebelius dijo que Kansas no puede pedirle prestado el equipo a otros estados porque gran parte de su equipo también está en Irak. Kansas se vio obligado a pagarle a empresas privadas para que ayuden a limpiar los escombros.

Por medio de esta noticia somos testigos del abandono al que el Gobierno americano tiene sometido a su propio pueblo. Ya conocemos las carencias en temas educativos y sanitarios. Los tornados golperaron, y no hay medios para prestar ayuda.

Chevron pagará multa por sobornar a Saddam Hussein
El New York Times informa que la empresa petrolera estadounidense Chevron se prepara para pagar hasta treinta millones de dólares en multas, por haber realizado pagos ilegales a Saddam Hussein para acceder al petróleo de Irak antes de la invasión estadounidenses en 2003. La sanción, que aún se está negociando, sería la peor que se haya impuesto en Estados Unidos en relación a las investigaciones sobre las empresas involucradas en el escándalo del programa petróleo por alimentos. Aparentemente Chevron comenzó a pagarle sobornos a Irak en agosto de 2000. En aquel entonces, la Secretaria de Estado Condoleezza Rice era miembro de la junta directiva de Chevron y lideraba el comité de política pública, que supervisaba las áreas de posible preocupación política para la empresa.

Ley de la oferta y la demanda, como os dije antes, no importa quién pague. Como diría el narco colombiano: "¿es que mi dinero no vale?"

Tenet obtuvo 2,3 millones de dólares de empresas que perciben ganancias de la guerra de Irak
El periodista de investigación Tim Shorrock de Salon.com reveló que el ex director de la CIA George Tenet ganó al menos 2,3 millones de dólares desde que abandonó la agencia, trabajando para cuatro empresas que obtienen ganancias directas de la llamada “guerra contra el terrorismo” y de la guerra de Irak. Tenet no reveló sus vínculos empresariales en su nuevo libro “At the Center of the Storm” (“En el ojo de la tormenta”). El ex director de la CIA es miembro de la junta directiva de L-1 Identity Solutions, un importante proveedor de software de identificación biométrica utilizado por Estados Unidos para monitorear a terroristas e insurgentes en Irak y Afganistán. Tenet también es miembro de la junta asesora de Analysis Corporation, que está diseñando listas de sospechosos terroristas para el gobierno. Además, forma parte de las juntas directivas de dos empresas contratistas del gobierno, Guidance Software y Kinetic.

Noticias del peso suficiente para provocar un desplome en la bolsa y más de una investigación no llegan a nuestros oídos. Unos mueren, otros se hacen ricos: así lo quiso el capitalismo. Eso es lo que nos ha traído hoy la Red. Vivimos en tiempos difíciles para el periodismo, es la única profesión en la que el trabajo mejor hecho está más depreciado, lo valioso y costoso se halla en la caspa y en la inmundicia de los carroñeros que hacen negocio con la vida de humanitos con super-ego que pasean en gafas oscuras por las calles. Según Umberto Eco y sus tesis sobre la "Neo-televisión", la información no es más que un complemento a la oferta de entretenimiento que ponen en bandeja las cadenas privadas. Ficción, tele-realidad, humor, e información. Es comprensible, no se puede pedir un tono eminentemente serio después de ver "Los Simpsons" o "¿Quién quiere ser millonario?" Hay que mostrarse desenfadado, abierto... Flaco favor le hacen a la información. Sin embargo nos vemos obligados a ser informados por estso irresponsables, y les seguimos dando de comer.

"Espíritu Periodismo" informando para toda la galaxia... como diría Macaco, jejeje.

1.000, 10.000 y 10 putos euros

2007-05-08T18:56:00.000+01:00

Santa Pola en septiembre.

El cochecito en forma de cucaracha enratonada viajaba a cien kilómetros por hora sobre la recién asfaltada carretera. Hace dos escasas semanas, muy cerca de allí había llegado Francesc Camps inaugurando la carretera por la que nos desplazábamos, luego inauguró una depuradora en Torrevieja, cuentos sobre "Electoralismo" que diría el Larry. Demagogia diría yo.

Viajaba con un gitano sueco, le explicaba la situación urbanística de Santa Pola, del PGOU, la carta blanca a los constructores-destructores y lo que les esperaba en escasos años. Se vendía el consistorio a un modelo insostenible a la "torrevejense", que creaba ciudades donde antes había yermos campos y construía una administración a su medida para que gobernaran a cada ciudadano-cliente. Apasionadamente le relaté el funcionamiento de la burbuja y la manera en la que afectaría a nuestra zona. Me sentí como un economista en paro que conduce taxi para poder comer, gesticulé, grité, me escuchó. No comprendió.

Luego él me explicó su punto de vista. Lo subestimaba. Era realmente brillante e hizo un análisis más certero que el mío. Me sentí avergonzado por mi arrogancia, pero él no me lo iba a restregar, solamente pretendía dialogar. Embebido en mi propio desprestigio, me sumí en románticos pensamientos. Si él me hablaba sobre corruptos conquistando el poder, yo imaginaba a galanes conquistando damiselas de cuello alto. Y así durante un buen rato, frenaba cada "x" metros, así lo quiso el arquitecto que concibió a Elche como la "ciudad de la rotonda". Debieron ignorar que con tanta rotonda fomentaban la prostitución callejera... Yo lo veía. E imaginaba mis propios debates en los que me peleaba contra mí mismo, mientras que mi compañero de viaje me hacía una magistral explicación de economía for dummies.

Y tras pasadas muchas rotondas y haberle dedicado bellas palabras a tanto político corrupto que desgraciadamente tenía el privilegio de existir, llegamos a San Luis por la Carretera de Crevillente, la cucaracha metálica bordeaba la margen de las Salinas. A nuestra izquiera San Luis y La Siesta: ese ejemplo de cómo con un poco de descaro se vende terreno protegido y se urbaniza por cuatro duros. El Chaparral, El Limonar, y así las siguientes hasta llegar al Caprabo. Hora de reclamar lo mío.

Decía una hoja de reclamaciones que llené quince minutos más tarde: "El día 7 de mayo del 2007, pagué a la cajera 20€ para poner gasolina en mi coche, me dirigí a la manguera, apreté, y en escasos momentos se cerró la manguera. Me sorprendí. Miré el indicador, y según él me había sido despachada la cantidad pedida, yo tenía mis dudas. Subí al coche, quería ver si subía la aguja indicadora del tanque de gasolina. Subió solamente un cuarto, el equivalente a 10€. ¿Dónde estaba la mitad? Llegué a la ventanilla, expuse la situación, vi negligencia y pasotismo, me puse más enérgico y la cajera más nerviosa. "Por favor, suba al coche y mire lo que tengo", espeté, "Es que yo no sé cuánto llevabas antes", contestó. "Estaba completamente vacío, si está vacío y le echo 20€ debería estar el tanque por la mitad ¿no? Pues solamente ha subido un cuarto" argumenté, "Eso no lo puedo mirar yo, tengo que hacer una comprobación con la probeta", se disculpó. "Hazla" le ordené, "No puedo". "Entonces sube mi coche y mira lo que tengo", "no puedo". "¿Qué te cuenta salir y verlo?, "vamos". Abrí la puerta del copiloto para ella, subió, se sentó, arranqué y lo comprobó. "¿Lo ves?" le dije, "me faltan 10€". "Yo no sé cuanto llevabas antes" contestó. Empezaba yo a perder la paciencia: "Son matemáticas de párvulos. Si tienes cero y te dan veinte, ¿cuánto debes tener? Veinte, ¿no? Pues tengo 10€, ¿no me negarás que la máquina ha fallado?". "Eso no puedo saberlo, necesito que venga el encargado y lo compruebe". "Llámalo y que venga ya" le ordené. "Vendrá mañana". Perdí los nervios: "Mira, yo mañana me voy a Elche por la mañana, cuando llegue no tendré ni el cuarto que ves ahora, y me dirá, es que tienes un morro que te lo pisas, te gastas la gasolina y vienes a reclamar para que te demos más, no me iré a ningún sitio hasta que me arregles este problema" Se asustó e inmediatamente llamó a su encargado. Estuvo hablando con él cerca de 5 minutos. "Mira tienes que venir mañana, él ya sabe que solo tienes un cuarto y pagaste veinte euros, no puedo hacer otra cosa". Desconfié, "Yo me voy siempre y cuando me garantices que este hombre está informado de lo que tengo en el coche". "sí, él mañana viene hace la prueba de la "probeta" y comprueba si el grifo funciona bien". Perdí los nervios nuevamente: "Es que a mí me importa una mierda si el grifo funciona, yo quiero mi dinero o mi gasolina". Contestó ella: "Mañana vendrá él y hará la prueba de la "probeta"". Le repetí ya sin paciencia. Ella repitió lo mismo. Le exigí garantías. Ella me soltó lo mismo. Le pedí mi dinero. Ella repitió lo mismo. "Vale como tu quieras", le solté, y me largué sin decir adiós. Me estaban esperando.

Había anochecido, vuelto a amanecer y era el medio día del 8 de mayo. Había llegado el momento de mi cita con el encargado, y de la archifamosa prueba de la "probeta". Me identifiqué, me recibió de buena gana, se calzó unos guantes y sacó una jarra de cerveza de 5 litros.

"Prueba de la Probeta": Vierta sobre la jarra de cerveza cinco litros de gasolina. Y ahora pregunte a su cliente: "¿Lo ve? El grifo va bien, ha dicho 5 litros y son 5 litros. ¿Ve que bien funciona el grifo?".

"Pues debió haber habido un fallo ayer, porque esto fue lo que ocurrió". Le contesté. Poniendo mala cara intentó justificarse, e intentó derribarme preguntándome qué pruebas tenía yo para apoyar mi alegación... Suerte que soy listo, ayer por la noche saqué una foto de lo que marcaba el tanque a ese día, la foto la hice al llegar a casa, a la 1 de la mañana. Se la enseñé, y se pasó de listo: "Esto fue a la 1 de la mañana, ahí ya te gastaste todo". Y la paciencia y el auto-control me permitieron no pegarle en la boca. Entonces le canté las cuarenta y les dije que los ladrones era ellos. "Solo tengo este dinero a la semana, se va todo en gasolina, y hoy no tengo ni para comer, como para que encima me intenten robar y estafar"...

Puse una hoja de reclamaciones, les espera la de consumo... no se quedarán con el poco dinero que tengo, malditos ladrones.

Y este post fue redactado como agradecimiento a vosotros. A vuestras mil visitas, pero se me fue el santo al cielo, quería contar cómo nació todo, pero supongo que la anécdota la veréis cuando tengamos 10.000 visitas. Las que celebra nuestro blog hermano "Torrevieja Digital" en los próximos días. Algún día seremos como ellos. Y a vosotros... GRACIAS!!!

Orihuela: Macaco... "Emitiendo , uoho, para Mónica Lorente..."

2007-05-07T16:14:00.001+01:00

Si el miércoles de la semana pasada, la entrada del día fue dedicada al PP de Torrevieja y sus intentos por hacerse con el voto de la tercera edad. Hoy el orgullo le pertenece al limpio e impoluto PP oriolano y a sus estrategias para conseguir el voto joven.

Tirando de hemeroteca somos testigos de ese "Young Power" que súbitamente emergió desde el Partido Popular, recordemos a una Mónica Lorente que parecía luchar contra dragones cuando asumía la dirección del Partido y aludiendo a un "relevo generacional" despachaba del poder a Medina y esa camarilla que se había hecho asidua de los juzgados por diversas causas. Si creían tener en el bolsillo el voto de los machotes que deseaban tener a una buenorra como alcaldesa, y parecían haberse ganado el respeto de los jóvenes, el PP de Orihuela quiso apostar sobre seguro salvaguardando el voto juvenil... ¿Cómo? Os preguntaréis. Pues nada más y nada menos que trayendo a aquel que hace que hasta el peor apaleao sepa bien, aquel comprometido con el medio ambiente y el mestizaje, que abandera aquellas causas defendidas por los críticos y comprometidos grupos antiglobalización. Señoras y señores, gracias a el acaudalado Partido Popular de Orihuela tenemos el gusto de presentarles, para ustedes y totalmente gratis a Dani Macaco.

Más contradictorio no podía ser el mensaje, por un lado la cara fresca de la derecha oriolana, y por el otro un abanderado de la causa antisistema. ¿qué ocurriría entre camerinos? ¿rularía la pipa de la paz, la cordialidad y el entendimiento? ¿le hablaría él de vacaciones visitando a los zapatistas y le contestaría ella que estuvo en la artificial Riviera Maya? Parejas extrañas e imposibles, abuelos peleándose a puñetazos, ¿con qué más nos sorprenderá el Partido Popular en esta campaña electoral? Solo recomendarle al manager de Dani un poco de rigor a la hora de elegir las actuaciones, bueno, aunque ya se sabe: "por la plata baila el perro". Así es Macaco, si hay que tocar en una protesta contra la ocupación iraquí, él va, si hay que apoyar al partido de los señores que apoyan esa misma ocupación, él va...

Hoy en el mundo:

-Sarkozy gana las elecciones: "Gobernaré para todos los franceses"... De origen. Bonita frase, más teniendo en cuenta lo vacía que se halla, es algo que se le supone en su tarea de presidente.

-España se presentará a Eurovisión con la canción "I love you mi vida" Se nota que los compositores españoles se quedaron apenas por la Tercera Lección del BBC English.

-Las termitas minan las bases de la utopía de Marinaleda.

-Lucía por "La Piedra" se desnuda frente al objetivo de Intervíu. Cada día la veo más parecida a la Cicciolina... esta por lo menos se lo depila...

Programa PSD Torrevieja

2007-05-05T19:29:00.000+01:00

Debido al insospechado interés surgido a partir de un anterior post en el que era mencionado el Partido Social Demócrata de Torrevieja, he conseguido para todos los interesados las propuestas del PSD para la ciudad de Torrevieja. "Espíritu Periodismo" queda abierto a cualquier debate o sugerencia sobre este.

PROPUESTAS DE PROGRESO Y FUTURO PARA LA CIUDAD DE TORREVIEJA

URGENTES:

-Revisión del PGOU.

-Trabajos dirigidos por los ciudadanos.
-Reestructurar y habilitar los BARRIOS.

Seguridad Ciudadana.

-Intensificar paulatinamente y de manera sistemática la presencia policial, especialmente en los BARRIOS.

-Crear la figura del SERENO en colaboración con las Asociaciones Empresariales, dotándole de de la legitimidad necesaria.

Urbanismo:

-Cumplimiento estricto de la normativa urbanística.

-Prestar especial atención a las licencias por ocupación de vía pública para obras y otros.

-Seguimiento por un Consejo regulador de la CIUDADANÍA del funcionamiento del Dpto. de Servicios.

-Revisión del área económica municipal.

–Auditoría externa.

-Conformar y hacer operativos los DISTRITOS que necesita una gran ciudad.

Tercera Edad:

-Creación/Adecuación de Centros integrales de Día.

- Dotar a los parques y playas de elementos de ocio y distracción.

- Crear el PATRONATO DE LOS MAYORES.

- Carné único para el disfrute de los servicios a nuestros mayores.

- Crear el Consejo de los Mayores.

- Mantener e incrementar las ayudas vigentes.

Juventud:

- Ayudas al alquiler o compra de la vivienda joven.

- Crear el Consejo Municipal de la Juventud.

- Mantener las ayudas en vigor.

Educación:

- Gratuidad de los libros de texto.

- Extensiones de las bibliotecas a los barrios.

- Guarderías infantiles municipales.

- Renovación permanente e integral de los edificios públicos de enseñanza.

- Eliminación de barracones y dotación puntual de la demanda educacional.

- Nuestro programa se basa fundamentalmente en la EDUCACIÓN. Cambiaremos el postulado "acción-reacción", por el de "acción -educación."

- Creación de ludotecas con áreas infantiles de expansión.

INDUSTRIA Y COMERCIO:

- Campaña municipal de promoción del comercio.

- Planes de choque para la peatonalización del casco urbano.

- Impulsar la dotación de aparcamientos.

- Propuesta de Recinto Ferial.

- Potenciar la Agencia de Desarrollo Local en colaboración con las Asociaciones
empresariales y sindicatos.

- Asumir el cumplimiento de las propuestas del Comercio de Torrevieja.

- EMPLEO PÚBLICO:

- Crear la Bolsa de Trabajo Municipal en colaboración con los agentes sociales.

- Revisión salarial según IPC. Catorce Pagas íntegras.

- Regular la situación de larga interinidad del personal laboral.

EXTRANJERÍA:

- Creación de la Oficina Municipal del Inmigrante.

-Colaboración con los círculos asociacionistas de los diferentes países.

- Promover la creación de la “Casa de las Naciones".

OTRAS:

-Programa "voz del ciudadano", donde se recojan sus inquietudes, sugerencias, deficiencias observadas, etc., que origine una corrección inmediata del defecto. –

-Programa de biodiversidad a través del cual se creará un corredor verde que posibilite el recorrido, -a pie, caballo o en bicicleta- de la ciudad de punta a punta.

- Creación de un programa de MICROCRÉDITOS en colaboración con las Cajas de Ahorro, que palie la situación de exclusión financiera que sufren determinados segmentos de la población.

- Potenciar la Oficina del Consumidor, adecuándola a los nuevos
momentos. Boletín de empresas observantes y deficientes.

- Liberalizar suelo para la ejecución de vivienda protegida para jóvenes y mayores.

- Recuperar/completar el patrimonio cultural histórico-artístico.

- Especial énfasis en promover el gran Museo de la Habanera y Orfeón Municipal.

- Crear la oficina municipal de mediación familiar.

- Incentivar la recogida de residuos con la creación de "PUNTOS DE RECICLAJE REMUNERADOS."

- Promover conjuntamente con las asociaciones vecinales al DELEGADO DE BARRIO

- Dotación a los Barrios de las infraestructuras precisas, en connivencia con
los vecinos.

- Crear la tarjeta del contribuyente para diferir el pago de impuestos municipales.

- Creación del área de seguridad de régimen interior.

- Crear el CONSEJO CIUDADANO DE LA SANIDAD PÚBLICA.

- Oficina del DEFENSOR DEL CIUDADANO.

- Promover la figura del Defensor del Discapacitado.

- Macro Centro de Día con residencia distribuido según grado de discapacidad.

- Crear el Patronato de Deportes y Fiestas.

- Mini Parque infantil y temático para nuestros niños y mayores.

- Dotar a todos los parques públicos de espacios verdes suficientes. Recintos de juegos infantiles y otros.

ESTAS PROPUESTAS DE FUTURO SON PARTE ESENCIAL DEL COMPROMISO DEL PSD con la ciudadanía de Torrevieja para el ejercicio 2007/2011. Con tu
VOTO y tu CONFIANZA haremos una TORREVIEJA más libre, próspera e
igualitaria.

Andrés Iglesias.

Candidato del PSD para Torrevieja.